Anna Akhmatova citações famosas

A Itália é um sonho que continua a regressar para o resto da vida.

Você ouvirá trovões e se lembrará de mim, e pensará: ela queria tempestades...

Minha sombra serve como o amigo que eu anseio

Você ouvirá trovões e se lembrará de mim, e pensará: ela queria tempestades. A borda do céu será da cor de carmesim duro, e seu coração, como era então, estará em chamas.

Mas aqui, na escuridão da conflagração, onde quase não resta um amigo para saber que nós, os sobreviventes, não recuamos de nada, nem de um único golpe. Certamente o cálculo será feito após a passagem desta nuvem. Somos o povo sem lágrimas, mais recto do que vós ... mais orgulhoso...

Estou no meio disso: caos e poesia; poesia e amor e, novamente, caos completo. Dor, desordem, clareza ocasional; e no fundo de tudo: apenas amor; poesia. Puro encantamento, medo, Humilhação. Tudo vem com amor

Sua voz é selvagem e simples. É intraduzível para qualquer língua.

Se fosse música, eu ouvi-lo-ia incessantemente e o meu baixo ânimo iria alegrar-se.

O segredo dos segredos está dentro de mim novamente

É insuportavelmente doloroso para a alma amar em silêncio.

Não sou daqueles que deixaram a terra à mercê dos seus inimigos. Sua lisonja me deixa fria, minhas canções não são para eles elogiarem.

Quem vai sofrer por esta mulher? Não parece ela demasiado insignificante para a nossa preocupação? No entanto, no meu coração, nunca a negarei, que sofreu a morte porque escolheu voltar-se.

Não, Não o meu: é a ferida de outra pessoa; eu nunca poderia ter suportado isso. Então pegue o que aconteceu, esconda - o, coloque-o no chão; bata as lâmpadas.

O tempo todo eu estava esperando que meu silêncio se encaixasse no seu e os pontos de exclamação flutuassem suavemente no tempo e no espaço para que os limites fossem ultrapassados; o tempo todo eu estava rezando para que você lesse meus olhos e entendesse o que eu nunca fui capaz de entender. Nunca fomos sobre borboletas. Nós sempre fomos sobre estrelas ardentes. Tudo sobre nós é sobrenatural e radiante.

Os poemas são a minha ligação com os tempos, com a nova vida do meu povo.

... ele é recompensado com uma forma de infância eterna, com a generosidade e a vigilância das estrelas, o mundo inteiro era sua herança e ele a compartilhava com todos.

Chame-me pecador, zombe de mim maliciosamente: eu era sua insônia, eu era sua dor.

Erguendo-me do passado, a minha sombra corre em silêncio para me encontrar.

Tudo o que sou está por um fio esta noite

Pôr-do-sol nas ondas etéreas: não sei dizer se o dia está a acabar, ou o mundo, ou se o segredo dos segredos está dentro de mim outra vez.

Agora ninguém vai ouvir canções. Os dias profetizados já começaram. Mais recente poema meu, o mundo perdeu sua maravilha, não quebre meu coração, não ressoe.

Dai-me amargos anos de doença, asfixia, insónia, febre, levai o meu filho e a minha amada, e o meu misterioso dom de cantar isto rezo na vossa liturgia depois de tantos dias atormentados, para que a nuvem de tempestade sobre a Rússia escura se torne uma nuvem de raios gloriosos.

Trovões naturais anunciam a humidade da água doce nuvens altas para saciar a sede dos campos secos e ressecados, um mensageiro de chuva abençoada, mas esta era tão seca como o inferno deve ser. Minha percepção perturbada se recusou a acreditar, por causa da rapidez insana com que soou, inchou e atingiu, e como casualmente chegou a assassinar meu filho.

Doce para mim não era a voz do homem, mas a voz do vento era compreendida por mim. Os burdocks e as urtigas alimentavam a minha alma, mas eu amava o salgueiro de prata melhor de todos.

Envelhecemos cem anos, e isso aconteceu numa única hora: o curto verão já tinha morrido, o corpo das planícies Aradas fumegava.

Pensámos: somos pobres, não temos nada, mas quando começamos a perder um após o outro, cada dia tornou-se dia da memória, começamos a compor poemas sobre a grande generosidade de Deus e as nossas antigas riquezas.

Não, Não sob a abóbada de outro céu, não sob o abrigo de outras alas. Eu estava com o meu povo naquela altura, onde o meu povo estava condenado a estar.

Esta era Cruel desviou-me...

Eu saio para procurar e reivindicar o lindo jardim mágico onde as gramíneas suspiram suavemente e as Musas falam.

O mel silvestre cheira a liberdade o pó - da luz solar a Boca de uma jovem, como uma violeta mas dourada - não cheira a nada.

Durante os terríveis anos do terror de Yekhov, passei dezassete meses nas filas das prisões de Leninegrado. Um dia, alguém me identificou. Depois, uma mulher de lábios azuis de frio que estava atrás de mim e, claro, nunca tinha ouvido falar do meu nome, saiu do entorpecimento que nos afectava a todos e sussurrou ao meu ouvido"(todos nós falámos em sussurros ali): "o senhor poderia descrever isto?* eu disse: * Eu posso!então algo parecido com um sorriso escorregou sobre o que antes era seu rosto.

Como o milagre do nosso encontro brilhou lá e cantou, eu não queria voltar de lá para lugar nenhum. A felicidade, em vez do dever, era um prazer amargo para mim. Não obrigado a falar com ninguém, falei durante muito tempo. Que as paixões sufoquem os amantes, exigindo respostas, nós, meus queridos, somos apenas almas nos limites do mundo.

Foi uma época em que apenas os mortos sorriam, felizes em sua paz.

As celebrações de não reuniões secretas são conversas vazias, não ditas, palavras não ditas. Olhares que não se cruzam não sabem para onde ir descansar. E só as lágrimas se alegram porque podem fluir e fluir. Sweetbrier em torno de Moscou, infelizmente! De alguma forma, está aqui ... E tudo isso eles chamarão de amor eterno.

Eu próprio, desde o início, parecia-me o sonho ou o delírio de alguém ou um reflexo no espelho de outra pessoa, sem carne, sem sentido, sem nome. Já conhecia a lista de crimes que estava destinado a cometer.

Conheço os começos, conheço também os fins, a vida na morte, e outra coisa que prefiro não recordar agora.

Uma terra que não é minha, ainda memorável para sempre, as águas do seu Oceano frias e frescas. Areia no fundo mais branca que o giz, e o ar bebido, como o vinho, o sol tardio expõe os membros rosados das árvores de Pinheiro. Pôr-do-sol nas ondas etéreas: não sei dizer se o dia está a acabar, ou o mundo, ou se o segredo dos segredos está dentro de mim outra vez.

Você não sabe exatamente o que foi perdoado.

À medida que o futuro amadurece no passado, o passado apodrece no futuro-um terrível festival de folhas mortas.

Somos todos farras e mulheres soltas aqui; como estamos infelizes juntos!

A palavra caiu com um baque pedregoso no meu peito ainda batendo. Não importa, eu estava preparado, vou conseguir com o resto. Tenho muito trabalho a fazer hoje; tenho de abater a memória, transformar a minha alma vivente em pedra e depois ensinar-me a viver de novo. . . Mas como. O verão quente sussurra como um carnaval do lado de fora da minha janela; há muito tempo tenho essa premonição de um dia claro e de uma casa deserta.

E pareceu-me que havia fogueiras a voar até ao amanhecer sem número e nunca descobri coisas-aqueles olhos estranhos dele-de que cor? Tudo tremia e cantava e você era meu inimigo ou meu amigo, era inverno ou verão?

Foi quando os que sorriram foram os mortos, contentes por estarem em repouso.

Esta era cruel desviou-me, como um rio deste curso. Afastada de suas costas familiares, minha vida mutante fluiu para um canal irmão. Quantos óculos perdi: a cortina a subir sem mim e a cair também. Quantos amigos nunca tive oportunidade de conhecer.

Embora você seja três vezes mais bonita do que os anjos, embora você seja a irmã dos salgueiros do rio, eu vou matá-lo com o meu canto, sem derramar seu sangue no chão. Sem tocar-te com a minha mão, sem te dar um olhar, vou deixar de te amar, mas com os teus gemidos inimagináveis vou finalmente matar a minha sede. Dela, que vagou pela terra diante de mim, mais cruel que o gelo, mais ardente que a chama, dela, que ainda existe no éter" dela me libertarás.

Esta terra, embora não seja a minha terra natal, será recordada para sempre. E o mar é ligeiramente gelado, água sem sal. A areia no fundo é mais branca que o giz, o ar é inebriante, como o vinho, e o corpo rosado dos Pinheiros está nu na hora do pôr-do-sol. E o próprio Pôr do sol em tais ondas de éter que eu simplesmente não consigo compreender se é o fim do dia, o fim do mundo ou o mistério dos mistérios em mim novamente.

As flores, o frio do orvalho e a respiração do outono que se aproxima, arranco as tranças quentes e luxuriantes, que ainda não se desvaneceram. Nas suas noites, perfumadas e resinosas, entrelaçadas com um mistério delicioso, respirarão a sua extraordinária beleza Primaveril. Mas em um turbilhão de som e fogo, de sua cabeça shing eles vão vibrar e cair—e diante dela eles vão morrer, fracamente perfumado ainda. E, impelido por um anseio fiel, o meu olhar obediente deleitar— se-á com eles-com uma mão reverente, o amor recolherá os seus restos apodrecidos.

A canção cala-se, a música é burra, mas o ar arde com a sua fragrância, e o inverno branco, de joelhos, observa tudo com reverente atenção.

Perdoe-me, que eu administro mal, administro mal, mas vivo gloriosamente, que deixo vestígios de mim mesmo em minhas canções, que eu apareci para você em sonhos acordados.

Parece-me que, como num sonho, sou convidado acidental neste corpo terrível.