James Salter citações famosas

Escrever? Porque tudo isto vai desaparecer. A única coisa que resta será a prosa e os poemas, os livros, o que está escrito. O homem teve muita sorte de ter inventado o livro. Sem ele, o passado desapareceria completamente, e ficaríamos sem nada, estaríamos nus na terra.

O amor tem de esperar, Tem de Partir os ossos.

Chega um momento em que se percebe que tudo é um sonho, e só as coisas conservadas por escrito têm qualquer possibilidade de serem reais.

Estou cansado da minha vida, das minhas roupas, das coisas que digo. Estou a cortar a superfície, como uma espécie de gelo cinzento, a tentar penetrar no que está por baixo ou estou morto. Sinto a superfície a tremer " parece pronta a dar, mas nunca dá. Não estou interessado nos acontecimentos actuais. Como posso justificar isso? Como posso explicar isso? Não quero ter o mesmo vocabulário que sempre tive. Quero algo mais rico, mais amplo, mais penetrante e poderoso.

As mulheres se apaixonam quando te conhecem. Os homens são exactamente o oposto. Quando eles finalmente te conhecerem, estão prontos para partir

De todos eles, foi o verdadeiro amor. De todos eles, foi o melhor. Aquele outro amor suntuoso que embriagava, que ansiava, invejava, acreditava, não era a vida. Era o que a vida procurava; era uma suspensão da vida. Mas estar perto de uma criança, pela qual se gastava tudo, cuja vida era protegida e alimentada pela própria, ter aquela criança ao seu lado, em paz, era a verdadeira, a mais profunda, a única alegria.

Considero heróicos aqueles que têm a tarefa mais difícil, encaram-na com firmeza e vivem. Neste mundo as mulheres fazem isso.

Lembro-me de certas coisas exactamente como eram. Eles são apenas descoloridos um pouco pelo tempo, como moedas no bolso de um terno esquecido. A maioria dos pormenores, no entanto, há muito que foram transformados ou rearranjados para trazer outros para a frente. Alguns, de facto, são obviamente falsificados; não são menos importantes. Altera-se o passado para formar o futuro.

Sou um frotteur, alguém que gosta de esfregar palavras na mão, de as virar e sentir, de se perguntar se essa é realmente a melhor palavra possível.

O livro estava em seu colo; ela não tinha lido mais nada. O poder de mudar a vida de uma pessoa tem origem num parágrafo, numa única observação. As linhas que nos penetram são delgadas, como os vermes que vivem na água do rio e entram nos corpos dos nadadores. Ela estava animada, cheia de força. As frases polidas tinham chegado, parecia, como tantas outras coisas, no momento certo. Como podemos imaginar o que nossas vidas deveriam ser sem a iluminação das vidas dos outros?

Ele gostava de ler com o silêncio e a cor dourada do uísque como seus companheiros. Ele gostava de comida, pessoas, conversa, mas ler era um prazer inesgotável. O que as alegrias da música eram para os outros, as palavras em uma página eram para ele.

Então foi intoxicante. A decolagem suave, e a sensação livre de ter o mundo cair. Logo depois de deixar o solo, eles estavam atravessando manchas de estratos que jaziam nos vales tão pesados e brancos quanto as geleiras. Norte pela primeira vez. Ainda era uma aventura, tão emocionante quanto o amor, tão assustadora.

Às vezes você está ciente de quando seus grandes momentos estão acontecendo, e às vezes eles surgem do passado. Talvez seja o mesmo com as pessoas.

A minha ideia de escrever é de um esforço inabalável e contínuo, tentando de alguma forma encontrar as palavras certas até chegar a um ponto em que não possa fazer mais progressos e ou tem alguma coisa ou não tem.

Esperança, mas não entusiasmo, é o estado adequado para o escritor.

Tem todo o direito de inventar a sua vida e de afirmar que é verdade.

Gosto de homens que conheceram o melhor e o pior, cuja vida foi tudo menos uma viagem tranquila. As tempestades atingiram-nos, ficaram, por vezes, meses a fio, acalmados. Existe um resíduo, mesmo que falhe. Não foi tudo tilintar; houve grandes acordes.

Se você escreve o suficiente, começa a aprender a fazer as coisas. Mas, de certa forma, você começa do zero a cada vez.

Na Internet, todos escrevem. Há um grande florescimento da escrita.

Escrevo porções, talvez fragmentos, e talvez uma visão imperfeita daquilo que espero escrever. Com isso, continuo a tentar encontrar exactamente o que quero.

Você pode escrever sobre outras pessoas e suas idéias e vida sem ter vivido, mas até mesmo sua percepção disso será colorida pelo que você sabe e pelo que experimenta. E isso é inegável.

Em 1957, decidi: escrever ou perecer.

Não me considero ditado pelo que todos dizem, pelos tablóides ou pela opinião popular. Não gosto de valores burgueses. Digo que encontras a tua própria maneira de viver.

Gosto da aristocracia. Gosto da beleza da aristocracia. Gosto do sentimento hierárquico.

Mas essa não é a minha vida. Já disse muitas vezes que não quero ser considerado alguém que já pilotou caças. Não sou assim. Dediquei os 50 anos seguintes-mais-à escrita.

As crianças são a nossa cultura, os nossos campos, a nossa terra. São pássaros soltos na escuridão. São erros renovados. Ainda assim, eles são a única fonte da qual pode ser tirada uma vida mais bem sucedida, mais conhecedora do que a nossa. De alguma forma, eles vão fazer uma coisa, dar um passo adiante, eles vão ver a Cimeira. Nós acreditamos nisso, o brilho que flui do futuro, de dias que não veremos. As crianças devem viver, devem triunfar. As crianças têm de morrer; essa é uma ideia que não podemos aceitar.

Não há vida completa. Existem apenas fragmentos. Nascemos para não ter nada, para o verter através das nossas mãos. E, no entanto, este derramamento, este dilúvio de Encontros, lutas, sonhos...

É sempre um acidente que nos salva. É alguém que nunca vimos.

A idade não chega devagar, vem com pressa. Um dia nada mudou, uma semana depois, tudo mudou. Uma semana pode ser demasiado longa, pode acontecer da noite para o dia. Você é o mesmo e continua o mesmo e, de repente, uma manhã, duas linhas distintas, inerradicáveis, apareceram nos cantos da sua boca.

Seus pais são os pais que você conhece melhor. Seu irmão e irmã, se você os tiver, são o irmão e a irmã que você conhece melhor. Eles podem não ser os que você mais gosta. Eles podem não ser os mais interessantes, mas são os mais próximos e provavelmente os mais claros para você.

Por que é tão difícil reunir as coisas que realmente importam na vida e habitar apenas entre elas? Refiro-me a certas paisagens, pessoas, animais, livros, salas, condições meteorológicas, frutos.

Você viveu e morreu sozinho, especialmente em combatentes. Combatentes. De alguma forma, apesar de tudo, essa palavra não se tinha tornado estéril. Você entrou no cockpit oco e amarrou - se e conectou-se à máquina. O chão do dossel fechou-o e selou-o. Seu oxigênio, sua própria respiração, você carregou para o vácuo gelado, em uma garrafa de aço.

Não se deve acreditar muito fortemente numa vida que pode desaparecer facilmente.

Quando olho para trás, vejo que a vida é como um jogo de paciência e de vez em quando há um movimento.

Agora são amantes. O primeiro, cursos selvagens são encerrados. Fundaram o seu domínio. Segue-se uma felicidade satânica.

Fomos moderados, nunca saberemos o que é derramar as nossas vidas...

Um é seduzido e maltratado por sua vez. O resultado é presumivelmente sabedoria. Sabedoria! Agarramo-nos à vida como lagartos. Por que é tão difícil reunir as coisas que realmente importam na vida e habitar apenas entre elas? Refiro-me a certas paisagens, pessoas, animais, livros, salas, condições meteorológicas, frutos. Na verdade, insisto nisso. Uma carta é como um poema, salta para a vida e mostra muito claramente as marcas, talvez eu devesse dizer impressões digitais, de um compositor relutante ou despreparado.

Eles ficaram em silêncio. Ela estava a olhar para algo do outro lado da sala. Ela estava a fazê-lo sentir-se desconfortável. Não funcionaria. É a atração dos opostos', disse ele. Não somos opostos. Não me refiro apenas a nós. As mulheres se apaixonam quando te conhecem. Os homens são exactamente o oposto. Quando finalmente te conhecerem, estão prontos para partir.

É que é difícil acreditar na grandeza...

Os acontecimentos precisam do seu convite, as dissoluções precisam do seu início.

Não necessariamente estreito tanto quanto impaciente, intenso.

Uma das últimas grandes realizações é que a vida não será o que você sonhou.

Você é tão americano. Você acredita que tudo é possível, tudo virá. Eu sei diferente.

Tenho medo dele, de todos os homens que são bem sucedidos no amor.

Atravessamos o Rio Negro, as suas planícies lisas como pedra. Nem um navio, nem um bote, nem um grito de branco. A água está quebrada, rachada pelo vento. Este grande estuário é amplo, infinito. O rio é salobra, azul com o frio. Passa por baixo de nós a desfocar-se. As aves marinhas pendem acima dela, rodam, desaparecem. Nós piscamos o Rio Largo, um sonho do passado. As profundezas ficam para trás, o fundo empalidece a superfície, corremos pelas águas rasas, barcos encalhados para o inverno, cais desolados. E nas asas como as gaivotas, sobe, vira-te, olha para trás.

Sempre soube que escrever um romance era uma grande coisa.

A vida passa para páginas se passa para alguma coisa,

Normalmente, aquilo de que V. Exa. tem inveja é de um livro, não de um escritor: normas, ideias, níveis, coisas quase inexistentes.

Qual é o impulso final para escrever? Porque tudo isto vai desaparecer.

Dresscodes são para pessoas sem estilo.