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A música da memória tem o seu próprio tom, que nem todos ouvem.
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Quão doce é o passado, não importa quão errado, ou quão triste. Quão doce é o ruído de ontem
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Ele está lá em cima, e você pode ver a frente dele. Mas o que é o que está a olhar para o que está a olhar para o que está a olhar para o que está a olhar. Está atrás daquilo que está a olhar.
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Os nossos sonhos são luminosos, um fogo lançado sobre o mundo. A manhã chega e é isso. A luz do sol escurece a terra.
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Novembrox uma queimadura e uma dor.
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A poesia é o lado negro da lua,
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A dor por qualquer coisa é uma poeira espessa no coração.
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Todos sabem disso. A viagem para o interior é tudo o que importa, seja qual for a sua viagem.
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Se você quer muita tranquilidade/ é um trabalho árduo e uma longa caminhada
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Todas as formas de paisagem são autobiográficas,
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Esnobe final de um ano sombrio, no fundo do pomar anão, o céu com o seu subpêlo de blackwash e estrelas pontudas, eu estou no escuro e responder à minha vida, esta camisa que eu quero tirar, que está em chamas . . .
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Quantos anos passaram pelas nossas mãos? Pelo menos tantas como as constelações que ainda podemos identificar. O quarto da lua, como um esquife leve, flutua para fora da névoa-remanescente da chuva dura da noite passada. Ele também escorregará pelos nossos dedos sem ondulações, sem nós nele
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Quantas vezes o verão pode cair em uma vida?
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É a ligação de que estou a falar, e harmonias e estruturas, e todas as várias coisas que nos prendem ao passado.
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O que nos faz deixar o que mais amamos? O que há dentro de nós que continua a apagar-se quando mais precisamos, que nos envia para a incerteza por si só e nos mantém nivelados até começarmos a amá-lo e ter que começar de novo? O que é dentro de nossas próprias vidas que recusamos viver sempre que o encontramos, tornando nossos dias insuportáveis e noites quase sem visão? Ainda não sei, Mas faço-o.
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Pode não estar escrito em nenhum livro, mas está escrito - não se pode voltar atrás, não se pode repetir o irrepetível.
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Todos nós levamos vidas estridentes, algumas delas por dentro, outras por fora. Mas só o poema que deixas para trás é o que importa. Todos sabem disso. A viagem para o interior é tudo o que importa, seja qual for a sua viagem. Às vezes não consigo ficar parado por todas as atrocidades que leio. Dê-me o beija-flor, que tem de comer sessenta vezes o seu próprio peso por dia apenas para se manter vivo. Isso é uma vida no limite.
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Esvazio-me de luz até me tornar de manhã.
