W. G. Sebald citações famosas

É só graças à minha leitura nocturna que estou ainda mais ou menos sÃ.

Damos quase todos os passos decisivos nas nossas vidas em resultado de ligeiros ajustamentos interiores dos quais mal temos consciência.

Quão feliz, disse Austerlitz, sentei-me sobre um livro no crepúsculo profundo até que não consegui mais distinguir as palavras e minha mente começou a vagar, e quão seguro me senti sentado à escrivaninha em minha casa na noite escura, apenas observando a ponta do meu lápis na luz da lâmpada seguindo sua sombra, como se por sua própria vontade e com perfeita fidelidade, enquanto essa sombra se movia regularmente da esquerda para a direita, linha por linha, sobre o papel governado.

Suponho que são as realidades submersas que dão aos sonhos o seu curioso ar de hiper-realidade. Mas talvez também haja algo mais, algo nebuloso, semelhante a uma gaze, através do qual tudo o que se vê num sonho parece, paradoxalmente, muito mais claro. Um lago torna-se um lago, uma brisa torna-se uma tempestade, um punhado de poeira é um deserto, um grão de enxofre no sangue é um inferno vulcânico. Que tipo de teatro é este, em que somos ao mesmo tempo dramaturgo, actor, encenador, pintor de cenas e público?

Não importa se se sobrevoa terra nova ou o mar de luzes que se estende de Boston a Filadélfia após o anoitecer, sobre os desertos árabes que brilham como madrepérola, sobre o Ruhr ou a cidade de Frankfurt, é como se não houvesse pessoas, apenas as coisas que eles fizeram e em que estão escondidos.

Pergunto - me agora se a frieza interior e a desolação podem não ser a pré-condição para fazer o mundo acreditar, por uma espécie de ostentação fraudulenta, que o próprio coração miserável ainda está aceso.

Por todos os meios, seja experimental, mas deixe o leitor fazer parte do experimento

...a escuridão não se levanta, mas torna-se ainda mais pesada, pois penso quão pouco podemos ter em mente, como tudo está constantemente caindo no esquecimento com cada vida extinta, como o mundo está, por assim dizer, se esgotando, na medida em que a história de inúmeros lugares e objetos que não têm poder ou memória nunca é ouvida, nunca descrita ou transmitida.

Como os nossos corpos e os nossos desejos, as máquinas que concebemos possuem um coração que se reduz lentamente a brasas.

Pequenos detalhes imperceptíveis para nós decidem tudo!

Como desejei durante aquelas horas sem dormir que pertencesse a uma nação diferente, ou melhor ainda, a nenhuma.

Tanto quanto sei, a questão de saber se e como poderia ser estrategicamente ou moralmente justificada nunca foi objecto de debate aberto na Alemanha depois de 1945, sem dúvida principalmente porque uma nação que assassinou e trabalhou até à morte milhões de Pessoas nos seus campos dificilmente poderia pedir às potências vitoriosas que explicassem a lógica militar e política que ditou a destruição das cidades alemãs.

E assim eles estão sempre voltando para nós, os mortos. Às vezes, eles voltam do gelo mais de sete décadas depois e são encontrados na borda da morena, alguns ossos polidos e um par de botas de rabo de porco.

E assim eles estão sempre voltando para nós, os mortos.

A civilização humana não passou de uma estranha luminescência cada vez mais intensa, da qual ninguém pode dizer quando começará a diminuir e quando desaparecerá.

Sempre tive patos, mesmo quando criança, e as cores da sua plumagem, em particular o verde escuro e a branca de neve, pareciam-me a única resposta possível às perguntas que me fazem pensar.

Os físicos dizem agora que não existe tempo: tudo coexiste. A cronologia é inteiramente artificial e essencialmente determinada pela emoção. A contiguidade sugere camadas de coisas, o passado e o presente de alguma forma coalescendo ou coexistindo.

Os homens e os animais consideram - se uns aos outros através de um abismo de incompreensão mútua.

Trata-se de um ponto sensível, porque tem vantagens se tiver acesso a mais do que uma língua. Você também tem problemas, porque em dias ruins você não confia em si mesmo, seja na sua primeira ou na sua segunda língua, e então você se sente um completo idiota.

Uma maravilhosa coleção de histórias entre um lugar e outro e moldada por um sentido destemido de comédia.

O Demónio do Meio-dia explora os domínios subterrâneos de uma doença que está prestes a tornar-se endémica e que, mais do que qualquer outra coisa, reflecte o estado actual da nossa civilização e os seus profundos descontentamentos. Por mais abrangente que seja incisiva, esta obra surpreendente é um testemunho tanto do sofrimento abafado de milhões como da grande coragem que o autor deve ter tomado para se opor a ela.

Sinto - me cada vez mais como se o tempo não existisse... apenas vários espaços interligados de acordo com as regras de uma forma superior de estereometria[a medição geométrica dos corpos sólidos], entre os quais os vivos e os mortos podem mover-se para a frente e para trás como quiserem, e quanto mais tempo penso nisso, mais me parece que nós, que ainda estamos vivos, somos irreais aos olhos dos mortos.

Uma forma estrutural apertada abre possibilidades. Pegue um padrão, um modelo ou subgênero estabelecido e escreva para ele. Por escrito, a limitação dá liberdade

Torna-se pesada e vertiginosa a cabeça, como se não se olhasse para trás, para baixo, para as perspectivas do tempo, mas para baixo, sobre a terra, de uma grande altura, de uma daquelas torres cujos topos se perdem para ver nas nuvens

Quanto mais imagens eu recolhia do passado, disse, tanto mais improvável me parecia que o passado tinha realmente acontecido desta ou daquela maneira, pois nada poderia ser chamado de normal: A maior parte era absurda, e se não absurda, então terrível.

Caso contrário, tudo o que me lembro dos habitantes do Nocturama é que vários deles tinham olhos muito grandes, e o olhar indagador fixo encontrado em certos pintores e filósofos que procuram penetrar na escuridão que nos rodeia puramente por meio do olhar e do pensamento.

Há algo de peculiar no vazio que brota quando, numa cidade estranha, se disca em vão os mesmos números de telefone.

No máximo, olhamos para ela com admiração, uma espécie de maravilha que em si é uma forma de horror nascente, pois de alguma forma sabemos por instinto que edifícios de grandes dimensões lançam a sombra de sua própria destruição diante deles, e são projetados desde o início com um olho para sua existência posterior como ruínas.

Ninguém pode explicar exactamente o que acontece dentro de nós quando se abrem as portas atrás das quais se escondem os nossos terrores de infância.

Só nos livros escritos em épocas anteriores é que, por vezes, ela pensou ter encontrado alguma ideia ténue de como seria estar viva.

Parece-me, então, que todos os momentos da nossa vida ocupam o mesmo espaço, como se os acontecimentos futuros já existissem e estivessem apenas à nossa espera para finalmente encontrarmos o nosso caminho até eles, tal como quando aceitamos um convite chegamos devidamente a uma determinada casa num determinado momento.

Talvez todos nós percamos o sentido da realidade na medida em que nos envolvemos no nosso próprio trabalho, e talvez seja por isso que vemos na crescente complexidade dos nossos construtos mentais um meio de maior compreensão, mesmo sabendo intuitivamente que nunca seremos capazes de compreender os imponderáveis que governam o nosso curso ao longo da vida.

Então, pensei, enquanto olhava à minha volta, que esta é a representação da história. Exige uma falsificação de perspectiva. Nós, os sobreviventes, vemos tudo de cima, vemos tudo de uma vez, e ainda não sabemos como foi.

A espinha dorsal moral da literatura é sobre toda essa questão da memória. Na minha opinião, parece claro que aqueles que não têm memória têm uma oportunidade muito maior de levar uma vida feliz.

Todos temos compromissos com o passado.

Na altura, não podia acreditar nos meus olhos mais do que agora posso confiar na minha memória.

Senti que o estado decrépito destes edifícios outrora magníficos, com as suas calhas quebradas, paredes enegrecidas pela água da chuva, gesso em ruínas revelando a alvenaria grosseira por baixo, janelas fechadas com tábuas ou revestidas de ferro corrugado, reflectia precisamente o meu próprio estado de espírito...

Aprendemos com a história tanto quanto um coelho aprende com um experimento que é realizado sobre ela.

As estações e os anos iam e vinham...e sempre...um estava, em linha recta, a cerca de 2.000 km de distância - mas de onde? - e dia a dia, hora a hora, a cada batida do pulso, perdia-se cada vez mais as qualidades, tornava-se menos compreensível para si mesmo, cada vez mais abstrato.

Definir o nome de uma obra não dá a ninguém um título para ser lembrado, pois quem sabe quantos dos melhores homens ficaram sem deixar vestígios? A iniquidade do esquecimento espalha cegamente a sua semente de papoula e quando a miséria cai sobre nós um dia de verão como a neve, tudo o que desejamos é ser esquecidos.

O capital acumulado nos séculos XVIII e XIX através de várias formas de economia escravista ainda está em circulação, disse De Jong, ainda tendo interesse, aumentando muitas vezes e continuamente florescendo de novo.

Tudo o que a nossa civilização produziu está sepultado.