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Para os pequenos, os deuses enviam pequenas coisas.
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Ó Charidas, e o mundo inferior?""Grande escuridão."E quanto à ressurreição?""Uma mentira.""E Plutão?""Uma fábula; nós perecemos completamente.
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Mais levianamente as suas tristezas pressionam um homem, quando a um amigo ou companheiro de viagem ele conta as suas tristezas.
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E agora que você está mentindo, meu caro velho convidado Cariano, um punhado de cinzas cinzentas, há muito tempo em repouso, ainda estão suas vozes agradáveis, seus rouxinóis acordados; pois a morte, ele tira tudo, mas ele não pode tomar.
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Defina um ladrão para pegar um ladrão.
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Aqui dorme Saon, de acanto, filho de Dicon, um sono Santo: não diga que os bons morrem.
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Não canto nada sem provas.
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Um grande livro é uma grande desgraça.
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Duas deusas agora devem adorar Chipre; as musas são dez e as Graças são quatro; a sagacidade de Stella é tão encantadora, tão doce seu belo rosto, ela brilha uma nova Vênus, uma musa e uma graça.
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Abomino também o amante itinerante, nem bebo de todos os poços; detesto todas as coisas em comum
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Um bom homem nunca morre.
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Grande livro, um grande furo.
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Alguém falou da sua morte, Heráclito. Isso trouxe-me lágrimas e lembrei-me de quantas vezes juntos passámos o sol a falar . . . algures há muito que és pó, meu amigo Halicarnassiano. Mas os seus Rouxinóis continuam vivos. Embora o mundo da Morte Agarre tudo, não os tocará.
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Chorei ao lembrar-me de quantas vezes cansámos o sol de falar e mandá-lo para o céu.
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Você está andando pelo túmulo de Battiades, que sabia bem escrever poesia, e desfrutar de risos no momento certo, sobre o vinho.
