Ted Hughes citações famosas

A única calibração que conta é quanto coração as pessoas investem, quanto ignoram seus medos de serem feridas, apanhadas ou humilhadas. E a única coisa que as pessoas lamentam é que não viveram com ousadia suficiente, que não investiram coração suficiente, não amaram o suficiente. Nada mais conta realmente.

A pesca fornece essa ligação com todo o mundo vivo. Dá-Lhe a oportunidade de estar totalmente imerso, voltando-se para si mesmo de uma maneira boa. Uma forma de meditação, alguma forma de comunhão com níveis de si mesmo que são mais profundos do que o eu comum.

Sobre o que está realmente a escrever? Trata-se de tentar tomar posse mais completa da realidade da sua vida.

As profundezas são Frias: nessa escuridão a camaradagem não se sustenta: nada toca, mas, agarrando-se, devora.

Onde o branco é preto e o preto é branco, ganhei.

O verdadeiro mistério é esta estranha necessidade. Por que não podemos simplesmente escondê-lo e calar a boca? Por que temos de falar? Por que os seres humanos precisam confessar?

A decadência do mundo onde as mãos do vento passaram, e minha cabeça, desgastada de amor, em repouso em minhas mãos, e minhas mãos cheias de poeira.

Mostre - lhe cada amanhecer & amp; ler para ele sem parar.

Esse é o paradoxo: a única vez que a maioria das pessoas se sente viva é quando está sofrendo, quando algo domina sua armadura comum e cuidadosa, e a criança nua é lançada ao mundo. É por isso que as coisas que são piores a sofrer são melhores para lembrar. Mas quando essa criança é enterrada sob suas conchas adaptativas e protetoras", ele se torna um dos mortos-vivos, um monstro.

...imagine o que você está escrevendo. Vê - lo e vivê-lo. Não penses nisso laboriosamente, como se estivesses a fazer aritmética mental. Basta olhar para ele, tocá-lo, cheirá-lo, ouvi-lo, transformar-se nele. Quando você faz isso, as palavras cuidam de si mesmas, como mágica.

Prosa, narrativas, etc., podem trazer cura. A poesia faz isso com mais intensidade.

À medida que Popa penetra mais profundamente em sua vida, com livro após livro, começa a parecer um universo passando por um universo. É uma das coisas mais emocionantes da poesia moderna assistir a esta viagem.

Assim, o Eu sob os olhos encontra-se, atendente e retirado.

O mar chora com a sua voz sem sentido, tratando tanto os seus mortos como os seus vivos

O lobo vive para a terra.

Um dia, Deus sentiu que deveria dar à sua oficina uma limpeza de primavera... Foi incrível o que pedaços esfarrapados vieram de debaixo de sua bancada de trabalho enquanto ele varria. Começos de criaturas, pedaços que pareciam úteis, mas pareciam errados, ideias que ele havia perdido e esquecido... Havia até um pequeno pedaço de sol. Ele coçou a cabeça. O que poderia ser feito com todo este lixo?

Aplausos são o início dos abusos

Já ouviu falar da música das esferas?- perguntou o dragão. a música que o espaço faz para si próprio. Todos os espíritos dentro de todas as estrelas estão cantando. O espírito de estrela. Eu também canto. A música das esferas é o que torna o espaço tão pacífico.

O progresso de qualquer escritor é marcado por aqueles momentos em que ele consegue enganar seu próprio sistema policial interno.

O que acontece no coração simplesmente acontece.

O homem de ferro chegou ao topo do penhasco. Até onde tinha andado? Ninguém sabe. De onde é que ele veio? Ninguém sabe. Como foi feito? Ninguém sabe. Mais alto que uma casa, o homem de ferro estava no topo do penhasco, à beira do abismo, na escuridão.

O mundo rola sob o longo impulso de seu calcanhar. Sobre o chão da gaiola vêm os horizontes.

Acalmou a profundidade lendária: era tão profunda quanto a Inglaterra. Tinha pique imenso demais para mexer, tão imenso e velho que, ao anoitecer, não ousei lançar.

Nada mudou desde que comecei. O meu olho não permitiu qualquer mudança. Vou manter as coisas assim.

Mas quem é mais forte que a morte? Eu, evidentemente .

Foi necessária toda a criação para produzir o meu pé, cada uma das minhas penas: agora tenho a criação no meu pé. Ou voar para cima, e girar tudo lentamente - eu mato onde eu quiser, porque é tudo meu. Não há sofisma em meu corpo: meus modos estão arrancando cabeças - a atribuição da morte.

Por isso, encontrámos o fim da nossa viagem. Assim permanecemos, vivos no rio da luz, entre as criaturas da luz, criaturas da luz.

Foi necessária toda a criação para produzir o meu pé, cada uma das minhas penas: agora tenho a criação no meu pé.

Levo-vos também e esculpo os nossos nomes juntos num teixo, haloed com estrelas...

Ele era a sua própria sobra, a sucata cuspida. Ele era o que seu cérebro não podia fazer nada.

A concha o mar enche o meu ouvido de areia e de medo. Você pode lavar a areia, mas nunca o som do fantasma do mar que está me assombrando.

onde estão os deuses os deuses nos odeiam os deuses fugiram os deuses se esconderam em buracos os deuses estão mortos da peste eles apodrecem e fedem também nunca houve deuses lá apenas a morte

Ninguém queria sua dança, ninguém queria seu brilho estranho, sua vida se afogando e seu esforço para se salvar, pisando na água, dançando a turbulência escura, procurando algo para dar.

Ele não aguentou. Não é que ele não pudesse prosperar, ele nasceu com tudo, mas com a vontade " que pode ser deformada, como um membro. A morte era mais interessante para ele. A vida não conseguia chamar sua atenção.

O espírito mais íntimo da poesia, por outras palavras, está no fundo, em todos os casos registados, a voz da dor" e o corpo físico, por assim dizer, da poesia, é o tratamento pelo qual o poeta tenta conciliar essa dor com o mundo.

Não há melhor maneira de nos conhecer do que como dois lobos, vêm separadamente para uma floresta.

No poço de vermelho escondeste-te da brancura da clínica óssea, mas a jóia que perdeste era azul.

Você pode se tornar internacionalmente famoso - você é Geminiano e, de acordo com a autoridade antiga, tem um talento literário, o que, é claro, suas cartas provam.

Faz o que quiseres comigo. Sou o teu pacote. Só tenho o nosso endereço Sobre mim. Abre-me ou reveste-me.

Penso que foi Milosz, o poeta polaco, que, quando se deitou numa porta e viu as balas a levantar os paralelepípedos da rua ao seu lado, percebeu que a maior parte da poesia não está equipada para a vida num mundo onde as pessoas realmente morrem. Mas alguns são.

Os pombos-da-madeira de Bronze borbulham as suas vozes coloridas, e o sol nasce sobre um mundo bem experimentado e velho.

Ninguém sabia que o homem de ferro tinha caído. A noite passou.

E como se relatassem algum crime à polícia, eles informaram que não era o John Donne.

És quem escolhes ser.

Você resolve isso à medida que envelhece, quando chega ao ponto em que provou tanto que pode de alguma forma sacrificar certas coisas com mais facilidade, e tem uma visão mais tolerante de coisas como a possessividade (a sua) e uma aceitação mais ampla das dores e das perdas.

O corte na garganta era chocante, mas não patético.

E é assim que medimos o nosso verdadeiro respeito pelas pessoas"pelo grau de sentimento que podem registar, pela tensão da vida que podem carregar e tolerar"e desfrutar. Fim do sermão. Como diz Buda: viva como um rio poderoso. E como diziam os antigos gregos: vivam como se todos os vossos antepassados vivessem de novo através de vós.

A sonhadora que nela havia se apaixonado por mim e ela não sabia disso. Naquele momento, o sonhador em mim se apaixonou por ela e eu sabia disso

E o elefante canta no fundo do labirinto da floresta sobre uma estrela de paz imortal e indolor, mas nenhum astrónomo consegue encontrar onde está.

A administração Bush não gosta particularmente da participação pública. Isso faz com que pareçam ruins.