Julio Cortazar citações famosas

O romance ganha por pontos, o conto por nocaute.

Sabemos que a atenção funciona como um pára-raios. Apenas concentrando-se em algo, faz-se acumular infinitas analogias em torno dele, até mesmo penetrar nos limites do próprio sujeito: uma experiência que chamamos de coincidência, serendipidade" a terminologia é extensa. A minha experiência tem sido que nestas viagens circulares o que é realmente significativo envolve uma ausência central, uma ausência que, paradoxalmente, é o texto que está a ser escrito ou a ser escrito.

Ela sorriria e não se surpreenderia, convencida como estava, tal como eu, de que as reuniões casuais são susceptíveis de ser exactamente o oposto, e que as pessoas que fazem encontros são do mesmo tipo que precisam de linhas no seu papel de escrita, ou que sempre se espremem de baixo para cima num tubo de pasta de dentes.

Antes de voltar a dormir, imaginei (vi) um universo plástico, mutável, cheio de oportunidades maravilhosas, um céu elástico, um sol que de repente está faltando ou permanece fixo ou muda de forma.

O que a maioria das pessoas chama de amor consiste em escolher uma mulher e casar com ela. Eles a escolheram, juro, eu os VI7. Como se você pudesse escolher no amor, como se não fosse um raio que divide seus ossos e deixa você apostado no meio do pátio. Eles provavelmente dizem que a escolhem porque a amam, acho que é apenas o siteoppo. Beatrice não foi seleccionada, Juliet não foi seleccionada. Você don t escolher a chuva que absorve-lo a uma pele quando você sair de um concerto.

A habilidade por si só não pode ensinar ou produzir um grande conto, que condensa a obsessão da criatura; é uma presença alucinatória manifestada desde a primeira frase para fascinar o leitor, para fazê-lo perder o contacto com a realidade monótona que o rodeia, submergindo-o numa outra que é mais intensa e convincente.

Feliz era aquela que podia acreditar sem ver, que estava em sintonia com a duração e a continuidade da vida.

Como se você pudesse escolher no amor, como se não fosse um raio que divide seus ossos e deixa você apostado no meio do pátio. (...) Você não escolhe a chuva que o absorve na pele quando você sai de um show.

Toda distração profunda abre certas portas. Você tem que se permitir distrair quando não consegue se concentrar.

A memória é um espelho que escandalosamente mente.

Só nos sonhos, na poesia, no jogo é que às vezes chegamos ao que éramos antes de sermos aquilo que, quem sabe, somos.

Venha dormir comigo: Não faremos amor, O amor nos fará.

Quando se quer escrever, escreve-se. Se alguém está condenado a escrever, escreve-se.

O contista sabe que não pode proceder cumulativamente, que o tempo não é o seu aliado. Sua única solução é trabalhar verticalmente, subindo ou descendo no espaço literário.

Já não acreditamos porque é absurdo: é absurdo porque temos de acreditar.

Nunca vos descrevi isto antes, não tanto, penso eu, por falta de veracidade, mas naturalmente não se vai explicar às pessoas em geral que, de vez em quando, vomita um coelhinho.

O jogo de palavras esconde uma chave da realidade que o dicionário tenta em vão trancar dentro de cada palavra livre.

O misterioso não se soletra em letras maiúsculas, como muitos escritores acreditam, mas está sempre entre, um interstício.

Mas o que é a memória senão a linguagem do sentimento, um dicionário de rostos, dias e cheiros que se repetem como os verbos e adjetivos num discurso,infiltrando-se por detrás da coisa em si, no puro presente, entristecendo-nos ou ensinando-nos vicariamente...

Penso que é vaidade querer colocar numa história qualquer coisa que não seja a própria história.

Nada é mais cómico do que a seriedade entendida como uma virtude que deve preceder toda a literatura importante

Percebi que a busca era o meu símbolo, o emblema daqueles que saem à noite sem nada em mente, os motivos de um destruidor de bússolas.

Quanto mais um livro é como um cachimbo de ópio, mais o leitor Chinês fica satisfeito com ele e tende a discutir a qualidade da droga em vez de seus efeitos letárgicos.

O fantástico quebra a crosta da aparência, algo nos agarra pelos ombros para nos lançar para fora de nós mesmos. Sempre soube que as grandes surpresas nos esperam onde aprendemos a não nos surpreender, ou seja, onde não nos chocamos com rupturas na ordem.

(a memória é) um eco estranho, que armazena suas réplicas de acordo com alguma outra acústica que não a consciência ou a expectativa.

A memória tece-nos e prende-nos ao mesmo tempo, segundo um esquema em que não participamos: nunca devemos falar da nossa memória, pois ela é tudo menos a nossa; funciona nos seus próprios termos, ajuda-nos enquanto nos engana ou talvez engana-nos para nos ajudar.

Agora que penso nisso, parece-me que o que é idiotice é: a capacidade de estar entusiasmado o tempo todo com qualquer coisa que você gosta, de modo que um desenho na parede não precisa ser diminuído pela memória dos afrescos de Giotto em Pádua.

A melhor literatura é sempre uma tomada [no sentido musical]; há um risco implícito na sua execução, uma margem de perigo que é o prazer da fuga, do amor, levando consigo uma perda tangível, mas também um compromisso total que, a outro nível, empresta ao teatro a sua imperfeição incomparável face à perfeição do cinema. Não quero escrever nada além de levar.

A história moderna começou, poder-se-ia dizer, com Edgar Allan Poe, que procede inexoravelmente, como uma máquina destinada a cumprir a sua missão com a máxima economia de meios.

Porque é que tivemos de inventar o éden, de viver submersos na nostalgia de um paraíso perdido, de inventar utopias, de propor um futuro para nós próprios?

A história humana é o triste resultado de cada um cuidar de si mesmo.

Ao citar outros, citamos a nós mesmos.

Às vezes ansiava por alguém que, como eu, não se ajustasse perfeitamente à sua idade, e tal pessoa era difícil de encontrar; mas logo descobri gatos, nos quais podia imaginar uma condição como a minha, e livros, onde o encontrava com bastante frequência.

O tempo nasce aos olhos, todos sabem disso.

Acho que todos nós temos um pouco dessa bela loucura que nos mantém andando quando tudo ao nosso redor é tão insanamente são.

A evolução da felicidade para o hábito é uma das melhores armas da morte.

O céu é aquele momento em que algo atinge a sua profundidade máxima, o seu alcance máximo, o seu sentido máximo, e torna-se completamente desinteressante.

Depois dos 50 anos, começamos a morrer pouco a pouco na morte de outros.

O sal e o centro do mundo têm de estar ali, naquele ponto da toalha de mesa.

Houve um tempo em que pensei muito nos axolotes. Fui vê-los no aquário do Jardin des Plantes e fiquei horas a observá-los, a observar a sua imobilidade, os seus ténues movimentos. Agora sou um axolote.

De que serve um escritor se não pode destruir a literatura? E nós... de que servimos se não ajudarmos o máximo que pudermos nessa destruição?

Só vivendo absurdamente é possível sair desse absurdo infinito.

Tudo pode ser morto, exceto a nostalgia do Reino, nós o carregamos na cor dos nossos olhos, em todos os casos de amor, em tudo o que atormenta profundamente, desata e engana.

De todos os nossos sentimentos, o único que realmente não nos pertence é a esperança. A esperança pertence à vida, é a própria vida que se defende. Etc.

És como uma testemunha. Tu é que vais ao museu e vês as pinturas. Quero dizer, as pinturas estão lá e você também está no museu, perto e longe ao mesmo tempo. Sou um quadro. Rocamadour é uma pintura. Etienne é uma pintura, esta sala é uma pintura. Pensas que estás na sala, mas não estás. Estás a olhar para o quarto, não estás no quarto.

La Maga não sabia que os meus beijos eram como olhos que começaram a abrir-se para além dela, e que eu ia para fora como se visse um conceito diferente do mundo, o tonto piloto de uma proa negra que cortou a água do tempo e a anulou.

De vez em quando acontece que vomito um coelho... não é motivo para alguém corar e isolar-se e andar por aí mantendo a boca fechada.

O invulgar só se encontra numa percentagem muito pequena, excepto nas criações literárias, e é exactamente isso que faz a literatura.