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Penso que nunca verei um poema tão bonito como uma árvore.
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Poemas são feitos por tolos como eu, mas só Deus pode fazer uma árvore
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O poeta das fadas toma uma folha de raio de lua, branco prateado; a sua tinta é orvalho de margaridas doce, a sua caneta um ponto de luz.
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Penso que nunca verei um poema tão bonito como uma árvore. Uma árvore cuja boca faminta é pressionada contra o doce peito que flui da terra; uma árvore que olha para Deus o dia todo e levanta seus braços frondosos para orar; uma árvore que pode, no Verão, usar um ninho de robins em seus cabelos; em cujo seio a neve caiu; que vive intimamente com a chuva. Poemas são feitos por tolos como eu, mas só Deus pode fazer uma árvore.
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A única razão pela qual uma estrada é boa como todo Andarilho sabe / é apenas por causa das casas, das casas, das casas para as quais se vai
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Não há lugar para se esconder quando a idade vem à procura de sua noiva.
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Neste momento, sou um poeta a tentar ser um soldado. Para dizer a verdade, não estou interessado em escrever hoje em dia, excepto na medida em que a escrita é a expressão de algo belo ... O único tipo de livro que gostaria de escrever sobre a guerra é o tipo de livro que as pessoas lerão depois que a guerra terminar - um século depois que ela terminar.
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Dizem que a vida é uma auto-estrada e os seus marcos são os anos,e de vez em quando há uma portagem onde se compra o caminho tears.It é uma estrada acidentada e uma estrada íngreme e estende-se larga e longínqua,mas, finalmente, leva a uma cidade dourada onde se encontram casas douradas.
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As coisas têm uma permanência terrível quando as pessoas morrem.
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Num bosque a que se chama Rouge Bouquet, existe hoje uma sepultura recém-fabricada, construída por nunca uma pá nem uma picareta, mas coberta de terra com dez metros de espessura. Há muitos combatentes. Mortos no seu auge juvenil.
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Penso que nunca examinarei uma árvore tão bela como um homem. . . . . Uma árvore representa um plano divino, mas o próprio Deus vive num homem.
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Não há paz com os poetas jovens, porque se preocupam com as guerras a travar e com as canções que devem ser cantadas.
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Suponho que passei cem vezes, mas paro sempre por um minuto. E olhem para a casa, a casa trágica, a casa sem ninguém nela.
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O que importa a morte, se a liberdade não está morta? Nenhuma bandeira é justa, se a bandeira da Liberdade for enrolada. Quem luta pela Liberdade, vai com piso alegre para atender o fogo do inferno contra ele arremessado.
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É um trabalho severo, é um trabalho perigoso, empurrar a mão ao sol e puxar uma centelha de chama imortal para aquecer o coração dos homens: mas prometeu, rasgado pelas garras e bicos cuja tarefa nunca é cumprida, seria torturado outra eternidade para ir roubar fogo novamente.
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Penso que nunca verei um poema tão bonito como uma árvore. Uma árvore cuja boca faminta está presa ao doce peito que flui da terra...
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In MEMORIAM: FLORENCE NIGHTINGALE aquela que amamos, Nossa Senhora da compaixão, nunca pode morrer, Pois o amor proíbe a sua morte. O amor inclinou-se à sua antiga e bondosa maneira, e soprou sobre ela o seu sopro imortal. Sobre os soldados feridos, em sua angústia, seu espírito manso descerá como chuva. Onde está hasteada a bandeira branca com a cruz vermelha, ali habitará ela, a vencedora da dor.
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O ar é como uma borboleta com frágeis asas azuis. A terra feliz olha para o céu e canta.
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Pois nada mantém um poeta em seu alto humor de canto como uma fome inatingível de comida inatingível.
