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A arte da escrita é explicar as complicações da alma humana com a simplicidade que pode ser universalmente compreendida.
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É um prazer ser um corredor, fora do mundo sozinho, sem uma alma para torná-lo mal-humorado ou dizer-lhe o que fazer.
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Todos pensam que nunca se casarão na tua idade. Você acha que pode continuar toda a sua vida sendo solteiro, mas de repente você descobre que não pode.
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Eu sou eu e ninguém mais; e o que quer que as pessoas pensem que eu sou ou digam que sou, é isso que eu não sou, porque elas não sabem nada sobre mim.
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Não pense em ninguém e siga o seu próprio caminho, não num percurso marcado por pessoas que seguram canecas de água e garrafas de iodo no caso de cair e cortar - se para que possam ir buscá - lo-mesmo que queira ficar onde está-e fazê-lo voltar a andar.
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Apercebi-me de que seria possível fazer uma coisa dessas, correr por Dinheiro, trotar por salários em trabalhos por peça a um bob a puff subindo pouco a pouco para uma Guiné um suspiro e aposentando-se através da velhice aos trinta e dois anos por causa de pulmões de cortina de renda, um coração de futebol, e pernas como pés de feijão varicosos.
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As guerras do governo não são as minhas guerras; elas não têm nada a ver comigo, porque a minha própria guerra é tudo o que me incomodará.
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Andar pelas ruas nas noites de inverno o mantinha aquecido, apesar das paixões noturnas Frias dos ventos de revolta. Os seus passos conduziam-se entre casas marcadas pelo comércio, duas para cima e duas para baixo, com chaminés digitais como a merda dos porcos nos telhados, enviando calor e fumo para a calha fria de um céu ventoso. Estrelas se escondiam como atiradores, mirando de vez em quando quando as nuvens lhes davam uma brecha. O inverno era uma época fácil para ele esconder seus segredos, pois cada rua escura lhe dava tapinhas no ombro e se tornava um amigo, e o olho gasoso de cada lâmpada brilhava sem piscar quando ele passava.
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Pois era sábado à noite, o melhor e mais alegre momento da semana, um dos cinquenta e dois feriados na lenta Roda Grande do ano, um violento preâmbulo para um sábado prostrado. As paixões acumuladas explodiram no sábado à noite, e o efeito de uma semana de corrupção monótona na fábrica foi arrancado do seu sistema numa explosão de boa vontade. Você seguiu o lema de 'estar bêbado e ser feliz', manteve seus braços astutos em volta da cintura feminina e sentiu a cerveja descer beneficamente para a capacidade elástica de suas entranhas.
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Pode-se sempre contar com uma sociedade de igual para igual que o desconte nas mulheres.
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Se você passou a vida recusando toda a isca pendurada na sua frente, isso não seria vida alguma. Não seriam feitas alterações e não teriam nada contra o que lutar. A vida seria monótona como água de vala.
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a corrida de longa distância de uma manhã cedo me faz pensar que cada corrida como esta é uma vida - uma pequena vida, eu sei - mas uma vida tão cheia de miséria e felicidade e coisas acontecendo como você pode realmente se aproximar de si mesmo
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O que quer que as pessoas pensem que sou ou digam que sou, é o que não sou.
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Bem, é uma boa vida e um bom mundo, tudo dito e feito, se você não enfraquecer.
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Tudo o que eu quero é um bom tempo - todo o resto é propaganda.
