Erich Maria Remarque citações famosas
última atualização : 5 de setembro de 2024
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É terrível não ter nada para esperar.
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A vida não pretendia tornar-nos perfeitos. Quem é perfeito pertence a um museu.
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Nenhum soldado sobrevive a mil hipóteses. Mas todo soldado acredita no acaso e confia na sua sorte.
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A vida é uma doença, irmão, e a morte começa já no nascimento. Cada respiração, cada batimento cardíaco, é um momento de morte - um pequeno empurrão para o fim.
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Todos salvam alguém pelo menos uma vez. Assim como ele mata alguém pelo menos uma vez. Mesmo que ele não saiba.
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As coisas que os homens fizeram ou sentiram que tinham de fazer.
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Com olhos cegos, olhei para o céu, este céu cinzento e infinito de um Deus louco, que tinha feito a vida e a morte para sua diversão.
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temos muito a dizer, e nunca o diremos.
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Por um momento tive uma estranha intuição de que apenas isso, e em um sentido real e profundo, é a vida; e talvez até a felicidade - amor com uma mistura de tristeza, reverência e conhecimento silencioso.
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Já não somos jovens. Não queremos tomar o mundo de assalto. Estamos a fugir. Nós voamos de nós mesmos. Da nossa vida. Tínhamos dezoito anos e começámos a amar a vida e o mundo; e tivemos de a despedaçar.
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Este livro não deve ser nem uma acusação nem uma confissão, e muito menos uma aventura, pois a morte não é uma aventura para aqueles que estão face a face com ela. Procurará simplesmente falar de uma geração de homens que, apesar de terem escapado aos projéteis, foram destruídos pela guerra.
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Estranho o quão complicado podemos fazer as coisas apenas para evitar mostrar o que sentimos!
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Tive a sensação de escorregar por um poço liso e sem fundo. Não tinha nada a ver com Breuer e o povo. Não tinha nada a ver com o Pat. Era o segredo melancólico que a realidade pode suscitar desejos, mas nunca satisfazê-los; que o amor começa com um ser humano, mas não termina nele; e que tudo pode estar lá: um Ser Humano, O amor, a felicidade, a vida" e que, de alguma forma terrível, é sempre muito pouco, e cresce cada vez menos quanto mais parece.
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Somos pequenas chamas mal abrigadas por muros frágeis contra a tempestade da dissolução e da loucura, em que cintilamos e às vezes quase saímos.
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Esquecer é o segredo da eterna juventude. Envelhece-se apenas através da memória. Há muito pouco esquecimento.
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Temos os nossos sonhos porque sem eles não poderíamos suportar a verdade.
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Os mais sábios eram apenas as pessoas pobres e simples. Eles sabiam que a guerra era um infortúnio, enquanto aqueles que estavam em melhor situação, e deveriam ter sido capazes de ver mais claramente quais seriam as consequências, estavam fora de si de alegria.
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Quão insensato é tudo o que pode ser escrito, feito ou pensado, quando tais coisas são possíveis. Deve ser tudo mentira e sem qualquer razão quando a cultura de mil anos não pôde impedir que esta corrente de sangue fosse derramada, estas câmaras de tortura nas suas centenas de milhares. Só um hospital mostra o que é a guerra.
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Estou com ciúmes? ele pensou, espantado. Ciumento do objeto casual ao qual ela se apegou? Inveja de algo que não me diz respeito? Pode-se ter ciúmes de um amor que se afastou, mas não daquele para o qual se voltou.
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São para mim mais do que a vida, estas vozes, são mais do que a maternal e mais do que o medo; são a coisa mais forte e reconfortante que existe em qualquer lugar: são as vozes dos meus companheiros.
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Nada é o espelho em que se vê o mundo.
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Mas agora, pela primeira vez, vejo que é um homem como eu. Pensei nas vossas granadas de mão, na vossa baioneta, na vossa Espingarda; agora vejo a vossa mulher, o vosso rosto e a nossa comunhão. Perdoe-me, camarada. Vemos sempre tarde demais. Por que eles nunca nos dizem que vocês são pobres demônios como nós, que suas mães são tão ansiosas quanto as nossas, e que temos o mesmo medo da morte, e a mesma morte e a mesma agonia-Perdoe-me, camarada; como você poderia ser meu inimigo?
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Vaguei pelas ruas pensando em todas as coisas que eu poderia ter dito e poderia ter feito se eu fosse diferente do que eu era.
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Era um segredo melancólico que a realidade pode despertar desejos, mas nunca satisfazê-los.
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O Céu Não Tem Favoritos