Denise Levertov citações famosas

Tanto a arte como a fé dependem da imaginação; ambas são aventuras no desconhecido.

Não sou muito bom em rezar, mas o que sinto quando escrevo um poema está próximo da oração.

Você veio para a costa. Não há instruções.

É quando enfrentamos por um momento o pior que nossa espécie pode fazer, e estremecemos ao conhecer a mancha em nós mesmos, que o temor quebra a concha da mente e entra no coração.

O luto é um buraco que você anda durante o dia e à noite você cai nele.

Você pode viver por anos ao lado de um grande pinheiro, honrado por ter um vizinho tão venerável, mesmo quando ele derrama agulhas em todas as suas flores ou acorda você, deixando cair grandes cones em seu deck no meio da noite.

Um poeta que articule os temores e horrores do nosso tempo é necessário para fazer com que os leitores compreendam o que está a acontecer, o compreendam realmente, não apenas o saibam, mas o sintam: e deve ser acompanhado de uma vontade por parte daqueles que o escrevem de tomar medidas adicionais para acabar com as grandes misérias que registam.

De certa forma, Escrever é uma forma de oração.

Nada do que fazemos tem a rapidez, a certeza, a inteligência profunda que viver em paz teria.

Verdade maravilhosa, confrontai-nos a cada passo, sob todas as formas.

Mas para nós a estrada desenrola-se, não paramos de andar, sabemos que há muito a percorrer.

O que ouvi foi dizer e cantar o que sabia: posso.

Montanha, montanha, montanha, marcando o tempo. Cada parede sem nome, além da parede, vacilante redefinição do horizonte.

Através do globo oco, um anel de ferro enferrujado desgastado, é o mar que brilha? É uma estrada à beira do mundo?

Mulheres hipócritas, quão raramente falamos de nossas próprias dúvidas, enquanto duvidosamente somos mãe do homem em sua dúvida!

Conta Azul no pavio, há isso em mim que queima e arrepia, escurecendo meu coração com sua fuligem, acho que às vezes não Apolo me ouviu, mas um deus diferente.

somos tantos e muitos dentro de si viajam para ilhas distantes, mas ninguém pede a sua história....

o meu prazer estava na força das minhas costas, nos meus ombros nobres, nos cilindros de carne fresca e lisa dos meus braços.

A escada não é uma coisa de fios reluzentes, uma Evanescência radiante para os pés dos anjos que apenas olham em seu piso e não precisam tocar a pedra.

A ameaça do fim do mundo é a velha ameaça.

Beespittle, excrementos, cabelos de beefur: todos se tornam mel. Os microrganismos virulentos não podem sobreviver no mel.

lentamente, o orvalho pálido-contas de luz enroladas de flores podem engrossar, escurecer a Ouro: Mel do ser humano.

As últimas teias de aranha de nevoeiro no abeto negroas árvores são flocos de cinzas brancas no coração do mundo.

Deixe o espaço sob o primeiro andar ser escuro, deixe a água cobrir os postes de pedra, e brilho de lodo verde vívido sobre eles; deixe um barco ser mantido lá.

Que alegria quando o tatu despreocupado olha para nós e não acelera o seu trote através da pista para o pincel de Palma. Que alegria é esta? Que nenhum animal vacila, mas sabe o que deve fazer?

O vasto silêncio de Buda ultrapassa e anula o rugido que se aproxima da vida trágica que enche becos e avenidas; bloqueia o caminho dos pedicabs, da polícia, dos comboios.

Observo as nuvens enquanto as vejo com pompa avançando, perseguindo o sol caído.

Entre uma centena de janelas que brilham embotadamente no vasto lado de um número maior do que o Palácio, tal e tal queima-se durante vários anos, todas as noites como se a sala interior estivesse em chamas.

Cada parte do discurso é uma centelha à espera de redenção, cada uma é uma virtude, um poder em suspenso....

O amor é uma paisagem que as longas Montanhas definem, mas não se desligam da distância invisível.

As imagens dividem a verdade em frações.

Em Delfos, rezei a Apolo para que mantivesse em mim a chama do poema e bebi da fonte salobra....

Temos as palavras nos bolsos, direcções obscuras. Os antigos tiraram a luz da sua presença....

O enunciado profético, como o enunciado poético, transforma a experiência e leva o receptor a novas atitudes. Os tipos de experiência-os reconhecimentos ou revelações-dos quais emergem tanto a profecia como a poesia, são tais que levam o profeta ou o poeta a uma fala que pode exceder as suas próprias capacidades conhecidas; são "inspirados", respiram revelação e expiram novas palavras; e, ao fazê-lo, transferem para o ouvinte ou leitor uma experiência paralela, uma intensidade paralela, que impele essa pessoa a novas atitudes e novas acções.

nossos filamentos nervosos se contorcem com sua presença dia e noite, nada do que dizemos não tem o catarro rouco no ditado, nada do que fazemos tem a rapidez, a certeza, a inteligência profunda que viver em paz teria.

Tão absoluta, não é outra coisa senão a própria felicidade, uma respiração demasiado calma para ouvir.

Aprendo a afirmar a luz da verdade em curvas estranhas da estrada da mente, curvas erradas que levam a fronteira a maravilha....

Não comas os dólares verdes que a tua mulher te dá ao pequeno-almoço.

E os nossos sonhos, com a frivolidade que os separámos como unhas dos pés, cortaram-nos como pontas de cabelos partidos.

Engana-me? Estou a falar de viver, de passar de um momento para o outro e para o seguinte, respirando a morte no ar da primavera....

Um cego. Posso olhar para ele envergonhado, sem vergonha. Ou ele sabe disso? Não, ele está numa grande solidão. Ó, estranha alegria, olhar para o rosto de um estranho. Não, a minha sede é maior do que antes.

Os nadadores confessos ousam deitar-se de frente para o céu e a água os carrega,enquanto os falcões descansam no ar e o ar os sustenta;assim também eu aprenderia a atingir a queda livre e a flutuar no profundo abraço do Espírito Criador, sabendo que nenhum esforço ganha a graça que tudo rodeia.

Passam-se dias em que me esqueço do mistério. Problemas insolúveis e problemas que oferecem suas próprias soluções ignoradas me chamam a atenção, eles lotam sua antecâmara junto com uma série de diversões, meus cortesãos, vestindo suas roupas coloridas; bonés e sinos. E então, mais uma vez, o mistério Silencioso está presente para mim, o clamor da multidão recua: o mistério de que há qualquer coisa, qualquer coisa, muito menos cosmos, alegria, memória, tudo, em vez de vazio: e que, 0 Senhor, Criador, santificado, você ainda, hora a hora, o sustenta.

Deixe-me percorrer os campos de papel tocando com minha varinha caules secos e borboletas atrofiadas....

Todos os dias, todos os dias ouço o suficiente para preencher um ano de noites com perguntas.

Os diamantes da chuva, nesta manhã de Inverno, embelezam o emaranhado de galhos de Pereira não podados; cada solitário, colocado, parece, com julgamento ponderado, carrega a luz sob as nuvens rasgadas-o invisível compartilhado em abundância infinita.

Professores de todos os níveis incentivam a ideia de que é preciso falar sobre as coisas para compreendê-las, porque de outra forma não teriam emprego. Mas é falso.

Uma das obrigações do escritor é dizer ou cantar Tudo o que ele ou ela pode, para lidar com o máximo do mundo que se torna possível para ele ou ela na linguagem.

O fogo em folha e grama tão verde parece cada verão o último verão.

A aflição é mais apta a sufocar a imaginação do que a estimulá-la.