Robert Graves citações famosas

Não existe uma boa escrita, apenas uma boa reescrita.

Não há dinheiro na poesia, mas também não há poesia no dinheiro.

Todo poeta Inglês deve dominar as regras da gramática antes de tentar dobrá-las ou quebrá-las.

Eu estava a pensar: "então, sou Imperador, estou? Que disparate! Mas, pelo menos, poderei fazer com que as pessoas leiam os meus livros agora.

Toda criança fada pode ter dois pôneis fortes e dez ovelhas; todas têm casas, cada uma na sua, construídas de tijolo ou pedra de granito; vivem de cerejas, correm à solta eu adoraria ser filha de uma fada.

A razão abstracta, antes serva de razões humanas práticas, tornou-se em toda a parte o seu Senhor e nega à poesia qualquer desculpa para a existência. Embora os filósofos gostem de definir a poesia como fantasia irracional, para nós é uma forma prática, bem-humorada e razoável de sermos nós mesmos. De nunca concordar com uma fraude; de nunca aceitar a taxa secundária na poesia, na pintura, na Música, no amor, nos amigos. De salvaguardar as nossas instituições poéticas contra as invasões da racionalidade mecanizada, insensata, desumana e abstracta.

A intuição é a supra-lógica que corta todos os processos rotineiros do pensamento e salta directamente do problema para a resposta.

Se eu fosse uma menina, eu me desesperaria. A oferta de boas mulheres excede em muito a dos homens que as merecem.

O amor é uma enxaqueca universal. Uma mancha brilhante na visão, apagando a razão.

Ser poeta é uma condição e não uma profissão.

A coisa notável sobre Shakespeare é que ele é realmente muito bom, apesar de todas as pessoas que dizem que ele é muito bom.

Acredito que todo poeta Inglês deve ler os clássicos ingleses, dominar as regras da gramática antes de tentar dobrá - los ou quebrá - los, viajar para o exterior, experimentar os horrores da paixão sórdida e-se tiver sorte-conhecer o amor de uma mulher honesta.

Esquecemo-nos da crueldade e da traição do passado, sem ter em conta onde o próximo raio luminoso pode cair.

A filosofia é antipoética. Filosofar sobre a humanidade e deixar de lado a singularidade individual, que um poeta não pode fazer sem auto-dano. A menos que, para começar, ele tenha um forte ritmo pessoal para variar suas métricas, ele não é nada. Os poetas desconfiam da filosofia. Eles sabem que, uma vez que os chefes são contados, cada proprietário de uma cabeça perde sua identidade pessoal e se torna um número em algum esquema governamental: se não como escravo ou servo, pelo menos como parte do dispositivo de votação por maioria, o que sufoca opiniões pessoais.

Ele encontrou uma fórmula para desenhar coelhos cómicos: esta fórmula para desenhar coelhos cómicos pagou. Até que, no final, ele não conseguiu mudar os hábitos trágicos que essa fórmula para desenhar coelhos cômicos criou.

A concessão de uma medalha de ouro puro para a poesia lisonjearia indevidamente o destinatário: nenhum poema atinge tal pureza de quilates.

Os morangos que crescem nos jardins são finos e suculentos, mas mais doces, tanto quanto os sábios sabem, brotam da videira da floresta. Não há necessidade de tigela ou colher de prata, açúcar ou especiarias ou creme, tem a baga selvagem colhida em junho ao lado do Riacho. Um deles para derreter na raiz da língua, confundindo gosto com cheiro, bate um beijo cheio de frutas de jardim: o que aponta meu argumento.

Um sorriso alivia um coração que sofre.

A poesia não é mais um narcótico do que um estimulante; é uma mistura agridoce universal para todas as emergências domésticas possíveis e a sua acção varia em conformidade, uma vez que é tomada num copo de vinho ou numa colher de sopa, inalada, gargarejada ou esfregada no peito por dedos duros cobertos de anéis.

Parece-me uma questão filosófica e, por conseguinte, irrelevante. O destino de um poeta é amar.

Sobre este negócio de ser um cavalheiro: paguei tão fortemente pelos catorze anos de educação do meu cavalheiro que me sinto no direito, de vez em quando, de obter algum tipo de retorno.

Embora os filósofos gostem de definir a poesia como fantasia irracional, para nós é uma forma prática, bem-humorada e razoável de sermos nós mesmos.

Um poema perfeito é impossível. Uma vez escrito, o mundo acabaria. Poetas imaturos imitam; poetas maduros roubam.

Por palavras de arrebatamento tateando, eles "nunca tal amor", jurou"nunca foi!"

Nunca use a palavra ' audiência. A própria ideia de um público, a menos que o poeta escreva por dinheiro, parece-me errada. Os poetas não têm 'audiência'. Estão sempre a falar com uma única pessoa.

Os livros em prosa são os cães de exposição que crio e vendo para apoiar o meu gato.

Quando o imenso universo drogado explode numa cascata de cores insuportáveis e nos deixa ofegantes nus, isto não é mais do que a ectasia do Caos: agarre-se, com as duas mãos, àquele amor real que, por si só, como sabemos, restaura a fragmentação em verdadeiro ser. Êxtase do Caos

Como era costume nesses casos, a Pereira foi acusada de homicídio e condenada a ser arrancada e queimada.

Ela conta o seu amor meio adormecido, nas horas escuras, com meias palavras sussurradas: enquanto a terra se agita no seu sono de Inverno e lança erva e flores apesar da neve, apesar da neve que cai.

Quer dizer que as pessoas que continuam virtuosas à moda antiga devem inevitavelmente sofrer em tempos como estes?

O amor à primeira vistaalgumas pessoas dizem errar a descoberta do desamparo geminado contra o enorme puxão da procriação. Mas amizade à primeira vista? Isso também pega ferozmente o coração surpreso, de modo que a bochecha empalidece e fica vermelha.

A função da poesia é a invocação religiosa da musa; seu uso é a experiência de exaltação mista e horror que sua presença excita.

O amor é uma enxaqueca universal, uma mancha brilhante na visão que apaga a razão. Os sintomas do amor verdadeiro são a magreza, o ciúme, os amanheceres retardatários; são presságios e pesadelos - ouvir uma batida, esperar um sinal: um toque dos dedos num quarto escuro, um olhar de busca. Coragem, amante! Você poderia suportar tal dor em qualquer mão além da dela?

Deixe todo o veneno que se esconde na lama, eclodir.

Não fiz mais protestos. Qual foi a utilidade de lutar contra o destino

Amor sem esperança, como quando o jovem apanhador de pássaros tirou o chapéu alto para a própria filha do escudeiro, então deixe as cotovias presas escaparem e voarem cantando sobre sua cabeça, enquanto ela passeava.

No amor como no desporto, o estatuto de amador deve ser rigorosamente mantido.

Assombrado engolir o seu vinho, velhos amigos meus, rugir através da escuridão, carimbar e cantar e colocar as mãos fantasmas em tudo, mas deixar o sol quente do Meio-dia para rapazes vivos para alegria e vinho. Eu te conheci de repente na rua, estranhos assumem seus rostos fantasmas, você sorri para mim de lugares à luz do dia, morto, morto há muito tempo, tenho vergonha de cumprimentar homens mortos na rua da manhã.

A diferença entre você e ela (que eu preferi a você uma vez) é clara o suficiente para resolver: ela como um diamante brilhava, mas você brilha como uma gota de orvalho sobre uma pétala de rosa vermelha. A gota de orvalho carrega em seus olhos montanha e floresta, mar e céu, a cada mudança de clima; ao contrário, um diamante divide a perspectiva em pedaços ociosos que ninguém pode juntar.

A poesia começou na era matriarcal e deriva sua magia da lua, não do sol. Nenhum poeta pode esperar compreender a natureza da poesia, a menos que tenha tido uma visão do rei nu crucificado até ao carvalho cortado, e tenha observado os bailarinos, de olhos vermelhos da fumaça acre das fogueiras sacrificiais, acabarem com a medida da dança, os seus corpos curvados para a frente, com um canto monótono de "matem! matem! matem!"e" sangue! sangue! sangue!

Mate se você deve, mas nunca odeie: o homem é apenas grama e o ódio é Praga, o sol vai queimar você em breve ou tarde, morrer saudável então, já que você deve lutar

Deleite-se com o momentâneo, caminhe entre o escuro e o escuro, um espaço luminoso com a estreiteza da sepultura, embora não a sua paz.

O ódio é um medo, e o medo é a podridão que os cancros enraízam e frutificam, lutam de forma limpa, não odeiam, não temem, atacam sem loucura quando atacam.

Eu realmente não sinto que meus poemas sejam meus. Não os criei do nada. Devo-lhes as minhas relações com outras pessoas.

Há uma teia fria de linguagem que nos enrola, afastando-nos de muita alegria ou de muito medo: finalmente crescemos verde-mar e morremos friamente em frieza e volubilidade.

Onde a natureza com a habitual Ronda varre e guarnece o terreno com beleza amável, estações alternadas quentes ou Frias nunca velhas: pagãos, quão furiosamente você se enfurece, amaldiçoando esta idade de sangue e enxofre, quão furiosamente contra sua vontade você mata e mata novamente, e mata: todo pensamento de paz atrás de você lançou, até que, como meninos pequenos com medo horrorizado, cada um clama para que Deus entenda: 'eu não pude evitar, foi minha mão.

As crianças nascidas de gado de fadas nunca precisam de camisa ou vestido, nunca querem comida ou fogo, sempre têm o desejo do seu coração...

Então, quando eu for morto, não espere por mim, andando pelo corredor escuro; no céu ou no inferno, não espere por mim, ou você deve esperar para sempre. Você vai me encontrar enterrado, morto-vivo nesses versos que você leu.

Como você é mulher, assim seja amável: como você é amável, assim seja vário, Misericordioso como constante, constante como vário, assim seja meu, como eu seu para sempre.

Através da janela posso ver gralhas por cima da cerejeira, pardais no leito Violeta, Amora-arbustiva e bumble-bee, e velhos fumos de samambaia vermelha ainda entre pedregulhos na colina, demasiado brilhantes para parecerem completamente mortos. Mas a Velha morte, que não pode esquecer, espera o seu tempo e observa ainda, espera e observa à porta.