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Pensamentos fracos, desejos fracos: ele sentiu a força deles.
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Eu me inclino sobre você, seu igual, oferecendo-lhe um espelho para o seu perfeito nada, para suas sombras que não são luz nem ausência de luz, para este vazio que contempla. A tudo o que sois e, para a nossa linguagem, não o São, acrescento uma consciência. Faço-vos experimentar a vossa identidade Suprema como relação, nomeio-vos e defino-vos. Você se torna uma passividade deliciosa.
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Se nada fosse substituído por tudo, continuaria a ser demasiado e demasiado pouco.
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Expresse apenas aquilo que não pode ser expresso. Deixe-o não expresso)
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Nunca podemos colocar distância suficiente entre nós mesmos e o que amamos. Pensar que Deus é, é ainda pensar nele como presente; este é um pensamento segundo a nossa medida, destinado apenas a consolar-nos. É muito mais apropriado pensar que Deus não é, assim como devemos amá-lo puramente o suficiente para que possamos ser indiferentes ao fato de que ele não deveria ser. É por esta razão que o ateu está mais próximo de Deus do que o crente.
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E se o que foi dito uma vez não só não deixa de ser dito, mas sempre recomeça, e não apenas recomeça, mas também nos impõe a ideia de que nada realmente começou, tendo desde o início começado de novo.
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A literatura professa ser importante e, ao mesmo tempo, considera-se objeto de dúvida. Confirma - se enquanto se despreza. Ela procura a si mesma: isso é mais do que tem o direito de fazer, porque a literatura pode ser uma daquelas coisas que merecem ser encontradas, mas não procuradas.
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O desastre... é o que escapa à própria possibilidade da experiência " é o limite da escrita. Isto deve ser repetido: os Des-escribas do desastre.
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Um escritor nunca lê a sua obra. Para ele, é o ilegível, um segredo, e não pode ficar face a face com ele. Um segredo, porque ele está separado dele.
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O desastre estraga tudo, deixando tudo intacto.
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A Revista não é essencialmente uma confissão, uma história sobre si mesmo. É um Memorial. O que o escritor tem de lembrar? Ele próprio, quem é quando não escreve, quando vive a sua vida quotidiana, quando está vivo e real, e não está a morrer e sem verdade.
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Quanto menos manifesta a obra, mais forte é: como se uma lei secreta exigisse que ela estivesse sempre escondida naquilo que mostra, mostrando assim o que deve permanecer escondido, apenas mostrando-o, no final, por dissimulação.
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Ver era aterrorizante, e parar de ver rasgou-me da testa até à garganta.
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Eu queria ver algo em plena luz do dia; eu estava saciado com o prazer e conforto da meia luz; eu tinha o mesmo desejo pela luz do dia que pela água e pelo ar. E se ver era fogo, eu exigia a plenitude do fogo, e se ver me infectava com a loucura, eu queria loucamente essa loucura.
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Um escritor que escreve: "Estou sozinho"... pode ser considerado bastante cômico. É cómico para um homem reconhecer a sua solidão dirigindo-se a um leitor e utilizando métodos que impedem o indivíduo de ficar sozinho. Só a palavra é tão geral como a palavra pão. Pronunciá-lo é invocar a si mesmo a presença de tudo o que a palavra exclui.
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Cada artista Está ligado a um erro com o qual tem uma intimidade particular. Toda a arte tem a sua origem numa falha excepcional, cada obra é a implementação desta falha original, da qual provém uma plenitude arriscada e uma nova luz.
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O meu ser subsiste apenas de um ponto de vista supremo que é precisamente incompatível com o meu ponto de vista. A perspectiva em que desapareço para os meus olhos Restaura-me como uma imagem completa para o olho irreal ao qual nego todas as imagens. Uma imagem completa com referência a um mundo desprovido de imagem que me imagina na ausência de qualquer figura imaginável. O ser de um não-ser do qual eu sou a negação infinitamente pequena que ele instiga como sua profunda harmonia. De noite me tornarei o universo?
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Quando a razão voltou para mim, a memória veio com ela, e eu vi que mesmo nos piores dias, quando eu pensava que estava total e completamente infeliz, eu estava, no entanto, e quase o tempo todo, extremamente feliz. Isso deu - me algo em que pensar. A descoberta não foi agradável. Pareceu-me que estava a perder muito. Perguntei-me, não estava triste, não tinha sentido a minha vida a acabar? Sim, isso era verdade; mas a cada minuto, quando eu ficava sem me mover em um canto da sala, o frio da noite e a estabilidade do solo me faziam respirar e descansar na alegria.
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Os amantes da pintura e os amantes da música são pessoas que demonstram abertamente a sua preferência como uma doença deliciosa que os Isola e os deixa orgulhosos.
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Escrever é fazer - se Eco daquilo que não pode deixar de falar-e uma vez que não pode, para se tornar o seu eco, tenho, de certa forma, de silenciá-lo. Trago a este discurso incessante a determinação, a autoridade do meu próprio silêncio.
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Mas o meu silêncio é real. Se o escondesse de si, voltaria a encontrá-lo um pouco mais longe.
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Uma história? Não. Sem histórias, nunca mais.
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Existe entre o sono e nós algo como um pacto, um tratado sem cláusulas secretas e, de acordo com esta convenção, está acordado que, longe de ser uma força perigosa e encantadora, o sono se tornará domesticado e servirá como um instrumento do nosso poder de agir. Entregamo-nos ao sono, mas da mesma forma que o Senhor se confia ao escravo que o Serve.
