Li-Young Lee citações famosas

As pessoas que lêem poesia já ouviram falar da sarça ardente, mas quando se escreve poesia, sentamo-nos dentro da sarça ardente.

Algumas coisas nunca deixam uma pessoa: cheiro do cabelo de alguém que você ama, a textura dos caquis, na palma da mão, o peso maduro.

Cheio. É o que é, quero chegar a um ponto em que as minhas frases sejam cheias.

Nossos corpos parecem sólidos, mas não são. Eram como uma fonte. Uma fonte de água parece sólida, mas você pode passar os dedos por ela. Nossos corpos parecem coisas, mas não há nada para eles.

Ao escrever poesia, toda a atenção está focada em alguma voz interior.

É isso que eu quero, esse tipo de imprudência em que o poema está mesmo à sua frente. É como montar um cavalo que é um pouco selvagem demais para você, então há essa tensão entre o que você pode fazer e o que o cavalo decide que vai fazer.

Embora todos os corpos partilhem o mesmo destino, nem todas as vozes partilham.

Será que, na saudade, somos mais nós mesmos?

O problema com a memória é que muda tudo o que toca. Nunca é tão preciso. Como resultado, acabo por modificar e rever as minhas próprias experiências. É criação de mitos.

Nós sofremos uns aos outros para termos um ao outro por um tempo.

Há muito tempo que penso numa coisa, e continuo a notar que a maior parte da fala humana-se não toda a fala humana-é feita com a respiração de saída. Isto é o estranho da presença e da ausência. Quando inspiramos, nossos corpos estão cheios de nutrientes e nutrientes. Nosso sangue está cheio de oxigênio, nossa pele fica nivelada; nossos ossos ficam mais duros-eles ficam compactados. Nossos músculos ficam tonificados e nos sentimos muito presentes quando estamos respirando. O problema é que, quando respiramos, não podemos falar. Portanto, a presença e o silêncio têm algo a ver um com o outro.

E nunca acreditei que a multidão de sonhos e muitas palavras fossem vãs.

Um poema é como uma partitura para a voz humana.

Toda vez que você escreve um poema é apocalíptico. Você está revelando quem você realmente é para si mesmo.

A memória revê-me. Mesmo agora, uma carta vem de um lugar que eu não conheço, de alguém com o meu nome e carimbado anos atrás, enquanto eu aguardo injunções da luz ou da escuridão; eu espero pela forma ou dissolução. O paraíso é devido Ou por pouco perdido até mais mil anos? Eu espero em uma hora azul e barulho distante de martelar, e em uma página um poema começou, algo prestes a ser disperso, algo prestes a surgir.

Há dias em que vivemos como se a morte não estivesse em nenhum lugar no fundo; de alegria em alegria em alegria, de asa em asa, de flor em flor a flor impossível, a doce flor impossível.

Talvez ser alado signifique ser ferido pelo infinito.

Uma contusão, azul no músculo, você me atinge. Como osso abraça a dor em casa, então eu estou irritado por te amar, seu corpo a forma de retornos, seu cabelo um torso de luz, seu calor eu devo ter, sua abertura eu comeria, cada momento daquela fruta de barbatanas macias, fonte invertida na qual eu não me vejo.

Para puxar a lasca de metal da minha palma, o meu pai recitou uma história em voz baixa. Observei o seu lindo rosto e não a lâmina. Antes que a história terminasse, ele removeu a tira de ferro da qual eu pensava que morreria. Não me lembro da história, mas ouça a sua voz ainda, um poço de água escura, Uma oração. E lembro-me das suas mãos, duas medidas de ternura que ele colocou contra o meu rosto.

Não me importo de sofrer, desde que seja realmente sobre alguma coisa. Não me importo com muita sorte, se é sobre alguma coisa. Se é o material oco, então não há presente, de uma forma ou de outra.

Uma porta salta das sombras, depois salta para longe. Isto é o que eu vim encontrar: a porta dos fundos, destrancada. Trabalhada pelo vento insular, bate e bate sem sentido e sem sentido.

Eu sou a última, a última coisa, o corpo num lençol branco a ouvir,