Wilfred Owen citações famosas

A palidez das sobrancelhas das raparigas será a sua palidez; as suas flores serão a ternura das mentes pacientes, e cada crepúsculo lento será um puxão de persianas.

Ambição pode ser definida como a vontade de receber qualquer número de acertos no nariz.

Tudo o que peço é que seja mantido acima dos resíduos estéreis da carência.

Tudo o que um poeta pode fazer hoje é avisar.

Então, quando muito sangue havia entupido suas rodas de carruagem, eu subia e as lavava de poços doces, mesmo com verdades que são profundas demais para serem manchadas. Eu teria derramado meu espírito sem restrições, mas não através de feridas; não no cesso da guerra.

Acima de tudo, não estou preocupado com a poesia. O meu tema é a guerra e a pena da Guerra. A poesia está na pena.

Aqueles que não têm esperança passam a velhice envolta em uma escuridão interior.

A terra de ninguém sob a neve é como a face da lua: caótica, cheia de crateras, inabitável, horrível, a morada da loucura.

Felizes são os homens que ainda antes de serem mortos podem deixar as suas veias gelarem.

Tentei atacar os soldados,não adianta! Morre-se de guerra como qualquer doença antiga.

Eu também vi Deus através da lama

Percebi muita beleza nos juramentos roucos que mantiveram nossa coragem reta; ouvi Música no silêncio do dever; encontrei paz onde as tempestades de projéteis jorraram a maior onda.

Os soldados podem crescer uma alma quando se transformam em folhas, mas aqui é melhor deixar a coisa em casa com os amigos.

Que sinos de passagem para aqueles que morrem como gado? Apenas a raiva monstruosa das armas.

A velha felicidade é incessante. As dores dos rapazes não são tão graves como o anseio dos jovens. Os rapazes não têm tristeza mais triste do que a nossa esperança.

Tudo o que o poeta pode fazer hoje é avisar. É por isso que os verdadeiros poetas devem ser verdadeiros.

Sabe o que me manteria Unido num campo de batalha? A sensação de que eu estava perpetuando a linguagem em que Keats e o resto deles escreveram!

Não me pergunto: a vida é agradável para mim? Mas, estou preparado para, Estou chamado para, o Ministério?

Minha alma é um pouco triste, agarrando seu peito, para escalar sua garganta em soluços; facilmente perseguido em outros Suspiros e enxugado por ventos mais frescos.

Os séculos queimarão cargas ricas com as quais gememos, cujo calor acalmará as suas pálpebras sonhadoras, enquanto cantam canções: mas não sonharão com nós, pobres rapazes, deixados no chão.

E a morte caiu comigo, como um gemido cada vez mais profundo. E ele, pegando uma espécie de verme, que metade tinha escondido seus hematomas na terra, mas não rastejou mais, mostrou-me seus pés, os pés de muitos homens, e a cabeça recém-decepada dele, minha cabeça.

Coração, você nunca foi quente nem grande, nem cheio como corações feitos grandes com tiro

Os lábios vermelhos não são tão vermelhos como as pedras manchadas beijadas pelos mortos ingleses.

E alguns deixam de sentir - se a si próprios ou por si próprios. O embotamento resolve melhor a provocação e a dúvida do bombardeio

Pensei em tudo o que funcionou poços escuros de guerra, e morreu cavando a rocha onde a morte reputa paz reside de fato.

Os homens mortos podem invejar ácaros vivos no queijo, ou mesmo germes bons. Os micróbios têm as suas alegrias, subdividem-se e nunca morrem.

Muitos idosos não sabem ler. Aqueles que raramente podem fazer

Canção de Inverno os marrons, as azeitonas e os amarelos morreram e foram arrastados para o céu; onde brilhavam a cada amanhecer e pôr do sol até o Natal, e quando a terra estava pálida para eles, pálida nevou, caiu para trás, e os montes de neve arderam e fluíram. Do seu rosto, nos ventos do inverno, o marrom-sol e o ouro-verão estão soprando; mas eles brilharão com brilho espiritual, quando a beleza mais pálida em suas sobrancelhas cair nevando, e através dessas Neves meus olhares serão suaves.

Futilidade levá - lo para o sol-suavemente o seu toque despertou-o uma vez, em casa, sussurrando de campos por abrir. Sempre o acordou, mesmo em França, até Esta manhã e esta neve. Se alguma coisa pode despertá-lo agora, o gentil sol Velho saberá. Pense como acorda as sementes, - acordou, uma vez, as argilas de uma estrela fria. Os membros, tão queridos-alcançados, são os lados, cheios-ainda quentes-muito difíceis de mexer? Foi por isso que a argila cresceu? - O que fez raios de sol fátuos labutarem para quebrar o sono da terra?

Não estou preocupado com poesia. O meu tema é a guerra e a pena da Guerra. A poesia está na pena. No entanto, estas elegias não são conciliatórias para esta geração. Eles podem ser para o próximo. Tudo o que um poeta pode fazer hoje é avisar. É por isso que os verdadeiros poetas devem ser verdadeiros.

O meu tema é a guerra e a pena da guerra.

Estranho amigo - disse eu-aqui não há motivo para lamentar.'Nenhum', disse o outro, ' salvo os anos desfeitos, a desesperança.Seja qual for a sua esperança, foi também a minha vida; fui caçar a beleza mais selvagem do mundo.

A Velha mentira:Dulce et decorum est Pro patria mori.

Parecia que fora da batalha eu escapei por algum túnel profundo e sem graça, há muito escavado através de granitos que as guerras titânicas haviam groined.

Foi por isso que a argila cresceu? O que fez raios de sol fátuos labutarem para quebrar o sono da terra?

Então, secretamente, como erros silenciados, eles foram.

Tudo o que lamenta quando muitos deixam estas praias: tudo o que partilha a reciprocidade eterna das lágrimas.

Eu também vi Deus através da lama - a lama que rachava nas bochechas quando os miseráveis sorriam. A guerra trouxe-lhes mais Glória Aos olhos do que sangue, e deu-lhes risos mais alegria do que abala uma criança.

Encontro filosofia mais pura em um poema do que em uma conclusão de geometria, uma análise química ou uma lei física

Eu era um menino quando percebi pela primeira vez que a vida mais plena habitável era a de um poeta

Se eu tiver que ser um soldado, devo ser um bom, qualquer outra coisa é impensável

E pelo seu sorriso, eu conhecia aquele salão mal-humorado, pelo seu sorriso morto eu sabia que estávamos no inferno.

Foi por isso que a argila cresceu?

A maravilha é que nem todos morremos de frio. Na verdade, apenas um dos meus membros morreu congelado antes de poder ser recuperado, mas não sei quantos foram parar ao hospital. Estávamos abandonados num deserto congelado. Não havia um sinal de vida no horizonte e Mil sinais de morte.

Caminhando no exterior, uma é a admiração de todos os meninos, e atende a um olhar de aprovação de todos os olhos dos idosos.

A difusão universal de feiúra, paisagens hediondas, ruídos vis, linguagem chula...tudo. Antinatural, quebrado, explodido; a distorção dos mortos, cujos corpos intocáveis ficam do lado de fora das escavações o dia todo, a noite toda, as vistas mais execráveis da terra. Na poesia, nós os chamamos de mais gloriosos.

Estes homens valem as tuas lágrimas. Não mereces a sua alegria.

Fugir? Há um caminho não vigiado: os vossos olhos. Ó Beleza! Mantenha-me bem esse portão secreto.

Coragem era minha, e eu tinha mistério, sabedoria era minha, e eu tinha domínio: perder a marcha deste mundo em retirada em cidadelas vãs que não estão muradas.

Se em alguns sonhos sufocantes você também pudesse andar atrás da carroça em que o lançamos, e ver os olhos brancos se contorcendo em seu rosto, seu rosto pendurado, como um diabo doente de pecado; se você pudesse ouvir, a cada sacudida, o sangue jorrando dos pulmões corrompidos pela espuma, obsceno como o câncer, amargo como o cud de feridas vis e incuráveis em línguas inocentes,-meu amigo, Você não diria com tanto entusiasmo às crianças ardentes por alguma glória desesperada, a Velha mentira: Dulce et decorum est pro patria mori.