Paul Celan citações famosas

Apenas mãos verdadeiras escrevem poemas verdadeiros. Não vejo qualquer diferença fundamental entre um aperto de mão e um poema.

É-nos dito que, quando o senhor deputado LDERLIN enlouqueceu, repetia constantemente: nada me está a acontecer, nada me está a acontecer.'

Um poema, como manifestação de linguagem e, portanto, essencialmente diálogo, pode ser uma mensagem numa garrafa, enviada no " nem sempre muito esperançoso-crença de que em algum lugar e em algum momento poderia lavar-se em terra, no coração talvez. Poemas também neste sentido estão em curso: eles estão fazendo em direção a alguma coisa. Para quê? Em direção a algo aberto, ocupável, talvez em direção a um tu endereçável, em direção a uma realidade endereçável.

Havia terra dentro deles, e eles cavaram.

Não assine o seu nome entre mundos, supere a variedade de significados, confie na mancha de lágrimas, aprenda a viver.

Alcançável, Próximo e não perdido, restava no meio das perdas uma coisa: a linguagem. Ela, a língua, permaneceu, não perdeu, sim, apesar de tudo. Mas tinha de passar pela sua própria falta de resposta, passar pelo terrível silenciamento, passar pelas mil trevas do discurso mortífero. Ele passou e não deu palavras para o que aconteceu; no entanto, passou por isso acontecendo. Passou e pôde vir à luz de novo, enriquecida por tudo isto.

Leite preto de alvorada bebemos ao pôr do sol.

O poema é solitário. É solitário e a caminho. Seu autor permanece com ele. Será Que este facto não coloca o poema já aqui, no seu início, no encontro, no mistério do encontro?

A poesia alemã vai numa direcção muito diferente da poesia francesa.... A sua linguagem tornou-se mais sóbria, mais factual. Desconfia " da beleza."Ele tenta ser verdadeiro.

Um nada que fomos, somos, permaneceremos, florescendo: o nada -, a rosa de ninguém.

As duas poças cinzentas do coração: duas bocas cheias de silêncio.

Choupos altos-seres humanos desta terra!

O coração ainda se escondia no escuro, duro como a Pedra Filosofal.

Um poema, sendo um exemplo de linguagem e, portanto, essencialmente de diálogo, pode ser uma carta numa garrafa lançada ao mar com a esperança-certamente nem sempre forte-de que possa, de alguma forma, chegar a algum lugar, talvez na costa do coração. Também desta forma os poemas estão a caminho: estão a caminho. Para quê? Em direção a algo aberto, habitável, um você Acessível, talvez, uma realidade acessível. Penso que tais realidades estão em jogo num poema.

Apenas uma coisa permaneceu acessível, próxima e segura em meio a todas as perdas: a linguagem. Sim, linguagem. Apesar de tudo, manteve-se seguro contra perdas.

ninguém dá testemunho da testemunha

quem é invisível o suficiente para te ver

A poesia é uma espécie de regresso a casa.

Curaram-me em pedaços.

Primavera: árvores voando até seus pássaros

uma onda de cheiro de Pinheiro( era uma vez), a convicção não licenciada deveria haver outra maneira de dizer isso.

A poesia é talvez esta: um Atemwende, um giro da nossa respiração. Quem sabe, talvez a poesia siga o seu caminho "o caminho da arte" por causa de tal mudança? E uma vez que o estranho, o abismo e a cabeça da Medusa, o abismo e o autômato, todos parecem estar na mesma direcção, " será talvez esta vez, este atemwende, que pode separar o estranho do estranho? Talvez seja aqui, neste breve momento, que a cabeça da Medusa XVIII se encolhe e o autômato se derruba? Talvez, juntamente com o eu, alienado e libertado aqui, desta forma, alguma outra coisa também seja libertada?

A realidade não existe simplesmente, não existe simplesmente: é preciso procurá-la e conquistá-la.

Como você morre em mim: até o último nó de respiração desgastado, Você está lá, com uma lasca de vida.

Conte as amêndoas, conte o que foi amargo e manteve você acordando, Conte-me também: eu procurei o seu olho quando você olhou para cima e ninguém iria vê-lo, eu girei esse fio secreto onde o orvalho que você meditou deslizou para jarros tendidos por uma palavra que não chegou ao coração de ninguém. Aí, primeiro, inseriu totalmente o nome que é seu, pôs-se a si mesmo com os pés firmes, os martelos se soltaram no campanário do seu silêncio, as coisas ouvidas empurraram-se para si, o que os mortos o colocaram também em torno de si, e vocês três caminharam pela noite. Deixa-me amargo. Numere-me entre as amêndoas

Com uma chave de mudança, você destranca a casa onde a neve do que S S silenciado deriva. Assim como o sangue que irrompe de seus olhos, boca ou ouvido, suas principais mudanças. Alterar a sua chave altera a palavra que pode derivar com flocos. Assim como o vento Que Te Rejeita, Cerrado à volta da tua palavra está a neve.

no ar, lá sua raiz permanece, lá, no ar

você está remando por wordlight

A morte é um mestre da Alemanha.

Ele fala verdadeiramente quem fala a sombra.

Eu fui com o meu próprio ser para a linguagem.

Cada flecha que você atira carrega seu próprio alvo no emaranhado decididamente secreto

Com vinho e estando perdido, com cada vez menos de ambos: eu andei na neve, você me lê eu andei longe de Deus-eu andei perto de Deus, ele cantou, foi a nossa última viagem sobre os humanos impedidos. Eles se encolheram quando nos ouviram no alto, escreveram, mentiram nossos relinchados em uma de suas línguas cheias de imagens.

Ilegibilidade deste mundo. Todas as coisas duas vezes. Os relógios fortes justificam a hora de divisão, rouca. Você, preso em sua parte mais profunda, sair de si mesmo para sempre.