Vladimir Nabokov citações famosas

Lolita, luz da minha vida, fogo dos meus lombos. O meu pecado, a minha alma. Lo-lee-ta: a ponta da língua fazendo uma viagem de três degraus pelo palato para bater, às três, nos dentes. Lo. Lee. Ta.

Minha principal falha como escritor é a falta de espontaneidade; o incômodo de pensamentos paralelos, segundos pensamentos, terceiros pensamentos; incapacidade de me expressar adequadamente em qualquer idioma, a menos que eu componha todas as malditas frases em meu banho, em minha mente, em minha mesa.

E o resto é ferrugem e poeira estelar.

Penso que o meu facto favorito a meu respeito é que nunca fiquei consternado com o porão ou a bílis de um crítico e nunca na minha vida pedi ou agradeci a um revisor por uma revisão.

Saber que você tem algo bom para ler antes de dormir é uma das sensações mais prazerosas.

O trabalho do escritor é fazer com que o personagem principal suba em uma árvore e, uma vez lá em cima, atirar pedras neles.

Penso que é tudo uma questão de amor: quanto mais se ama uma memória, mais forte e estranha ela é.

Quem pode dizer que mágoas são causadas num cão pela nossa interrupção de uma brincadeira?

O sono é a fraternidade mais idiota do mundo, com as dívidas mais pesadas e os rituais mais cruéis. É uma tortura mental que considero degradante... Simplesmente não consigo habituar-me à traição nocturna da razão, da humanidade, do génio.

Ela estava Lo, lo simples, de manhã, de pé quatro pés dez em uma meia. Ela era a Lola de calças. Ela era a Dolly na escola. Ela era Dolores na linha pontilhada. Mas nos meus braços ela sempre foi Lolita.

Estamos mais artisticamente enjaulados.

em certo sentido, toda poesia é posicional: tentar expressar a própria posição em relação ao universo abraçado pela consciência é um impulso imemorial. Os braços da consciência estendem-se e apalpam, e quanto mais tempo forem, melhor. Tentáculos, não asas, são membros naturais de Apolo.

O tempo é ritmo: o ritmo insecto de uma noite quente e húmida, a ondulação do cérebro, a respiração, o tambor do meu Temple"estes são os nossos fiéis cronometristas; e a razão corrige a batida febril.

Querido Jesus, faz alguma coisa.

Algumas pessoas "e eu sou uma delas" odeiam fins felizes. Sentimo-nos enganados. O dano é a norma. Doom não deve encravar. A avalanche que pára nos seus rastos a poucos metros acima da aldeia encolhida comporta-se não só de forma não natural, mas antiética.

Lembre-se, às vezes os anjos fumam, escondendo-o com as mangas, e quando o arcanjo vem, eles jogam os cigarros fora: isso é quando você recebe estrelas cadentes.

Foi amor à primeira vista, à última vista, sempre e sempre à vista.

Há um velho ditado Americano :quem vive numa casa de vidro não deve tentar matar dois coelhos com uma cajadada só.

O pensamento, quando escrito, torna-se menos opressivo, mas alguns pensamentos são como um tumor cancerígeno: você expressa é, você o excisa, e ele volta a piorar do que antes.

As páginas ainda estão em branco, mas há uma sensação milagrosa de que as palavras estão lá, escritas em tinta invisível e clamando para se tornarem visíveis.

Muito depois de sua morte, senti seus pensamentos flutuando pelos meus. Muito antes de nos conhecermos, tínhamos tido os mesmos sonhos. Comparámos notas. Encontramos afinidades estranhas. No mesmo mês de junho do mesmo ano (1919), um canário vadio entrou na sua casa e na minha, em dois países amplamente separados. Oh, Lolita, se me tivesses amado assim!

Não se zangue com a chuva; ela simplesmente não sabe como cair para cima.

Há aforismos que, tal como os aviões, ficam em pé apenas enquanto estão em movimento.

Você sempre pode contar com um assassino para um estilo de prosa extravagante.

Talvez, em algum lugar, algum dia, em um momento menos miserável, possamos nos ver novamente.

A solidão como situação pode ser corrigida, mas como estado de espírito é uma doença incurável.

A contemplação da beleza, quer se trate de um pôr-do-sol singularmente colorido, de um rosto radiante ou de uma obra de arte, faz-nos olhar para trás, sem querer, para o nosso passado pessoal e justapor-nos a nós próprios e ao nosso Ser interior com a beleza absolutamente inatingível que nos é revelada.

Toska-noun / Valuetech / palavra russa traduzida aproximadamente como tristeza, melancolia, lugubriousness. "Nenhuma palavra em inglês traduz todas as tonalidades de toska. No seu mais profundo e doloroso, é uma sensação de grande angústia espiritual, muitas vezes sem causa específica. Em níveis menos mórbidos, é uma dor surda da alma, um anseio sem nada a desejar, uma saudade doentia, uma inquietação vaga, agonia mental, anseio. Em casos particulares, pode ser o desejo de alguém de algo específico, a nostalgia, a doença do amor. No nível mais baixo, ele se transforma em tédio, tédio.

Que toda a vida seja um uivo irrestrito. Como a multidão Saudando o gladiador. Não pare para pensar, não interrompa o grito, expire, liberte o arrebatamento da vida.

A Nostalgia ao contrário, o anseio por mais uma terra estranha, tornou-se especialmente forte na primavera.

Palavras sem experiência não têm sentido.

Alguns podem pensar que a criatividade, a imaginação e os voos de fantasia que dão sentido à minha vida são insanidade.

Não consigo imaginar como alguém em sã consciência deve procurar um psicanalista.

A quebra de uma onda não pode explicar todo o mar.

A solidão é o campo de jogo de Satanás.

A evolução dos sentidos é, em certo sentido, a evolução do absurdo.

Discussão em sala de aula, o que significa deixar vinte jovens idiotas e dois neuróticos arrogantes discutirem algo que nem o seu professor nem eles sabem.

Quanto mais dotados e faladores forem os personagens, maiores serão as chances de se assemelharem ao autor em tom ou tonalidade de espírito.

A literatura, a verdadeira literatura, não deve ser engolida como uma poção que pode ser boa para o coração ou boa para o cérebro"o cérebro, o estômago da alma. A literatura deve ser tomada e quebrada em pedaços, separada, esmagada " então seu cheiro adorável será cheirado na cavidade da palma da mão, será mastigado e rolado sobre a língua com prazer; então, e só então, seu sabor raro será apreciado em seu verdadeiro valor e as partes quebradas e esmagadas se reunirão novamente em sua mente e revelarão a beleza de uma unidade para a qual você contribuiu com algo de seu próprio sangue.

Estou suficientemente orgulhoso de saber algo para ser modesto quanto a não saber tudo.

Tudo no mundo é belo, mas o homem só reconhece a beleza se a vê raramente ou de longe. Hoje somos deuses! As nossas sombras azuis são enormes! Nós nos movemos em um mundo gigantesco e alegre!

Se bem entendi o sentido desta observação sucinta, o nosso poeta sugere aqui que a vida humana é apenas uma série de notas de rodapé para uma vasta obra-prima inacabada e obscura.

Eu sabia que tinha me apaixonado por Lolita para sempre; mas também sabia que ela não seria para sempre Lolita.

Tínhamos estado em todo o lado. Não tínhamos realmente visto nada. E apanho-me hoje a pensar que a nossa longa viagem só tinha contaminado com um rastro sinuoso de limo o país encantador, confiante, sonhador e enorme que até então, em retrospecto, não era mais para nós do que uma colecção de mapas com orelhas de cão, livros turísticos arruinados, pneus velhos e os seus soluços à noite" todas as noites, todas as noites" no momento em que fingi dormir.

De uma só vez estávamos loucamente, desajeitadamente, descaradamente, agonizantemente apaixonados um pelo outro; irremediavelmente, devo acrescentar, porque esse frenesi de possessão mútua só poderia ter sido amenizado por absorvermos e assimilarmos cada partícula da alma e da carne um do outro; mas lá estávamos nós, incapazes mesmo de acasalar, pois as crianças das favelas teriam facilmente encontrado uma oportunidade para fazê-lo.

Vou continuar a existir. Posso assumir outros disfarces, outras formas, mas tentarei existir.

Ele partiu-me o coração. Você simplesmente quebrou minha vida.

...(lágrimas quentes, opalescentes e espessas que poetas e amantes derramam)...

Preciso que você, leitor, nos imagine, pois realmente não existimos se você não existir.

Eu era a sombra da asa de cera morta / pelo falso azul na vidraça...