Cormac McCarthy citações famosas

Ele saiu na luz cinzenta e se levantou e viu por um breve momento a verdade absoluta do mundo. O frio e implacável círculo da terra intestada. Escuridão implacável. Os cães cegos do sol na sua corrida. O vácuo negro esmagador do universo. E em algum lugar dois animais caçados tremendo como raposas terrestres em sua cobertura. Tempo emprestado e mundo emprestado e olhos emprestados para o entristecer.

Você nunca sabe de que pior sorte sua má sorte o salvou.

Esquecemo-nos do que queremos lembrar, e lembramo-nos do que queremos esquecer.

Ele ficou na janela do café vazio e observou as atividades na praça e disse que era bom que Deus guardasse as verdades da vida dos jovens enquanto eles estavam começando, ou então eles não teriam coração para começar.

Eu vi a mesquinhez dos seres humanos até que eu não sei Por Que Deus não apagou o sol e foi embora.

As cicatrizes têm o estranho poder de nos lembrar que o nosso passado é real.

Entre o desejo e a coisa que o mundo espera.

Cada folha que roçava seu rosto aprofundava sua tristeza e pavor. Cada folha que passava nunca mais passaria. Andavam sobre o seu rosto como véus, já alguns amarelos, as suas veias como ossos delgados onde o sol brilhava através deles. Ele tinha-se decidido a cavalgar, pois não podia voltar atrás e o mundo naquele dia era tão bonito como qualquer outro dia que já foi e ele estava a cavalgar até à morte.

O homem sorriu para ele com um sorriso astuto. Como se soubessem um segredo entre eles, estes dois. Algo de idade e juventude e suas reivindicações e a justiça dessas reivindicações. E de suas reivindicações sobre eles. O mundo passado, o mundo por vir. Suas transcrições comuns. Acima de tudo, um conhecimento profundo de que a beleza e a perda são uma só coisa.

Qualquer coisa que não leve anos de sua vida e o leve ao suicídio dificilmente parece valer a pena.

Você pode dizer como quiser, mas é assim que é. Devia tê-lo feito e fiz7 T. e uma parte de mim nunca desistiu de querer voltar atrás. E não posso. Não sabia que podias roubar a tua própria vida. E eu não sabia que isso não lhe traria mais benefícios do que qualquer outra coisa que possa roubar. Acho que fiz o melhor com ele, sabia como, mas ainda não foi o meu. Nunca foi.

Em que acredita? Creio que o último e o primeiro sofrem igualmente. Pari passu. Igualmente? Não é só na escuridão da morte que todas as almas são uma só alma. Do que você se arrependeria? Nada. Nada? Uma coisa. Falei com amargura sobre a minha vida e disse que tomaria a minha parte contra a calúnia do esquecimento e contra a monstruosa falta de rosto dele e que ficaria uma pedra no próprio vazio onde todos leriam o meu nome. Dessa vaidade Eu me refiro a tudo.

Eles ouviram em algum lugar naquela noite sem inquilinos um sino que tocava e cessava onde nenhum sino estava e eles cavalgaram no estrado redondo da terra, que por si só era escuro e sem luz para ele e que carregava suas figuras e as levava para as estrelas que pululavam, de modo que eles não cavalgavam sob, mas entre eles e eles cavalgavam ao mesmo tempo alegre e circunspecto, como ladrões recém-soltos naquele elétrico escuro, como jovens ladrões em um pomar brilhante, frouxamente revestidos contra o frio e dez mil mundos para a escolha.

Falavam cada vez menos entre eles, até que finalmente ficaram em silêncio, como acontece frequentemente com os viajantes que se aproximam do fim de uma viagem.

Só agora a criança é finalmente despojada de tudo o que foi. As suas origens tornam-se remotas, tal como o seu destino, e não mais em toda a viragem do mundo haverá terrenos tão selvagens e bárbaros para tentar se o material da criação pode ser moldado à vontade do homem ou se o seu próprio coração não é outro tipo de barro.

Não há perdão. Para as mulheres. Um homem pode perder a sua honra e recuperá-la novamente. Mas uma mulher não pode. Ela não pode.

Você acha que quando acorda de manhã ontem não conta. Mas ontem é tudo o que conta. Que mais há? A vossa vida é feita a partir dos dias em que foi feita. Nada mais.

Lembre-se de seu cabelo pela manhã antes de ser preso, preto, desenfreado, selvagem com beleza. Como se dormisse numa tempestade perpétua.

Procuro as palavras, Professor. Procuro as palavras porque acredito que as palavras são o caminho para o vosso coração.

O homem que acredita que os segredos do mundo estão para sempre escondidos vive em mistério e medo. A superstição irá arrastá-lo para baixo. A chuva irá corroer as obras de sua vida. Mas aquele homem que se propõe a destacar o fio da ordem da tapeçaria, só por decisão, terá tomado o comando do mundo e só por essa tomada de comando conseguirá ditar os Termos do seu próprio destino.

Farei o que prometi."Ele sussurrou. "Não importa o quê. Não te enviarei sozinho para a escuridão.

Uma vez havia truta de riacho nos riachos das montanhas. Você podia vê-los em pé na corrente âmbar, onde as bordas brancas de suas barbatanas balançavam suavemente no fluxo. Cheiravam a musgo na tua mão. Polido e musculoso e torcional. Em suas costas havia padrões vermiculados que eram mapas do mundo em seu devir. Mapas e labirintos. De uma coisa que não podia ser devolvida. Não ser corrigido novamente. Nos vales profundos onde viviam, todas as coisas eram mais velhas do que o homem e cantarolavam de mistério.

Eles estavam observando, lá fora, além do conhecimento dos homens, onde as estrelas estão se afogando e as baleias transportam suas vastas almas através do Mar Negro e sem costura.

Era da natureza da sua profissão que a sua experiência com a morte fosse maior do que para a maioria e ele disse que, embora fosse verdade que o tempo cura o luto, fá-lo apenas à custa da lenta extinção daqueles entes queridos da memória do coração, que é o único lugar da sua morada naquela época ou agora. Os rostos desvanecem-se, as vozes escurecem. Agarre-os de volta, sussurrou o sepulturero. Fale com eles. Chamem-lhes os nomes. Faça isso e não deixe a tristeza morrer, pois ela é o adoçante de todo dom.

Ele pensou que na beleza do mundo estavam escondidos um segredo. Ele pensou que o coração do mundo s batida a algum custo terrível e que a dor do mundo s e sua beleza mudou-se em uma relação de equidade divergente e que neste déficit precipitado o sangue de multidões poderia, em última análise, ser exigido para a visão de uma única flor.

Não há listas de coisas a fazer. O dia providencial para si mesmo. A hora. Não há mais tarde. Isto é mais tarde. Todas as coisas de graça e de beleza, de tal modo que as guardemos no coração, têm uma proveniência comum na dor. Seu nascimento em tristeza e cinzas.

Ele não disse muito, por isso tenho a tendência de me lembrar do que ele disse. E eu não me lembro que ele teve muita paciência com havin para dizer coisas duas vezes, então eu aprendi a ouvir pela primeira vez.

A fragilidade de tudo o que finalmente se revelou. Questões antigas e preocupantes resolveram-se no nada e na noite. A última instância de uma coisa leva a classe com ela. Apaga a luz e desaparece. Olha à tua volta. Sempre é muito tempo. Mas o rapaz sabia o que sabia. Isso nunca é tempo algum.

Penso que, quando todas as mentiras forem contadas e esquecidas, a verdade estará lá ainda. Não se move de um lugar para outro e não muda de tempos em tempos. Você não pode corrompê-lo mais do que você pode salgar sal.

Não há tanta alegria na taberna como na estrada.

E talvez para além dessas ondas envoltas, outro homem andou com outra criança nas areias cinzentas mortas. Dormiam apenas um mar à parte numa outra praia entre as cinzas amargas do mundo ou ficavam em seus trapos perdidos para o mesmo sol indiferente.

Sob uma miríade de estrelas. Horizonte negro do sea3. Ele se levantou e saiu e ficou descalço na areia e observou as ondas pálidas aparecerem na costa e rolar e bater e escurecer novamente. Quando ele voltou para o fogo, ele se ajoelhou e alisou o cabelo dela enquanto ela dormia e ele disse que se ele fosse Deus, ele teria feito o mundo assim e não diferente.

Este é o meu filho, disse ele. Lavo os miolos de um morto. Esse é o meu trabalho.

Cada dia é uma mentira. Mas estás a morrer. Isso não é mentira.

Coisas separadas de suas histórias não têm significado. São apenas formas. De um determinado tamanho e cor. Um certo peso. Quando o seu significado se perde para nós, já não têm sequer um nome. A história, por outro lado, nunca pode ser perdida do seu lugar no mundo, pois é esse lugar.

Tens todo o meu coração. Sempre o fizeste.

As chamas foram serradas ao vento e as brasas empalideceram e se aprofundaram, empalideceram e se aprofundaram como o golpe de sangue de algum ser vivo evisceram no chão diante deles e observaram o fogo que contém dentro dele algo dos próprios homens, na medida em que estão menos sem ele e estão divididos de suas origens e são exilados. Pois cada fogo é todo fogo, e o primeiro fogo e o último a ser.

Se os problemas surgirem quando menos se espera, então talvez a coisa a fazer seja sempre esperar.

O mundo é muito implacável na escolha entre o sonho e a realidade, mesmo quando não o fazemos.

Quando os cordeiros se perdem na montanha, disse ele. Eles choram. Algum dia vem a mãe. Às vezes o lobo.

É pessoal. É isso que uma educação faz. Torna o mundo pessoal.

Como é que um homem decide em que ordem abandonar a sua vida?

O meu pai sempre me disse para fazer o melhor que soubesses e dizer a verdade. Disse que não havia nada que pudesse tranquilizar um homem, como acordar de manhã e não ter de decidir quem era. E se fez algo errado, levante-se e diga que o fez e diga que desculpe e continue com isso. Não entre em contacto convosco.

Desistes do Mundo linha por linha. Estoicamente. E então um dia você percebe que sua coragem é ridícula. Não significa nada. Tornaste-te cúmplice da tua própria aniquilação e não há nada que possas fazer a respeito. Tudo o que você faz fecha uma porta em algum lugar à sua frente. E, finalmente, resta apenas uma porta.

Ele estava deitado ouvindo a água escorrer na floresta. Bedrock, isto. O frio e o silêncio. As cinzas do mundo tardio carregavam os ventos sombrios e temporais para lá e para cá no vazio. Levado adiante e espalhado e levado adiante novamente. Tudo se desvinculou do seu escoramento. Sem suporte no ar pálido. Sustentado por uma respiração, trêmula e breve. Se ao menos o meu coração fosse de pedra.

Os laços mais próximos que jamais conheceremos são laços de dor. A comunidade mais profunda de tristeza.

De devaneios na estrada não havia vigília. Ele continuou. Ele podia lembrar-se de tudo, excepto do seu cheiro. Sentado em um teatro com ela ao lado dele inclinando-se para a frente ouvindo a música. Scrollwork e sconces do ouro e as dobras columnar altas das cortinas em ambos os lados da fase. Ela segurou a mão dele no colo e ele podia sentir os topos de suas meias através das coisas finas de seu vestido de Verão. Congele este quadro. Agora invoque o seu escuro e o seu frio e seja condenado.

Não tenho inimigos. Não permito tal coisa.

Anseio pela escuridão. Rezo pela morte. Morte Real. Se eu pensasse que na morte encontraria as pessoas que conheci na vida, não sei o que faria. Esse seria o maior horror. O desespero final. Se eu tivesse de voltar a encontrar-me com a minha mãe e recomeçar tudo isso, só que desta vez sem a perspectiva de morte pela qual esperar? Bem. Esse seria o pesadelo final. Kafka sobre rodas.

Ele tinha metade da intenção de falar, mas aqueles olhos tinham alterado o mundo para sempre no espaço de um batimento cardíaco.