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... é necessário reteach uma coisa sua beleza, para colocar uma mão em sua testa da flor e recontá-lo em palavras e em contato é adorável até que floresce novamente a partir de dentro, de auto-bênção...
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Tudo bem. O eu é o menor. Que as nossas cicatrizes se apaixonem.
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Às vezes é necessário reteach uma coisa sua beleza
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Talvez a poesia seja o Canário no poço da Mina a avisar-nos do que está por vir.
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Prosa é andar; poesia é voar
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Que as nossas cicatrizes se apaixonem.
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É assim com a poesia: quando é incompreensível, parece profunda, e quando a compreendemos, é apenas ridícula.
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Sempre quis viver para sempre; mas não até agora, viver agora.
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Para mim, poesia é alguém de pé, por assim dizer, e dizendo, com o mínimo de ocultação possível, o que é para ele ou ela estar na terra neste momento
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Adeus, vocês que são, para mim, os carimbos postais de cidades despedaçadas-Xenia, Cabanas queimadas, Hornell-a sua solidão dada em poemas, apenas a sua solidão mantida.
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aquele que o hábito da memória impulsiona para o chão de sua criação, adormecido apenas os sons mortais podem cantar acordados, esta bênção que o amor dá novamente em nossos braços.
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o resto dos meus dias eu passo vagando: perguntando o que, de qualquer maneira, era aquela infusão pegajosa, aquele sabor de sangue, aquela poesia, pela qual eu vivia?
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O botão representa todas as coisas, mesmo aquelas que não florescem
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Vou encontrar aquela pessoa especial que está errada para mim da maneira certa.
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Vá tão fundo em si mesmo, você fala por todos.
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O primeiro passo na jornada é perder o seu caminho.
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Beije a boca que lhe diz: Aqui, Aqui está o mundo. Esta boca. Este riso. Estes ossos do templo.
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Gosto de sair no final de setembro entre as amoras Gordas, Maduras, geladas e pretas para comer amoras ao pequeno-almoço, os talos muito espinhosos, uma pena que ganham por conhecerem a arte negra de fazer amora-preta; e enquanto me coloco entre eles levantando os talos à minha boca, as bagas mais maduras caem quase espontaneamente na minha língua, como as palavras às vezes fazem, certas palavras peculiares como pontos fortes ou protuberâncias de uma sílaba, muitas letras, que eu aperto, squinch open e splurge bem na língua silenciosa, assustada, gelada e negra da amora-preta - comer no final de setembro.
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Existe um mecanismo de morte, que assim mutila a existência de ninguém, não a supera nem mesmo os mortos?
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O único sentido que ainda respeitamos é a visão, provavelmente porque está tão intimamente ligada ao cérebro. Vá para qualquer casa americana ao acaso, você encontrará algo - uma flor de plástico, telhas falsas, alguma imitação de algo-algo que só pode ser apreciado como material se apreendido apenas pela visão. Não vamos passear de carro, pensando que podemos experimentar uma paisagem olhando-a através do vidro?
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Quando entro sonâmbulo no teu quarto, pego - te e seguro-te à luz da lua, agarras-te a mim com força, como se o apego nos pudesse salvar. Penso Que pensais que nunca morrerei, penso que vos exalo a permanência da fumaça ou das estrelas, mesmo quando os meus braços partidos se curam à vossa volta.
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Pouco sono-cabeça brotando cabelo ao luar, quando eu voltar vamos sair juntos, vamos sair juntos entre, as dez mil coisas, cada um arranhado tarde demais com tal conhecimento, o salário de morrer é amor.
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Existem duas versões para cada poema " a versão chorando e a versão reta
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As luvas de segunda mão voltarão a ser adoráveis, são as suas memórias que lhes dão a necessidade de outras mãos. E a desolação dos amantes é a mesma: esse enorme vazio esculpido em seres tão pequenos como nós pede para ser preenchido; a necessidade do novo amor é a fidelidade ao antigo.
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Ligue o sonho que você viveu através do olhar inabalável. É como o Senhor pensava: a queimadura viva. Nos dias flutuantes, que descubram a graça.
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O primeiro passo... será perder o caminho.
