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Verão para prosa e limões, para nudez e languidez,
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A língua inglesa não é propriedade especial de ninguém. É propriedade da imaginação: é propriedade da própria linguagem.
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Uma cultura, todos sabemos, é feita pelas suas cidades.
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Se você sabe o que vai escrever quando estiver escrevendo um poema, será Mediano.
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Retire sua própria imagem do espelho. Senta-te. Festa em sua vida.
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Nunca separei a escrita de poesia da oração. Cresci a acreditar que é uma vocação, uma vocação religiosa.
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Eu Leio; Eu viajo; eu me torno
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Para mudar a sua língua, tem de mudar a sua vida.
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os escritores mais verdadeiros são aqueles que vêem a língua não como um processo linguístico, mas como um elemento vivo
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Chegará o momento em que, com alegria, vos saudareis chegando à vossa porta, no vosso próprio espelho, e cada um sorrirá para as boas-vindas do outro.
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Venho de um lugar que gosta de grandeza; gosta de grandes gestos; não é inibido pelo florescimento; é uma sociedade retórica; é uma sociedade de desempenho físico; é uma sociedade de estilo.
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A voz sobe num poema. É um endereço, mesmo que seja para si mesmo.
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O suspiro da história ergue-se sobre Ruínas, não sobre Paisagens, e nas Antilhas há poucas ruínas para suspirar, além das ruínas de fazendas de açúcar e fortes abandonados.
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Tento esquecer o que era a felicidade e, quando isso não funciona, estudo as estrelas.
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A boa ciência e a boa arte são sempre uma condição de admiração ... Penso que não há outra função para o poeta ou para o cientista na tribo humana senão o espanto da alma.
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Quebrar um vaso, e o amor que reconstrói os fragmentos é mais forte do que aquele amor que tomou a sua simetria como garantida quando estava inteiro.
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Qualquer tentativa séria de tentar fazer algo que valha a pena é ritualística.
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Amor após amor chegará o tempo em que, com euforia, se cumprimentará chegando à sua própria porta, no seu próprio espelho e cada um sorrirá para as boas-vindas do outro e dirá: sente-se aqui. Come. Você vai amar novamente o estranho que era seu eu. Dê vinho. Dê pão. Devolva o seu coração a si mesmo, ao estranho que o amou durante toda a sua vida, a quem você ignorou por outro, que o conhece de cor. Retire as cartas de amor da estante, as fotografias, as notas desesperadas, retire a sua própria imagem do espelho. Senta-te. Festa em sua vida.
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O que são homens? Crianças que duvidam.
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Os clássicos podem consolar. Mas não o suficiente.
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A língua inglesa não é propriedade especial de ninguém.
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Também eu vi o cavalo de madeira a bloquear as estrelas.
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Lemos, viajamos, tornamo-nos.
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O vocabulário pessoal, a melodia individual cuja métrica é a biografia de alguém, junta-se a esse som, com alguma sorte, e o corpo se move como uma ilha ambulante, uma ilha desperta.
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A palavra e a sombra da palavra / faz uma coisa em si mesma e outra coisa / até que sejamos metáforas e não nós mesmos . . .
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O futuro acontece. Não importa o quanto gritemos.
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A arte é a nostalgia da história, prefere um telhado de palha a uma fábrica de concreto, e a enorme igreja acima de uma aldeia branqueada.
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Lentamente meu corpo cresce um único som, lentamente eu me torno um sino, uma vogal oval, desencarnada, eu cresço, uma coruja, uma auréola, poesia de fogo branco " Metamorfosi, I. Luna
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Ela é um vaso raro, fora do alcance de um gato, na sua prateleira.
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Aproveitamos demasiado aquele longo gemido que sublinha o passado.
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Memória que anseia juntar-se ao centro, um membro que lembra o corpo do qual foi cortado, como aquelas coxas de bambu do deus.
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A surpresa Visual é natural no Caribe; vem com a paisagem e, diante de sua beleza, o suspiro da história se dissolve.
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No Éden, quem dorme mais feliz? A serpente.
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Amor após amor toda a sua vida, a quem você ignorou por outro, que o conhece de cor. Retire as cartas de amor da estante, as fotografias, as notas desesperadas, retire a sua própria imagem do espelho. Senta-te. Festa em sua vida.
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Como posso sair de África e viver?
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O tempo é o metro, a memória é a única trama.
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Eu sei que quando a noite de cabelos escuros vestia sua seda brilhante ao pôr do sol e, dobrando o mar sob o lençol com sua risada estrelada, não haveria descanso, não haveria esquecimento. É como dizer aos enlutados ao redor do túmulo sobre a ressurreição, eles querem os mortos de volta.
