Amy Lowell citações famosas

A poesia, muito mais do que a ficção, revela a alma da humanidade.

A arte é o desejo de um homem de se expressar, de registrar as reações de sua personalidade ao mundo em que vive.

Todos os livros são sonhos ou espadas, você pode cortar, ou você pode drogar, com palavras.

O amor Sexual é o facto mais estupendo do universo, e o mistério mais mágico que os nossos pobres sentidos cegos conhecem.

Quando chegaste, eras como vinho tinto e mel, e o teu sabor queimou-me a boca com a sua doçura.

O ódio são bicos abutres vorazes que descem sobre um lugar de crânios.

Felicidade, para alguns, euforia; é, para outros, mera estagnação.

Um homem deve ser sacrificado de vez em quando para sustentar a próxima geração de homens.

Felicidade: raramente a sentimos. Eu compraria, imploraria, roubaria, pagaria em moedas de sangue escorrendo por esse bem transcendente.

Moon! Moon! Estou inclinado diante de TI. Tenha pena de mim e mergulhe-me na solidão.

Tempo! Emblema sem alegria da ganância de milhões, ladrão do melhor que a terra pode dar.

Sei que um credo é a casca de uma mentira.

Vou subir e descer com o meu vestido. Gorgeously vestiu-se, Desossou-se e ficou.

Não é uma suavidade em qualquer lugar sobre mim, apenas osso de baleia e brocado.

Debaixo do meu vestido endurecido está a suavidade de uma mulher banhando-se numa bacia de mármore

No meu vestido duro de brocado. Com meu cabelo empoeirado e leque de joias, também sou um padrão raro.

Não pergunte a um escritor sobre o que ele está a trabalhar. É como perguntar a alguém com cancro sobre a evolução da sua doença.

Mesmo dor * * * * * para uma vida mais animada.

Um gato preto entre rosas, phlox, lilás-misted sob um quarto de lua, o cheiro doce de heliotrópio e estoque noite-scented. O jardim é muito calmo. Está atordoado com o luar, contente com perfume...

Você é gelo e fogo o toque de você queima minhas mãos como neve.

Debaixo do meu vestido endurecido está a suavidade de uma mulher banhando-se numa bacia de mármore, uma bacia no meio de sebes tão espessas que ela não consegue ver o seu amante escondido, mas ela adivinha que ele está perto, e o deslizamento da água parece o toque de uma querida mão sobre ela.

A vida é um riacho no qual espalhamos Pétala por pétala a flor do nosso coração; o fim perdido em sonho, eles flutuam além de nossa visão, nós apenas observamos seu início feliz e precoce. Freighted com esperança, Crimsoned com alegria, nós espalhamos as folhas de nossa rosa da abertura; seu espaço de alargamento, seu emprego distante, nós nunca saberemos. E o riacho, à medida que flui, varre-os, cada um se vai para sempre, para caminhos infinitos. Nós ficamos sozinhos enquanto os anos se apressam, a flor saiu, embora sua fragrância ainda permaneça.

Tudo o que é mortal tem momentos imortais

Estou cansado, amado, de irritar meu coração contra a falta de você; de espremê-lo em pequenos pingos de tinta e publicá-lo.

Quando me afasto de TI, o mundo bate morto como um tambor afrouxado.

Lilases, False Blue, White, Purple, color of lilac, seus grandes sopros de flores estão por toda parte nesta Minha Nova Inglaterra ... Lilases em pátios mantendo uma conversa tranquila com uma lua primitiva; lilases observando uma casa deserta;... Lilases, batidos pelo vento, cambaleando sob um choque desigual de florescimento, você está em toda parte.

Quanto mais bela é a lua, inclinando-se para baixo os ramos gauffered de uma ameixa-árvore; a lua que oscila através de uma cama das Tulipas; a lua, ainda, em cima de seu rosto. Você brilha, amado, você e a lua. Mas qual é a reflexão?

O eu de Rapture é três partes de tristeza.

A juventude condena; a maturidade tolera

Assim, com o trecho da estrada branca diante de mim, cristais de neve brilhantes, cobertos de Chuva pelo sol, campos brancos, manchados de sombras longas, frias e azuis, fortes com a força do meu cavalo enquanto corremos. Alegria ao toque do vento e da luz do sol! Joy! Com a terra vigorosa eu sou um.

Oh! Ser uma flor a acenar ao sol, a curvar-se e a erguer-se à medida que a brisa corre.

Para entender o Vers libre, é preciso abandonar todo o desejo de encontrar nele o ritmo uniforme dos pés métricos. Deve-se permitir que as linhas fluam como fluirão quando lidas em voz alta por um leitor inteligente.

Devo estar louco, ou muito cansado, quando a curva de uma baía azul além de uma ferrovia é estridente e doce para mim como o súbito salto de uma melodia, e a visão de uma igreja branca acima de árvores finas em uma praça da cidade surpreende meus olhos como se fosse o Partenon.

Só os nossos poetas que se mantiveram solidamente à tradição de Shakespeare conseguiram algum êxito. Mas Keats foi o último grande expoente dessa tradição, e todos nós sabemos como as cópias de Keats se tornaram magras e carentes de charme.

A grande emoção tende sempre a tornar-se rítmica e, a partir dessa tendência, as formas de arte evoluíram. A arte só se torna artificial quando as formas prevalecem sobre a emoção.

Sem poesia, a alma e o coração do homem passam fome e morrem.

A prosa polifônica é uma espécie de verso livre, exceto que ainda é mais livre. Polifônico faz pleno uso da cadência, rime, aliteração, assonância.

Guardadas dentro do abraço do velho muro vermelho, organizadas como soldados em companhia gay, as tulipas estão vestidas. Aqui a infantaria sai para a luz do sol.

Agora você veio! Treme como uma estrela, onde, por detrás da orla da terra, o sol se pôs. Sua voz cantou em meu coração, mas entorpecida e muda, Não tenho tons para responder.

A poesia é a forma mais concentrada de literatura; é a forma mais emotiva e poderosa de apresentação do pensamento ...

Eu nunca nego poemas quando eles vêm; o que quer que eu esteja fazendo, o que quer que eu esteja escrevendo, eu o deixo de lado e atendo ao poema que chega.

Não creio que alguém que não seja poeta possa compreender a agonia de criar um poema. Todos os nervos, mesmo todos os músculos, parecem tensos até ao ponto de ruptura. O poema não será negado; recusar-se a escrevê-lo seria uma tortura maior. Ele rasga o seu caminho para fora do cérebro, estilhaçando e quebrando a sua passagem, e deixa esse órgão no estado de uma gelatina quando a tarefa é feita.

Maio é muito sol através de pequenas folhas.

Quão difícil, quão desesperadamente difícil, é o caminho do experimentador na arte!

Como é que os relógios altos podem assinalar quando um quarto está vazio e um está sozinho!

As minhas palavras são pequenos jarros para vocês pegarem e colocarem numa prateleira. As suas formas são pitorescas e bonitas, e têm muitas cores e lustres agradáveis para as recomendar. Além disso, o cheiro deles enche a sala com doçura de flores e gramíneas esmagadas.

Os poetas são sempre a guarda avançada da literatura; a guarda avançada da vida. É por esta razão que o seu reconhecimento vem tão lentamente.

Meu! os homens não cegam as toupeiras?

Oh! Para ser uma borboleta ainda, sobre uma flor, piscando com suas asas pintadas, feliz na hora.

Gostaria de levar a julgamento um caso: prosperidade versus beleza, caixas registadoras oscilando em equilíbrio contra o conforto da alma.