Louis Aragon citações famosas

Sim, eu li. Tenho esse hábito absurdo. Eu gosto de belos poemas, poesia comovente, e todo o além dessa poesia. Sou extraordinariamente sensível àquelas palavras pobres e maravilhosas deixadas na nossa noite escura por alguns homens que nunca conheci.

A luz só tem sentido em relação às trevas, e a verdade pressupõe o erro. São estes opostos misturados que povoam a nossa vida, que a tornam pungente, inebriante. Só existimos em termos deste conflito, na zona em que os negros e os brancos se chocam.

Pode o conhecimento derivado da razão sequer começar a comparar-se com o conhecimento perceptível pelos sentidos?

O amor é feito por duas pessoas, em diferentes tipos de solidão. Pode ser em uma multidão, mas em uma multidão alheia.

A sua imaginação, meu caro amigo, vale mais do que imagina.

Ó razão, razão, fantasma abstracto do Estado de vigília, já vos tinha expulso dos meus sonhos, agora cheguei a um ponto em que esses sonhos estão prestes a fundir-se com realidades aparentes: agora só há espaço Aqui para mim.

E há solitários nas comunidades rurais que, no equinócio, dizem que vestem roupas novas e caminham até as cidades, onde grandes animais os esperam, gordos e dóceis.

Seu coração como uma boca de Falcão ao sol, seu coração como um navio em um atol, seu coração como uma agulha de bússola enlouquecida por um pedacinho de chumbo, como lavar a seco ao vento, como um choramingo de cavalos, como semente lançada aos pássaros, como um jornal da noite que terminou de ler! Seu coração é uma farsa que o mundo inteiro adivinhou.

A maioria das pessoas nunca conheceu a solidão.... Mas há alguns do outro tipo que podem voltar para seus quartos em qualquer lugar e fechar a porta para o mundo inteiro, e sentir que nunca precisam emergir.

O medo do erro que tudo me recorda em cada momento da fuga das minhas ideias, esta mania de controlo, faz com que os homens prefiram a imaginação da razão à imaginação dos sentidos. E, no entanto, é sempre apenas a imaginação que está em ação.

Há estranhas flores da razão que correspondem a cada erro dos sentidos.

A linguagem não foi dada ao homem: ele agarrou-a.

Existe um reino negro que os olhos do homem evitam porque a sua paisagem falha em lisonjeá-los. Esta escuridão, que ele imagina poder dispensar ao descrever a luz, é um erro com as suas características desconhecidas. O erro é o companheiro constante da certeza. O erro é o corolário das provas. E qualquer coisa dita sobre a verdade pode igualmente ser dita sobre o erro: a ilusão não será maior.

A rosa nasce mal ... mas é rosa.

O vício chamado surrealismo é o uso imoderado e apaixonado da imagem estupefaciente, ou melhor, da provocação descontrolada da imagem por si mesma e pelo elemento de perturbação imprevisível e de metamorfose que ela introduz no domínio da representação; pois cada imagem, em cada ocasião, obriga a rever todo o universo.

É tempo de voltar à leitura atenta, a um exame sério e meticuloso dos métodos de um autor, do seu estilo. Não seja dissuadido por dores de cabeça. Em primeiro lugar, isso seria a prova da sua falta de resistência. E então, enxaquecas, dor penetrante e facadas repentinas nas têmporas são mais prováveis os efeitos da sífilis do que do trabalho árduo.

Hoje em dia já não existem ideias, ou são mais escassas do que os dentes das Galinhas.

Não tenho amigos, só há pessoas que amo.

O que diabos a exegese moderna está fazendo? Oh, pequeno preguiçoso! Um pouco de vinho tinto e mais! Lá vai, brandindo o garfo, despojado dos ornamentos inúteis de Ofélia, fogo em suas grandes narinas, para varrer a sujeira das metáforas.

Há estranhas flores da razão que correspondem a cada erro dos sentidos. Jardins admiráveis de crenças absurdas, pressentimentos, obsessões e frenesias. Deuses desconhecidos e em constante mudança tomam forma lá.

Os autores de resenhas de livros se considerariam desonrados se mencionassem, como deveriam, o assunto do livro.

Rebelar-me-ei sempre contra qualquer tentativa de reduzir um ser humano a uma espécie de manequim, cujos actos e perguntas seriam compreensíveis como os actos e gestos dos monarcas registados dia após dia em comunicados oficiais. Seis meses de vida não podem catalogar a vitalidade, a actividade de um indivíduo; só a morte impede o desenvolvimento e, depois, o que importa é o sentido geral de uma vida, não os pormenores dessa vida, edificantes para alguns, escandalosos para outros.

Tudo o que não sou eu é incompreensível.

Existem outras relações além da realidade, que a mente é capaz de compreender e que também são primárias, como o acaso, a ilusão, o fantástico, o sonho.

Os génios são como transatlânticos: nunca devem encontrar-se.

Exijo que os meus livros sejam julgados com a máxima severidade, por pessoas conhecedoras que conheçam as regras da gramática e da lógica, e que procurem, sob os passos das minhas vírgulas, os piolhos do meu pensamento na cabeça do meu estilo.

Como se se pudesse fazer o que se queria com o próprio corpo!

Ó meses de florescimento, meses de transfigurações, Maio sem nuvens e junho esfaqueado no coração, nunca esquecerei os lilases ou as rosas, nem os que a primavera manteve afastados.

Toda a fauna de fantasias humanas, sua vegetação marinha, deriva e luxuriates nas zonas mal iluminadas da atividade humana, como se entrançando tranças grossas de escuridão. Aqui, também, aparecem os faróis da mente, com sua semelhança externa com símbolos menos puros. A porta de entrada para o mistério abre - se ao toque da fraqueza humana e entramos nos domínios das trevas. Um passo em falso, uma sílaba arrastada em conjunto revelam os pensamentos de um homem.

Sabemos que a natureza do génio consiste em dar ideias aos idiotas vinte anos mais tarde.

De todas as possíveis perversões sexuais, a religião é a única que alguma vez foi cientificamente sistematizada.

O erro é o companheiro constante da certeza. O erro é o corolário das provas. E qualquer coisa dita sobre a verdade pode igualmente ser dita sobre o erro: a ilusão não será maior.

Exijo que meus livros sejam julgados com a máxima severidade,por conhecedores...

Às vezes acontece que o prazer sopra em qualquer lugar que ele escolhe.

A realidade é a aparente ausência de contradição. O maravilhoso é a erupção da contradição dentro do real.

O contato carnal lado a lado, do calcanhar à axila, traz estremecimentos que abalam a natureza como os voos das aves noturnas.

Não há mais pintores, não há mais escribas, não há mais músicos, não há mais escultores, não há mais religiões, não há mais monarquistas, não há mais radicais, não há mais imperialistas, não há mais anarquistas, não há mais socialistas, não há mais comunistas, não há mais proletariado, não há mais democratas, não há mais republicanos, não há mais burgueses, não há mais aristocratas, não há mais armas, não há mais polícia, não há mais nações, um fim finalmente a toda essa estupidez, nada, nada, nada, nada.

Devo confessar que eu e alguns outros estamos sobrecarregados com pesadas responsabilidades em relação ao futuro da crítica. Eu sou certamente, se não o inventor, pelo menos um dos primeiros sistematizadores de uma prática crítica absurda que, assim que espiou o bico do ninho, batendo as novas asas molhadas, voou na mente dos jovens, tornando-se um boi selvagem e semeando literatura de vanguarda com os poderosos tomos do que poderia muito bem ser chamado de urso abstrato.