Samuel Beckett citações famosas

Se não me amardes, não serei amado se não vos amar, não amarei.

Já tentou. Alguma vez falhou. Não importa. Tente Outra Vez. Falhar novamente. Falhar melhor.

Nada é mais real do que nada.

O fim está no princípio e, no entanto, prosseguem.

Tentei gemer, ajudar! Socorro! Mas o tom que saiu foi o da conversa educada.

Sim, houve momentos em que esqueci não só quem eu era, mas que eu era, esqueci-me de ser.

O sol brilhava, sem alternativa, sobre o nada de novo.

A criação do mundo não se realizou de uma vez por todas, mas sim todos os dias.

Tudo o que digo anula, não disse nada.

Aquele que esperou o suficiente, esperará para sempre. E chega a hora em que nada mais pode acontecer e ninguém mais pode vir e tudo está acabado, mas a espera que se conhece em vão.

Que sei eu do destino do homem? Poderia falar-vos mais sobre rabanetes.

Restaurar o silêncio é o papel dos objectos.

As memórias estão a matar. Portanto, não deveis pensar em certas coisas, naquelas que vos são queridas, ou melhor, deveis pensar nelas, pois, se não o fizermos, corremos o risco de encontrá-las, na vossa mente, pouco a pouco.

Palavras e imagens correm tumultos na minha cabeça, perseguindo, voando, colidindo, fundindo-se, infinitamente. Mas, para além deste tumulto, há uma grande calma e uma grande indiferença, para nunca mais ser incomodado por nada.

Nada é mais engraçado do que a infelicidade, admito-lhe que, por exemplo, é a coisa mais cómica do mundo. E nós rimos, nós rimos, com vontade, no início. Mas é sempre a mesma coisa. Sim, é como a história engraçada que ouvimos muitas vezes, ainda a achamos engraçada, mas já não rimos.

Ainda estou vivo. Isso pode ser útil.

Fazia muito tempo que eu não ansiava por nada e o efeito sobre mim era horrível.

A cada homem a sua pequena cruz. Até morrer. E é esquecido.

Sim, na minha vida, uma vez que devemos chamá-la assim, havia três coisas, a incapacidade de falar, a incapacidade de ficar em silêncio e a solidão, que é aquilo que eu tive de aproveitar ao máximo.

E o que eu tenho, o que eu sou, é suficiente, sempre foi suficiente para mim, e no que diz respeito ao meu querido pequeno e doce futuro, Não tenho escrúpulos, tenho um bom tempo a chegar.

Deus é uma testemunha que não pode ser jurada.

Portanto, todas as coisas mancam juntas pelo único possível.

O hábito é um compromisso efectuado entre o indivíduo e o seu ambiente, ou entre o indivíduo e as suas próprias excentricidades orgânicas, a garantia de uma inviolabilidade monótona, o pára-raios da sua existência.

Mas o que importa se eu nasci ou não, vivi ou não, estou morto ou simplesmente morrendo. Continuarei a fazer como sempre fiz, sem saber o que faço, nem quem sou, nem onde estou, nem se estou.

Toda a vida, as mesmas perguntas, as mesmas respostas.

Se você não sabe onde está atualmente, está morto.

Pois não saber nada é nada, não querer saber nada da mesma forma, mas estar além de saber qualquer coisa, saber que você está além de saber qualquer coisa, isto é, quando a paz entra, para a alma do buscador incurável.

Às vezes acontece e às vezes acontece de novo que me esqueço de quem sou e fico diante dos meus olhos, como um estranho.

Normalmente, eu não via muito. Também ouvi muito. Não prestei atenção. Estritamente falando, não estive lá. A Rigor, creio que nunca estive em lado nenhum.

Para quem não tem nada, é proibido não saborear a imundície.

Com toda esta escuridão à minha volta, sinto-me menos sozinho.

O nascimento foi a sua morte.

Os cegos não têm noção do tempo. As coisas do tempo também lhes estão escondidas.

Se há uma questão que temo, à qual nunca fui capaz de inventar uma resposta satisfatória, é a questão do que estou a fazer.

A velha cadeia interminável de amor, tolerância, indiferença, aversão e nojo

É tão bom saber para onde você está indo, nos estágios iniciais. Quase o livra do desejo de lá ir.

Adoro a ordem. É o meu sonho. Um mundo onde todos ficariam calados e quietos, e cada coisa em seu último lugar, sob o último pó.

Pois a única maneira de se falar do nada é falar dele como se fosse alguma coisa, assim como a única maneira de se falar de Deus é falar dele como se fosse um homem, o que, para ter certeza, ele foi, em certo sentido, por um tempo, e como a única maneira de se falar do homem, até os nossos antropólogos perceberam isso, é falar dele como se ele fosse um cupim.

Na minha cabeça há várias janelas, que eu sei, mas talvez seja sempre a mesma, aberta de várias maneiras no universo de desfiles.

O facto é que, ao que parece, o máximo que se pode esperar é ser um pouco menos, no final, a criatura que se era no princípio e no meio.

Nada é mais engraçado do que a infelicidade, admito-o. Sim, sim, é a coisa mais cómica do mundo.

Queremos dizer amor, quando dizemos amor?

Estragon: eu sou assim. Ou esqueço imediatamente ou nunca esqueço.

Terminado, está acabado, quase acabado, tem de estar quase acabado. Grão sobre grão, um a um, e um dia, de repente, há um monte, um pequeno monte, o Monte impossível. Já não posso ser punido. Vou agora para a minha cozinha, dez pés por dez pés por dez pés, e espero que ele me assobie. Dimensões agradáveis, proporções agradáveis, vou me apoiar na mesa, e olhar para a parede, e esperar que ele me assobie.

A amizade, segundo Proust, é a negação daquela solidão irremediável à qual todo ser humano está condenado.

A busca dos meios para pôr fim às coisas, ao discurso, é o que permite que o discurso continue.

O estado-Tempo de realização elimina com tanta precisão o estado-Tempo de aspiração, que o real parece o inevitável, e, todo esforço intelectual consciente para reconstituir o invisível e impensável como uma realidade sendo infrutífera, somos incapazes de apreciar nossa alegria comparando-a com nossa tristeza.

Sentiu-se, como tantas vezes se sentia com Murphy, salpicada de palavras que morreram logo que soaram; cada palavra apagada, antes que tivesse tempo de fazer sentido, pela palavra que veio a seguir; de modo que, no final, ela não sabia o que havia sido dito. Foi como se uma música difícil fosse ouvida pela primeira vez.

Sempre me surpreendi com a falta de delicadeza dos meus contemporâneos, cuja alma se contorcia de manhã à noite, na mera busca de si mesma.

Organizei as palavras e abri a boca, pensando que as ouviria. Mas tudo o que ouvi foi uma espécie de chocalho, ininteligível até para mim, que sabia o que se pretendia.