Nicole Krauss citações famosas

Era uma vez um rapaz que amava uma rapariga, e o seu riso era uma pergunta que ele queria passar a vida inteira a responder.

Um de nós Amara o outro mais perfeitamente, observara o outro mais atentamente, e um de nós escutara e o outro tivera, e um de nós mantinha a ambição de uma ideia por muito mais tempo do que era razoável, enquanto o outro, passando uma lata de lixo Uma noite, a jogara casualmente fora.

E você? Você está mais feliz e triste agora que já esteve?""Claro que estou.""Por quê?""Porque nada me deixa mais feliz e nada me deixa mais triste do que você.

Quero dizer em algum lugar: tentei perdoar. E ainda. Houve momentos na minha vida, anos inteiros, em que a raiva me levou a melhor. A feiúra virou-me do avesso. Havia uma certa satisfação na amargura. Cortejei-o. Estava do lado de fora e convidei-o a entrar.

Quando você vai aprender que não há uma palavra para tudo?

Às vezes, apenas para pintar uma cabeça, você tem que desistir de toda a figura. Para pintar uma folha, é preciso sacrificar toda a paisagem. Pode parecer que você está se limitando no início, mas depois de um tempo você percebe que, tendo um quarto de polegada de algo, você tem uma chance melhor de se apegar a um certo sentimento do universo do que se fingisse estar fazendo o céu inteiro.

Tocar e sentir cada coisa no mundo, conhecê-la pela vista e pelo nome, e depois conhecê-la com os olhos fechados para que, quando algo se for, possa ser reconhecido pela forma da sua ausência. Para que possais continuar a possuir os perdidos, porque a ausência é a única coisa constante. Porque você pode se libertar de tudo, exceto do espaço onde as coisas estiveram.

À noite, o céu é pura Astronomia.

Às vezes tenho a sensação de que somos apenas um monte de hábitos. Os gestos que repetimos repetidamente são apenas a nossa necessidade de sermos reconhecidos. Sem eles, não seríamos identificáveis. Temos de nos reinventar a cada minuto.

Ela lutou contra a sua tristeza, mas tentou escondê-la, dividi-la em partes cada vez menores e espalhá-las em lugares que achava que ninguém as encontraria.

Solidão: não há órgão que aguente tudo.

Gosto de pensar que o mundo não estava pronto para mim, mas talvez a verdade seja que eu não estava pronto para o mundo. Sempre cheguei tarde demais para a minha vida.

Talvez a primeira vez que a viste tivesse dez anos. Ela estava de pé ao sol a coçar as pernas. Ou traçando letras na terra com uma vara. O cabelo dela estava a ser puxado. Ou estava a puxar o cabelo de alguém. E uma parte de vocês foi atraída por ela, e uma parte de vocês resistiu-querendo andar de bicicleta, chutar uma pedra, permanecer descomplicada. Ao mesmo tempo, sentiu a força de um homem e uma autopiedade que o fez sentir-se pequeno e magoado. Parte de vocês pensou: Por favor, não olhem para mim. Se não o fizer, ainda posso afastar-me. E parte de vocês pensou: olhem para mim.

Para ela transformei pedras em diamantes, sapatos em espelhos, transformei vidro em água, dei-lhe asas e tirei pássaros das orelhas e nos bolsos encontrou as penas, pedi a uma pêra que se tornasse ananás, um ananás que se tornasse uma lâmpada, UMA lâmpada que se tornasse a lua, e a lua que se tornasse uma moeda que virei por amor dela...

Só mais tarde compreendi que ser mãe é uma ilusão. Não importa o quão vigilante, no final uma mãe não pode proteger seu filho - não da dor, ou horror, ou o pesadelo da violência, de trens selados movendo-se rapidamente na direção errada, a depravação de estranhos, alçapões, abismos, incêndios, carros na chuva, do acaso.

Tantas palavras se perdem. Eles saem da bocae perdem a coragem, vagando sem rumo até serem arrastados para a sarjeta como folhas mortas. Em dias chuvosos, você pode ouvir o coro deles passando correndo.

...afinal, quem não é um sobrevivente dos destroços da infância?

Quando finalmente encontrei o livro certo, o sentimento foi violento: abriu um buraco em mim que tornou a vida mais perigosa porque eu não conseguia controlar o que passava por ele.

Talvez seja isso que significa ser pai-ensinar o seu filho a viver sem si.

... Uma média de setenta e quatro espécies são extintas todos os dias, o que foi uma boa razão, mas não a única a segurar a mão de alguém...

. . . Eu o teria deixado ir um dedo de cada vez, até que, sem que ele percebesse, ele estaria flutuando sem mim. E então eu pensei, Talvez seja isso que significa ser um [pai] - ensinar seu filho a viver sem você.

Às vezes, Nenhum comprimento de corda é longo o suficiente para dizer o que precisa ser dito. Em tais casos, tudo o que a corda pode fazer, seja qual for a sua forma, é conduzir o silêncio de uma pessoa.

Às vezes não pensava em nada e às vezes pensava na minha vida. Pelo menos ganhei a vida. Que tipo de vida? Uma vida. Não foi fácil. Descobri quão pouco é insuportável.

Abri a boca, mas não saiu nada. Foram necessárias sete línguas para me fazer; seria bom se eu pudesse ter falado apenas uma.

Gostei sempre da sensação de viajar leve; há algo em mim que quer sentir que posso partir onde quer que esteja, a qualquer momento, sem qualquer esforço. A ideia de ser sobrecarregado me deixou inquieto, como se eu vivesse na superfície de um lago congelado e cada nova armadilha da vida doméstica - uma panela, uma cadeira, uma lâmpada - ameaçasse ser a coisa que me enviou através do gelo.

Eu sabia que encontrar e sentir Yoav novamente seria terrivelmente doloroso, por causa do que tinha acontecido com ele, e por causa do que eu sabia que ele poderia inflamar em mim, uma vitalidade que era excruciante porque, como um clarão, iluminava o vazio dentro de mim e expunha o que eu sempre soube secretamente sobre mim: quanto tempo eu tinha passado sendo apenas parcialmente vivo, e quão facilmente eu aceitei uma vida menor.

. . . ela deu - lhe um daqueles sorrisos largos que reservava aos estranhos, como se estivesse consciente de poder passar, aos seus olhos, por uma mulher comum.

A negligência para dar conselhos é cinco vezes mais do que uma craniotomia.

...os nossos olhos fixaram-se num daqueles olhares que, por vezes, acontecem entre estranhos, quando ambos concordam sem palavras que a realidade contém buracos cujas profundidades nenhum deles pode jamais esperar sondar.

Quando eu estava com Yoav, tudo em mim que estava sentado se levantou. Ele tinha uma maneira de olhar para mim com uma espécie de franqueza descarada que me fez tremer. É algo incrível sentir que, pela primeira vez, alguém está vendo você como você realmente é, não como eles desejam que você, ou você deseja a si mesmo, seja.

Procuramos padrões, vejam, apenas para descobrir onde os padrões se quebram. E é aí, nessa fissura, que armamos as nossas tendas e esperamos.

Há uma falácia de que a emoção poderosa da Juventude amadurece com o tempo. Não é verdade. Aprende-se a controlá-lo e suprimi-lo. Mas não diminui. Ele simplesmente se esconde e se concentra em lugares mais discretos. Quando alguém acidentalmente tropeça em um desses abismos, a dor é espetacular.

Não, Não tenho quaisquer ideias místicas sobre a escrita, Meritíssimo, é um trabalho como qualquer outro tipo de ofício; o poder da literatura, sempre pensei, reside no quão intencional é o ato de fazê-lo.

Mesmo entre os anjos, há a tristeza da divisão.

Eu sorri de volta, a importância das maneiras, minha mãe sempre disse, está inversamente relacionada com a inclinação de alguém para usá-las, ou, em outras palavras, às vezes a polidez é tudo o que se interpõe entre si e a loucura.

Toda a minha vida cheguei cedo apenas para me encontrar de pé, conscientemente, num canto, do lado de fora de uma porta, num quarto vazio, mas quanto mais perto chego da morte, mais cedo chego, mais tempo me contento em esperar, talvez para me dar a falsa sensação de que há muito tempo em vez de não o suficiente.

Fiz uma careta para o mundo. E o mundo fez uma careta. Estávamos presos num olhar de nojo mútuo.

O nosso beijo foi niticlimático. Não foi que o beijo fosse mau, mas foi apenas uma nota de pontuação na nossa longa conversa, uma observação entre parênteses feita para garantir um ao outro um acordo profundamente sentido, uma oferta mútua de companheirismo, que é muito mais rara do que a paixão sexual ou mesmo o amor.

Passamos o dia como dois ponteiros de um relógio: às vezes nos sobrepomos por um momento, depois nos separamos novamente, continuando sozinhos. Todos os dias exactamente o mesmo: o chá, a torrada queimada, as migalhas, o silêncio.

Na vida sentamo-nos à mesa e recusamo-nos a comer, e na morte temos fome eterna.

O momento tinha passado, a porta entre as vidas que poderíamos ter levado e as vidas que levámos tinha-se fechado na nossa cara.

as pessoas solitárias estão sempre acordadas a meio da noite.

Às vezes esqueço que o mundo não está no mesmo horário que eu.que nem tudo está a morrer, ou que, se está a morrer, voltará à vida, com um pouco de sol e o incentivo habitual.

Franz Kafka morreu. Morreu numa árvore da qual não descia. "Desça!"eles gritaram para ele. "Desça! Desce!"O silêncio encheu a noite, e a noite encheu o silêncio, enquanto esperavam que Kafka falasse. "Eu não posso", ele finalmente disse, com uma nota de melancolia. "Porquê?"eles choraram. Estrelas se espalharam pelo céu negro. "Porque então você vai parar de pedir por mim."

A publicação de um livro deixou-me um pouco triste... Senti-me motivado pela necessidade de escrever um livro, e não pela necessidade de escrever. Eu precisava descobrir o que era importante para mim como escritor.

David Grossman pode ser o escritor mais talentoso que já li. [Até o fim da Terra é] poderoso, devastador e inabalável. Lê-lo é ter-se desmontado, desfeito, tocado no lugar da sua própria essência.

Se não fosse por ela, nunca teria havido um espaço vazio, ou a necessidade de preenchê-lo.

Entrar numa livraria moderna é um pouco como estudar uma única fotografia a partir do número infinito de fotografias que se tiram a frio do mundo: oferece ao leitor um quadro.

O que é realmente literatura? Resumido a uma única frase, diria que é esta: uma conversa interminável sobre o que significa ser humano. E ler literatura é envolver-se nessa conversa.

E ele não está chorando por ela, não por sua avó, ele está chorando por si mesmo: que ele: também, vai morrer um dia. E antes disso morrerão os seus amigos, os amigos dos seus amigos e, com o passar do tempo, os filhos dos seus amigos e, se o seu destino é verdadeiramente amargo, os seus próprios filhos. (58)