Gretel Ehrlich citações famosas

Não havia uma causa para o nosso internamento, mas muitos - um preconceito racial profundamente arraigado trabalhando em cima do medo, desconfiança e ganância. Então, como se pode dizer exatamente onde a história começa ou termina? São todas as oscilações lentas, curvas e ondas que demoram tanto para se revelarem ... como ver uma árvore crescer.

Tudo na natureza nos convida constantemente a ser o que somos.

Ame a vida primeiro, depois passeie pelas portas de cada estação; Entre na natureza e desenvolva a disciplina para parar o comportamento destrutivo; aprenda ternura para com a experiência, depois tome decisões baseadas na criação de riqueza biológica que inclui todas as pessoas, animais, culturas, moedas, línguas e os seres vivos ainda não descobertos; Ouça a verdade que a terra lhe dirá; aja em conformidade.

Caminhar é também uma deambulação da mente.

Folhas são verbos que conjugam as estações.

Traçar a história de um rio ou de uma gota de chuva é também traçar a história da alma, a história da mente descendo e surgindo no corpo. Em ambos, constantemente procuramos e tropeçamos na divindade, que, como alimentar o lago, e a primavera se tornando uma cachoeira, se alimenta, derrama, cai e se alimenta de novo.

Pensei: ser duro é ser frágil; ser terno é ser verdadeiramente feroz.

Para saber alguma coisa, então, devemos ser esfregados crus, o coração em jejum exposto.

Não é de admirar que os seres humanos sejam tão narcisistas. A forma como os nossos ouvidos são construídos, podemos ouvir apenas o que está ao nosso lado ou então o monólogo interno dentro.

O nevoeiro levantou-se à noite e uma faixa azul-escura no horizonte marcou o fim do mar e o início do pensamento. Onde começa um começo quando nada aconteceu antes?

Uma garça-real de coroa negra estava em um avental de areia molhada, olhando para o outro lado do canal. A pluma de penas na parte de trás de sua cabeça ergueu-se com uma leve brisa. Lá fora, o canal agitou seus redemoinhos ciclônicos no sentido anti-horário. Cardumes de anchovas, alabote e robalo iam e vinham: clarões prateados, pequenas tempestades que brotam do interior do mar, mas são de curta duração, como relâmpagos.

Enquanto o nevoeiro se movia para o continente, ouvi um bando de pássaros sobrevoar. Eles soavam como um vestido farfalhando, um vestido sendo desprendido e caindo no chão. O nevoeiro desprendeu-se como o cabelo. Nas falésias da praia, grandes colônias de Datura - jimson weed - com suas flores brancas de trombeta, pareciam Bandas de Metais.

Tudo o que se sabe é o seguinte: não existe um processador central, nem um único computador. Nada tão simples. Milhões de neurónios processam informação simultaneamente e em paralelo, não linearmente, mas as propriedades químicas e eléctricas reais desse processo integrativo ainda estão a ser mapeadas. Mesmo assim, parece estranho que, durante a evolução dos circuitos cerebrais e do pensamento, a capacidade de compreender a si mesma não tenha sido ligada. Essa inocência embutida parece um terrível descuido.

O que Flaubert se refere a como o “mélancholies du voyage” é como a tristeza que eu sinto como uma época de partida e outro de chegada.

Junho marcou o fim da primavera na costa central da Califórnia e o início de cinco meses de dormência que muitas vezes irromperam em incêndios. As vestes amarelas de Mustard há muito se tornaram vermelhas, depois marrons. Nevoeiro e sol misturados para criar neblina. A terra tinha enferrujado. As montanhas, outrora azuladas com carvalhos Jovens e ceanoses florescentes, eram bronzeadas e cinzentas. Atravessei as flores caídas de cinco plantas de mandioca: restavam apenas os pólos nus de seus caules para marcar onde suas luzes brilhavam no caminho.

Talvez o desespero seja o único pecado humano.

A névoa rolou como uma forma de tristeza. Viver exilado de um lugar que conhecestes intimamente é experimentar privação sensorial. Um coma bem acordado. ... O mar era um banco de Memórias no qual tudo caía e se perdia. Mergulhei, mas saí de mãos vazias.

Trinta anos atrás, minha irmã, Gale (assim chamada porque um vendaval atingiu o porto de Boston na noite em que ela nasceu), alguns amigos e eu roubamos um barco no meio da noite e o navegamos para fora do porto de Santa Bárbara. De repente, fomos acalmados e a corrente começou a empurrar-nos para o breakwall. Sem luzes e sem energia, estávamos mortos na água. Dessa escuridão surgiu um casco de aço: era o cortador da Guarda Costeira local. Meu pai, de rosto severo e descontente, ficou na proa.

Finalmente, as lições da impermanência ensinaram-me isto: a perda constitui um estranho tipo de plenitude; o desespero esvazia-se num apetite insaciável pela vida.

Como é estranho que se pense que a costura é 'trabalho das mulheres' quando cirurgiões, marinheiros e cowboys costuram também. No entanto, quantos cirurgiões torácicos femininos existem? E se se pensa que as actividades motoras de precisão são melhor desempenhadas pelas mulheres, porque é que elas também não seriam melhores cirurgiões?

A sobrevivência é tanto uma questão de graça como a luta. A expressão 'graça sob pressão' implica a obtenção de equanimidade e equilíbrio. A durabilidade fundamental do corpo humano surpreende - nos porque a dor pode ser tão intensa-mas a dor é muitas vezes transitória e esconde os enormes esforços em que o corpo está empenhado para se curar.

Somos muitas vezes como rios: descuidados e contundentes, tímidos e perigosos, lúcidos e enlameados, eddying, reluzente, ainda. Amantes, agricultores e artistas têm uma coisa em comum, pelo menos - um medo de 'períodos de seca', períodos de dormência em que não florescemos, secas internas que apenas as águas da imaginação e da libertação psíquica podem civilizar.

A história é um registo ilógico. Não depende de nada. É uma história que muda, que tem acidentes e que se recupera com cicatrizes.

O verdadeiro consolo é não encontrar nenhum, ou seja, está em todo o lado.

Durante todo o outono ouvimos uma voz dupla: Um diz que tudo está maduro; o outro diz que tudo está a morrer. O paradoxo é extraordinário. Sentimos o que os japoneses chamam de "Consciente" - uma palavra quase intraduzível que significa algo como " beleza tingida de tristeza.

Para traçar a história de um rio . . . é traçar a história da alma, a história da mente descendo e surgindo no corpo.

A honestidade é um remédio mais forte do que a simpatia, que pode consolar, mas muitas vezes esconde.

O outono ensina-nos que a fruição é também a morte; que a maturação é uma forma de decadência. Os salgueiros, tendo permanecido por tanto tempo perto da água, começam a enferrujar. Folhas são verbos que conjugam as estações.

Do solo argiloso do Norte de Wyoming é extraída bentonita, que é usada como enchimento em doces, chicletes e batons. Nós, americanos, somos ótimos em enchimentos, como se o que temos, o que somos, não bastasse. Temos uma tendência cultural para a negação, mas, sendo ricos, estrangulamo-nos com o que podemos comprar. Demos apenas para olhar para as casas que construímos para ver como construímos * contra * o espaço, a forma como bebemos contra a dor e a solidão. Enchemos o espaço como se fosse uma casca de torta, com coisas cuja opacidade impede ainda mais a nossa capacidade de ver o que já está lá.

A arte mais verdadeira pela qual eu me esforçaria em qualquer obra seria dar à página as mesmas qualidades que a terra: o tempo pousaria sobre ela duramente; a luz elucidaria as verdades mais difíceis; o vento varreria o preenchimento obtuso.

A dureza que eu estava aprendendo não era uma obstinação martirizada, um heroísmo estúpido, mas a arte da acomodação. Pensei: ser duro é ser frágil; ser terno é ser verdadeiramente feroz.

O recuo e desaparecimento dos glaciares "restam apenas 160.000" significa que estamos a queimar bibliotecas e a danificar o planeta, possivelmente irreparáveis. Pouco a pouco, geleira por geleira, costela por costela, estamos a viver a queda.

Sou como o optimista que, ao cair dez andares de um edifício, diz em cada história, estou bem até agora?

O Ritual que pode implicar um casamento ou escovar os dentes vai na direcção da vida. Através dela, conciliamos a nossa solidão farpada com condições de vida apressadas e irredutíveis.

Os animais dão-nos os seus rostos constantes e injustos, e nós os sobrecarregamos com os nossos corpos e provações civilizadas.

Gosto de paisagens grandes, abertas e de sobra. Há muito espaço. Ninguém te incomoda... Sinto-me como se pudesse pensar lá.

A prática da natureza, de Gary Snyder, é uma articulação requintada e perspicaz do que significa liberdade, selvageria, bondade e graça, usando as lições do planeta para nos ensinar a viver.

Tudo na natureza nos convida constantemente a ser o que somos. Somos muitas vezes como rios: descuidados e contundentes, tímidos e perigosos, lúcidos e enlameados, eddying, reluzente, ainda.

Entendi por que as zonas de guerra são chamadas de 'teatros' porque enquadram uma espécie de representação ou, pior, engano, que pode manchar uma vida humana para sempre: o engano do ódio em boatos - odiar um inimigo que não se conhece ...

A turbulência, como muitas formas de problemas, nem sempre pode ser vista. Nós saltamos com tanta força que meus braços navegam impotentes acima da minha cabeça. Na evolução, os ossos das asas tornaram-se braços e mãos; talvez eu esteja evoluindo.

Ansiar pelo amor, ter experimentado o profundo prazer da paixão, mesmo que uma vez, é compreender a impiedosidade de ter um corpo humano cuja memória cavalga as costas do desejo sem ancoragem de estação para estação.

Uma árvore é um pensamento, uma obstrução que impede o fluxo de vento e luz, aprisiona a água, abriga insetos, pássaros e animais e inspira e expira. Como a árvore é como o humano, como a árvore é humana.

Se alguma coisa é endémica do Wyoming, é o vento. Esta grande sala de espaço é varrida diariamente, deixando um pátio de ossos de fósseis, ágatas e carcaças em todos os estágios de decomposição. Embora tenha sido a água que inicialmente moldou o estado, o vento é o jardineiro meticuloso, levantando poeira e podando a sálvia.

Entre os sons da estrada, ouvi ondas e pensei em como a curva da costa aqui abrigava e alimentava tubarões vivos, humanos e baleias migratórias. Aqui, no limite do continente, o tempo e a distância pararam; na calmaria entre conjuntos de ondas, eu poderia começar de novo.

Eu projetei móveis que se separaram, dobrado, e quebrou em pilhas limpas. Desde que cheguei à Califórnia, tinha-me mudado quatro vezes e parecia que voltaria a mudar-me. Foi a terra a correr debaixo dos meus pés ou os meus pés a correr sobre a terra?

Subir acima da linha das árvores é ir acima do pensamento, e depois, a descida de volta ao canto dos pássaros, orquídeas do pântano, salgueiros e abetos é afundar nas partes pré-letradas de nós mesmos.

As ilhas são lembretes de chegadas e partidas.

A história não é verdade versus falsidades, mas uma mistura de ambas, uma variedade de tendências, reacções, sonhos, erros e jogos de poder. O que é importante é o que fazemos dele; seu uso moral. Ao escrever a história, podemos alargar o pensamento dos leitores e aprofundar as suas simpatias em todas as direcções. Talvez a história nos mostre não como controlar o mundo, mas como ampliar, aprofundar e disciplinar a nós mesmos.

Não há nada na natureza que não possa ser tomado como um sinal de mortalidade e de revigoramento.