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Eu sou o Império no fim da decadência.
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Um poema é realmente uma espécie de máquina para produzir o estado poético por meio de palavras.
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La musique avant toute escolheu.
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Aqui estão os frutos, as flores, as folhas e os ramos, e aqui está o meu coração que só bate por vós.
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Música antes de tudo, e para isso escolher o irregular, que é mais vago e se funde melhor no ar...
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Gosto desta palavra decadente, toda cintilante, púrpura e dourada.
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Prends l'E3 loquence et tords-lui son cou! Toma a eloquência e parte-lhe o pescoço!
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Um insecto preto plano, isto é, Londres.
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A sua alma é uma paisagem escolhida onde encantadores personagens mascarados e fantasiados vão a tocar alaúde e a dançar e quase tristes sob os seus fantásticos disfarces. Todos cantam em tom menor de amor conquistador e fortuna descuidada, eles não parecem acreditar em sua felicidade e seu canto se mistura com o luar. O luar imóvel, triste e belo, que dá aos pássaros o sonho nas árvores e faz os sprays da fonte soluçarem em êxtase, os sprays altos e delgados da fonte entre as estátuas de mármore.
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Seiva que monta, e flores que empurram, sua infância é um caramanchão: deixe meus dedos vagarem no musgo onde brilha o botão de rosa deixe-me entre as ervas limpas Beber as gotas de orvalho que polvilham a flor macia
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Londres, negra como corvos e barulhenta como patos, pudica com todos os vícios em evidência, eternamente bêbada, apesar das leis ridículas sobre a embriaguez, imensa, embora seja realmente basicamente apenas uma coleção de bairros escandalosos, competindo uns com os outros, feios e sem graça, sem monumentos, exceto docas intermináveis.
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Adoro esta palavra decadência, toda cintilante em púrpura e Ouro. Sugere os pensamentos sutis da civilização última, uma alta cultura literária, uma alma capaz de prazeres intensos. Lança rajadas de fogo e o brilho de pedras preciosas. É impregnado do vermelho das cortesãs, dos jogos do circo, do ofegante dos gladiadores, da primavera dos animais selvagens, do consumo em chamas de raças esgotadas pela sua capacidade de sensação, como soa o vagabundo de um exército invasor.
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Um vasto sono negro cai sobre minha vida sono, toda esperança sono, todo desejo.
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A lareira Rosada, o feixe estreito da luz da lâmpada, a meditação que é um sonho, com olhares que se perdem em olhares acarinhados; a hora do chá fumegante e dos livros banidos; a doçura da noite no fim, o querido cansaço e o direito ao descanso alcançados, e a expectativa adorada da noite," Oh,todas essas coisas, em fuga implacável, meu sonho persegue todos os atrasos vãos, impaciente das semanas, bravo com os dias!
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Tome a eloquência e torça o pescoço.
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Lágrimas caem no meu coração como a chuva sobre a cidade.
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O poeta é um louco perdido na aventura.
