Conrad Aiken citações famosas

[Num concerto musical:] . . . a pura álgebra de encantamento da música.

O silvo estava agora a tornar - se um rugido - o mundo inteiro era uma vasta tela de neve em movimento-mas mesmo agora dizia paz, dizia afastamento, dizia frio, dizia sono.

Como louvaremos a magnificência dos mortos, o grande homem humilhado, o altivo levado ao pó?

Não ouviria eu, enquanto me deito no pó, os chifres da glória soprando sobre o meu sepulcro?

Tempo no coração e sequência no cérebro-como Rimbaud destruído e Verlaine enganado. E vamos então tomar a Divindade pelo pescoço-e estrangulá-la, e com ela, retórica.

Subo da escuridão e parto nos ventos do espaço, pois não sei para onde; meu relógio está enrolado, uma chave está no meu bolso e o céu escurece quando desço a escada.

A poesia absorverá e transmutará, como sempre fez, e glorificará, tudo o que pudermos saber.

Um grilo disse a outro: Vinde, sejamos ridículos e dizei amor! amor amor amor amor amor vamos ser absurdos, mulher, e dizer ódio! ódio ódio ódio ódio ódio e então sejamos angélicos e não digamos nada.

A música que ouvi convosco era mais do que música, e o pão que parti convosco era mais do que pão. Agora que estou sem ti, tudo está desolado; tudo o que antes era tão belo está morto.

Aquele que você ama se inclina para a frente, sorri, engana você, abre uma porta através da qual você vê sonhos sombrios.

A música que ouvi convosco era mais do que música, e o pão que parti convosco era mais do que pão. Agora que estou sem ti, tudo está desolado, tudo o que antes era tão belo está morto. As vossas mãos tocaram uma vez esta mesa e esta Prata,e vi os vossos dedos segurarem este copo. Estas coisas não se lembram de TI, amados; e, no entanto, o teu toque nelas não passará. Porque no meu coração te moveste entre eles, e os abençoaste com as tuas mãos e com os teus olhos.E no meu coração recordarão sempre: conheceram-te uma vez, ó bela e sábia!

Volta, amor verdadeiro! Doce juventude, volta!"mas o tempo passa, e vai, sem atenção, embora as mãos alcancem, e os olhos anseiem, e os dias selvagens fazem sangrar os verdadeiros corações.

É o luar. Sozinho no silêncio, subo mais uma vez as minhas escadas, enquanto ondas remotas sob a luz azul pálida das estrelas batem numa costa de areia branca. É o luar. O jardim é silencioso. Estou sozinho no meu quarto. Do outro lado da minha parede, da lua longínqua, lança-se uma chuva de fogo. Há casas penduradas acima das estrelas, e estrelas penduradas sob o mar, e um vento da longa abóbada azul do tempo acena minhas cortinas para mim. Espero mais uma vez no escuro, oscilando entre o espaço e o espaço: diante do espelho levanto as mãos e encaro o meu rosto lembrado.

Variações: II luz verde, da lua, derrama sobre as árvores azul-escuras, Luz verde da lua de outono derrama sobre a grama ... A luz verde incide sobre a fonte dos duendes, onde os amantes hesitantes se encontram e passam. Riem ao luar, tocam as mãos, movem-se como folhas ao vento ... Lembro-me de uma noite de outono como esta, e não muito tempo atrás, quando outros amantes foram soprados como folhas, antes da chegada da neve.

É hora de fazer amor, apagar o brilho; os vaga-lumes brilham e escurecem; as estrelas se inclinam como pássaros de uma pena, e o lombo se deita com o membro.

A morte nunca é um fim, a morte é uma mudança; a morte é bela, porque a morte é estranha; a morte é um sonho de outro que flui.

O tempo é um sonho ... um sonho destruidor; coloca grandes cidades no pó, enche os mares; cobre a face da beleza e derruba muros.

Separados nós viemos, e separados nós vamos, e isso seja conhecido, é tudo o que sabemos.

Todas as coisas amáveis terão um fim, todas as coisas amáveis desaparecerão e morrerão; e a juventude, que agora é tão corajosamente gasta, pedirá um centavo aos poucos.

Eu te amo, em que estrela você vive?

Somos os fantasmas das Fúrias cantantes .

A pessoa tem menos certeza de si mesma, às vezes, quando é mais positiva.

É precisamente o tipo de coisa que estou sempre a tentar fazer na minha escrita-apresentar ao meu infeliz leitor um vasto caos-de acções e reacções, pensamentos, memórias e sentimentos-na vã esperança de que, no final, ele veja que a coisa toda representa apenas um momento, um sentimento, uma pessoa. Uma selva furiosa e alardeada de associações, e depois anuncio no final, com um gesto de desespero: "este sou eu!

O meu coração tornou-se duro como uma rua da cidade, os cavalos pisam-na, canta como ferro, o dia todo e a noite toda batem, tocam como os cascos do tempo.

Whitman teve uma profunda influência sobre mim. Isso foi durante o meu segundo ano, quando sofri um grave ataque de Whitmanite. Mas ele fez-me muito bem, e penso que a influência é detectável.

O errante, o sonhador curioso dos sonhos, o Eterno que pede respostas, fica na rua e levanta as palmas das mãos para o primeiro fantasma frio da chuva.

Ó doce terra limpa, de quem vem a lâmina verde! Quando morrermos, eu e o meu melhor amado, fechamo-nos bem acima de nós, para que possamos descansar para sempre, mandando erva e flores para o céu.

Os dias, as noites, fluem um a um acima de nós. As horas passam silenciosamente sobre os nossos rostos levantados. Somos Como sonhadores que caminham sob o mar. Sob muros altos, fluímos juntos ao sol. Dormimos, acordamos, rimos, perseguimos, fugimos.

O vento grita, o vento entristece; arrasta as folhas pelas paredes, volta a girar; e o enorme dorminhoco vagamente e estupidamente sonha e deseja agitar-se, resistir a um fantasma de dor.

Oh, eu descartei muitos [poemas]. E ocasionalmente eu descartei e depois ressuscitei. Eu encontraria uma bola de papel amarela amassada na lixeira, de manhã, e a abriria para ver o que diabos eu estava fazendo; e ocasionalmente era algo que precisava apenas de uma pequena mudança para ser retirado, o que eu tinha perdido no dia anterior.

Fantasmagórica acima de nós em lampejos as torres brilham ... e depois de um tempo cairão em pó e chuva; ou então os derrubaremos com mãos impacientes; e cortaremos rochas da terra, e as edificaremos novamente.

Tudo o que é belo, e tudo o que olha para a beleza com os olhos cheios de fogo, como os olhos de um amante: tudo isso é seu; você me deu, luz do sol! todas essas estrelas são suas; VOCÊ as deu a mim, céus!

Aquele cuja primeira emoção, na opinião de um excelente trabalho, é subestimá-lo ou depreciá-lo, nunca terá um dos seus para mostrar.

Todos nós nascemos de carne, num surto de dor. Não nos lembramos das raízes vermelhas de onde nascemos, mas sabemos que nos levantamos e caminhamos, que depois de um tempo nos deitaremos novamente.

A morte é um ponto de encontro do mar e do mar.

A morte é um sonho de outro que flui.

Nenhum Deus a não ser eu, Esse é o caminho para viver ...

A vida é a coisa-o canto da vida - o arado ávido, a faca sedenta!

A verdade - um espetáculo horrível!

Você sabe, sem que eu lhe diga, como às vezes uma palavra ou nome o escapa, e você o busca através de fantasmas de sombra correndo-saltando para ele, esperando que ele salte sobre ele, espalhando armadilhas fracas para ele de sentido ou som: até que, de repente, como se estivesse em uma floresta fantasma, você o ouve, vê-lo piscar entre os galhos, e mal sabendo como, de repente o tem.

Obrigei-me a escrever um exercício em verso, de uma forma diferente, todos os dias do ano. Eu virei minha Página todos os dias, de algum tipo-quero dizer, Eu não dei a mínima para o Significado, eu só queria dominar a forma-todo o caminho do verso livre, Walt Whitman, para a mais elaborada das formas de villanelles e baladas. Muito boa formação. Sempre disse a todos que me procuraram que pensava que era a primeira coisa a fazer.

A juventude anseia pela juventude, o sangue cheio ama apenas o sangue cheio.

Avante para os inexplorados! Coragem, Velho, e agarra - te ao guarda-chuva!

Pois nesta caminhada, nesta viagem, é você mesmo, a história profunda do seu 'eu', que agora, como sempre, você encontra.