Percy Bysshe Shelley citações famosas

Quando meus gatos não estão felizes, Eu não estou feliz. Não porque eu me preocupo com o humor deles, mas porque sei que eles estão sentados lá pensando em maneiras de se vingar.

É apenas suavizando e disfarçando a carne morta pela preparação culinária que ela se torna suscetível de mastigação ou digestão, e que a visão de seus sucos Sangrentos e horror cru não excita aversão e repulsa intoleráveis.

A história é um poema Cíclico escrito pelo tempo sobre as memórias do homem.

Ó, vento, se o inverno chegar, a primavera pode estar muito atrasada?

O amor murcha sob restrições: a sua própria essência é a liberdade: não é compatível nem com a obediência, nem com o ciúme, nem com o medo.

Quanto mais estudamos, mais descobrimos a nossa ignorância.

É mais fácil supor que o universo existiu por toda a eternidade do que conceber um ser além de seus limites capaz de criá-lo.

Atos familiares são belos através do amor.

Levantai - vos como leões após o sono em número invencível-sacudi as vossas correntes para a terra como o orvalho que no sono caíra sobre vós sois muitos-são poucos.

Eu me levanto dos sonhos de TI no primeiro sono doce da noite, quando os ventos estão respirando baixo, e as estrelas estão brilhando.

Um homem, para ser muito bom, deve imaginar de forma intensa e abrangente; deve colocar-se no lugar de outro e de muitos outros; as dores e os prazeres da sua espécie devem tornar-se seus.

Deus Não Existe. Esta negação deve ser entendida apenas para afetar uma divindade criativa. A hipótese de um espírito penetrante Co-eterno com o universo permanece inabalável.

Há uma harmonia no outono, e um brilho no seu céu, que durante o verão não é ouvido ou visto, como se não pudesse ser, como se não tivesse sido!

Meu nome é Ozymandias, rei dos Reis: Olhai para as minhas obras, ó poderosos, e desesperai-vos!

Não temais o futuro, não choreis o passado.

Nada no mundo é único, Todas as coisas por uma lei divina, em um espírito se encontram e se misturam-por que não eu com o teu?

A música, quando vozes suaves morrem, vibra na memória.

A poesia é um espelho que torna belo aquilo que é distorcido.

As nossas canções mais doces são aquelas que falam do pensamento mais triste.

Um poeta é um rouxinol, que se senta na escuridão e canta para animar a sua própria solidão com sons doces.

Estou embriagado de alegria e não vou provar nenhum outro vinho esta noite.

Primeiro morrem os nossos prazeres - depois as nossas esperanças e depois os nossos medos - e, quando estes morrem, a dívida é devida, a poeira reclama poeira - e também nós morremos.

A mente na criação é como um carvão desvanecido, que alguma influência invisível, como um vento inconstante, desperta para um brilho transitório; esse poder surge de dentro...se essa influência fosse duradoura em sua pureza e força originais, é impossível prever a grandeza do resultado; mas quando a composição começa, a inspiração já está em declínio; e a poesia mais gloriosa que foi comunicada ao mundo é provavelmente uma sombra fraca das concepções originais do poeta.

Por amor, beleza e prazer, não há morte nem mudança.

Pois há obras que não têm forma, sofrimentos que não têm língua.

Se ele é infinitamente bom, que razão devemos ter para o Temer? Se ele é infinitamente sábio, que dúvidas devemos ter em relação ao nosso futuro? Se ele sabe tudo, por que avisá-lo das nossas necessidades e cansá-lo com as nossas orações? Se ele está em toda parte, por que erguer templos para ele? Se ele é justo, por que temer punir as criaturas que ele encheu de fraquezas?

Eu manejo o mangual do granizo chicoteando, e branquear as planícies verdes sob; e, em seguida, novamente eu dissolvê-lo na chuva, e rir como eu passar no trovão.

A poesia é uma espada de relâmpago, sempre desembainhada, que consome a bainha que a conteria.

Toda a alta poesia é infinita; é como a primeira bolota, que continha todos os carvalhos potencialmente.

Não há riqueza real senão o trabalho do homem.

E a Primavera surgiu na Feira do jardim, como o espírito de amor sentido em todos os lugares; e cada flor e erva no peito escuro da Terra surgiu dos sonhos de seu descanso invernal.

Todos nós, que valemos alguma coisa, gastamos a nossa masculinidade a desaprender as loucuras ou a expiar os erros da nossa juventude.

Eu amo neve, neve e todas as formas de geada radiante.

Longe, longe, dos homens e das cidades, para a floresta selvagem e os baixos, - para o deserto silencioso, onde a alma não precisa reprimir sua música.

Dirija meus pensamentos mortos sobre o universo como folhas murchas para acelerar um novo nascimento! E, pelo encantamento deste verso, espalhar, como de uma lareira não extinta cinzas e faíscas, minhas palavras entre a humanidade! Seja através dos meus lábios para a terra não desperta a trombeta de uma profecia! Ó, vento, se o inverno chegar, a primavera pode estar muito atrasada?

Nada murcha mais rápido do que os louros que foram apoiados.

Os poetas são os legisladores não reconhecidos do mundo.

O grande instrumento do bem moral é a imaginação.

E no pedestal aparecem estas palavras: 'o meu nome é Ozymandias, rei dos Reis:' olha para as minhas obras, ó poderosos, e desespera-te!'nada além disso permanece. Ao redor do decaimento desse colossal naufrágio, ilimitado e nu, as areias solitárias e niveladas estendem-se para longe.

Todo amor é doce dado ou devolvido. Comum como a luz é o amor, e a sua voz familiar nunca se cansa.

Não somos nós formados, como as notas de música são, uns para os outros, embora diferentes?

O cemitério é um espaço aberto entre as ruínas, coberto de violetas e margaridas no inverno. Pode ser que alguém se apaixone pela morte, pensar que deve ser enterrado num lugar tão doce.

Se Deus falou, por que o mundo não está convencido.

uma única palavra pode até ser uma centelha de pensamento inextinguível

Um sonho tem o poder de envenenar o sono.

A vida pode mudar, mas não pode voar; a esperança pode desaparecer, mas não pode morrer; a verdade é velada, mas ainda assim arde; o amor é repelido, mas volta!

Penso que a folha de uma árvore, o inseto mais mesquinho sobre o qual pisamos, são em si argumentos mais conclusivos do que qualquer outro que possa ser aduzido de que algum vasto intelecto anima o infinito.

A guerra é o jogo do estadista, o deleite do padre, a brincadeira do advogado, o comércio do assassino contratado.

Quando se diz que uma coisa não vale a pena refutar, pode ter a certeza de que ou é flagrantemente estúpida - caso em que todos os comentários são supérfluos - ou é algo formidável, o cerne do problema.

A poesia levanta o véu da beleza oculta do mundo e faz com que objetos familiares sejam como se não fossem familiares.