Roberto Bolano citações famosas

A cada cem metros o mundo muda

O céu, ao pôr do sol, parecia uma flor carnívora.

As metáforas são a nossa maneira de nos perdermos em semblâncias ou de pisarmos as águas num mar de aparências.

Poesia e prisão sempre foram vizinhos.

Ler é prazer e felicidade estar vivo ou tristeza estar vivo e, acima de tudo, é conhecimento e perguntas.

O espelho americano, disse a voz, o triste Espelho americano da riqueza e da pobreza e da constante metamorfose inútil, o espelho que navega e cujas velas são dor.

Não há lugar na terra com mais Raparigas Burras por metro quadrado do que uma faculdade na Califórnia.

Ler é como pensar, como rezar, como falar com um amigo, como expressar as suas ideias, como ouvir as ideias dos outros, como ouvir música, como olhar para a vista, como dar um passeio na praia.

Então, tudo nos decepciona, incluindo curiosidade e honestidade e o que mais amamos. Sim, disse a voz, mas anime-se, é divertido no final.

Ninguém presta atenção a esses assassinatos, mas o segredo do mundo está escondido neles.

Continuei a ter sonhos a noite toda. Pensei que me estavam a tocar com os dedos. Mas os sonhos não têm dedos, têm punhos, por isso devem ter sido escorpiões.

A dor, ou a memória da dor, que aqui foi literalmente sugada por algo sem nome até que apenas um vazio foi deixado. O conhecimento de que esta questão era possível: dor que finalmente se transforma em vazio. O conhecimento de que a mesma equação aplicada a tudo, mais ou menos.

Eles podiam lê-lo, estudá-lo, separá-lo, mas não podiam rir ou ficar tristes com ele....

Tenho dezessete anos de idade, chamo-me Juan García Madero e estou no primeiro semestre da Faculdade de direito. Eu queria estudar literatura, Não direito, mas meu tio insistiu, e no final eu cedi. Sou órfão e, um dia, serei advogado. Foi o que disse aos meus tios e depois fechei - me no meu quarto e chorei a noite toda.

Corremos riscos. Essa é a verdade pura. Corremos riscos e, mesmo nos lugares mais improváveis, estamos sujeitos aos caprichos do Destino.

Do que está perdido, irremediavelmente perdido, tudo o que desejo recuperar é a disponibilidade diária da minha escrita, linhas capazes de me agarrar pelos cabelos e me levantar quando estou no fim da minha força. (Significativo, disse o estrangeiro.) Odes ao humano e ao Divino. Que a minha escrita seja como os versos de Leopardi que Daniel Biga recitou numa ponte nórdica para se cingir de coragem.

Também somos artistas, mas fazemos um bom trabalho a escondê-lo, não é?

Há tempo para recitar poemas e tempo para os punhos.

Em alguma dobra perdida do passado, queríamos ser leões e não somos mais do que gatos castrados

Nada aconteceu hoje. E se alguma coisa aconteceu, prefiro não falar sobre isso, porque não entendi.

Quando você morre de tristeza, é como se você tivesse quebrado todos os ossos do seu corpo, machucado-se todo, rachado seu crânio. Isso é tristeza.

Todos os livros do mundo estão à espera de serem lidos por mim.

Decidi dizer a verdade, mesmo que isso significasse ser apontado.

Literatura + Doença = Doença

A coincidência não obedece a leis e, se o faz, não sabemos quais são. A coincidência, se me permitirem o símile, é como a manifestação de Deus em todos os momentos do nosso planeta. Um Deus sem sentido fazendo gestos sem sentido em suas criaturas sem sentido. Nesse furacão, nessa implosão óssea, encontramos comunhão.

Mas cada maldita coisa importa! Só que não percebemos. Nós apenas dizemos a nós mesmos que a arte corre em uma pista e a vida, nossas vidas, em outra, e não percebemos que isso é mentira.

A literatura é o produto de uma estranha chuva de sangue, suor, sémen e lágrimas.

Se eu dissesse o que realmente penso, seria preso ou encerrado num asilo de lunáticos. Vamos lá, estou certo de que seria o mesmo para todos.

Com o passar do tempo, com o passar do tempo, o estalo dos anos, o precipício das ilusões, a ravina que engole todo o esforço humano, excepto a luta pela sobrevivência.

interpretamos a vida nos momentos de maior desespero.

Cores brilhantes no oeste, borboletas gigantes dançando como a noite rastejou como um aleijado em direção ao leste.

Essa é uma história bonita-disse Afanasievna ao soltar os órgãos genitais de Ansky. É uma pena que eu esteja velho demais e tenha visto muito para acreditar nisso.'Não tem nada a ver com a crença', disse Ansky, ' tem a ver com a compreensão e depois com a mudança.

Por um momento, os dois olharam um para o outro, sem palavras, como se estivessem dormindo e seus sonhos tivessem convergido para um terreno comum, um lugar onde o som era estranho.

Nunca paramos de ler, embora todos os livros acabem, assim como nunca deixamos de viver, embora a morte seja certa.

Digo-vos, meus amigos: está tudo nos nervos. Os nervos que ficam tensos e relaxam à medida que você se aproxima das bordas do companheirismo e do amor. As bordas afiadas da companhia e do amor.

Eu obviamente nunca tinha ouvido falar do grupo, mas minha ignorância em questões literárias é a culpada por isso (todos os livros do mundo estão lá fora esperando para serem lidos por mim).

A história secreta é a que nunca saberemos, embora a vivamos dia após dia, pensando que estamos vivos, pensando que temos tudo sob controle e as coisas que ignoramos não importam.

Mesmo nas ruas mais pobres, as pessoas podiam ser ouvidas rindo. Algumas dessas ruas eram completamente escuras, como buracos negros, e o riso que vinha de quem sabe onde era o único sinal, o único farol que impedia que residentes e estranhos se perdessem.

Que gente distorcida somos. Quão simples parecemos, ou pelo menos fingimos estar na frente dos outros, e quão distorcidos somos No fundo. Quão insignificantes somos e quão espetacularmente nos contorcemos diante de nossos próprios olhos e dos olhos dos outros...E tudo para quê? Para esconder o quê? Para fazer as pessoas acreditarem em quê?

O mundo está vivo e nenhum ser vivo tem remédio. Essa é a nossa fortuna.

Só no caos somos concebíveis.

Todos nós temos que morrer um pouco de vez em quando e geralmente é tão gradual que acabamos mais vivos do que nunca. Infinitamente Velho e infinitamente vivo.

Então ele saiu sem tocar em nada e colocou o braço em volta de Ingeborg, e assim, com os braços em volta um do outro, eles voltaram para a aldeia enquanto todo o passado do universo caía sobre suas cabeças.

Deve-se ler mais Borges.

Você tem que saber como olhar mesmo se você não sabe o que você está procurando.

Jesus é a obra-prima. Os ladrões são obras menores. Por que eles estão lá? Não para enquadrar a crucificação, como algumas almas inocentes acreditam, mas para escondê-la.

Nada de bom vem do amor. O que vem do amor é sempre algo melhor

Os sonhos desaparecem com a luz da manhã, nunca uma manhã para ti, sonhador de Sonhos, Boa noite.

De todas as ilhas que visitou, destacaram-se duas. A ilha do passado, disse ele, onde a única vez era o tempo passado e os habitantes estavam entediados e mais ou menos felizes, mas onde o peso da ilusão era tão grande que a ilha afundava um pouco mais no rio todos os dias. E a ilha do futuro, onde o único tempo era o futuro, e os habitantes eram Planeadores e esforçadores, tais esforçadores, disse Ulises, que provavelmente acabariam por devorar-se uns aos outros.

Bebam, rapazes, bebam e não se preocupem, se terminarmos esta garrafa vamos descer e comprar outra. Naturalmente, ganhou o mesmo valor que o que obtivemos agora, mas continua a ser melhor do que nada. Ah, que pena que eles não fazem mais as suicidas Mezcal, que pena que o tempo passa, não acham que? que pena morrermos, envelhecermos e tudo de bom se afastar de nós a galope.