Paul Engle citações famosas

A poesia é uma linguagem comum elevada ao enésimo poder. A poesia é desossada de ideias, enérgica e cheia de emoções, todas unidas pela pele delicada e dura das palavras.

Publiquei em' The New Yorker', 'Holiday', 'Life', 'Mademoiselle', 'American Heritage', 'Horizon', 'The Ladies Home Journal', 'The Kenyon Review', 'the Sewanee Review', 'Poetry', 'Botteghe Oscure', 'Atlantic Monthly', 'Harper's.'

Lecionei na Câmara Municipal de Nova Iorque, na Biblioteca do Congresso, em Harvard, Yale, Amherst, Wellesley, Columbia, Michigan, Indiana, Illinois, Louisiana State University, Colorado, Stanford e muitos outros lugares.

Ainda me lembro da sensação na minha mão daquela moeda americana mais maravilhosa alguma vez cunhada, um níquel com um búfalo de um lado e a cabeça de um índio do outro. Esse níquel era uma prova diária do passado do nosso país. Tragam-no de volta!

O pintor nem sempre foi a uma escola de arte, ou pelo menos a um mestre estabelecido, para instrução? E o compositor, o escultor, o arquitecto? Por que não o escritor? Os bons poetas, como o bom milho híbrido, nascem e são feitos.

Escrever é assim - você draga para o significado do poema da mesma forma que a polícia draga para um corpo. Eles pensam que é lá em baixo sob a água negra, eles trabalham os ganchos para a frente e para trás.

Eu cresci na sobrevivência prolongada da Grande Idade do cavalo, com arreios e selins e sinos de trenó e quadros de cavalos, não como antiguidades, mas os fatos de nossas vidas.

Os anos rolaram seu curso brutal descendo a colina do tempo. Ainda pobre, minhas roupas ainda cheirando a celeiro de cavalos, ainda escrevendo aqueles poemas duvidosos onde muita emoção colidiu com muitas palavras.

Você conhece as dores, vaidades, gostos e intrigas de um bairro inteiro em uma farmácia.

Mas talvez seja nas colinas ou sob as folhas ou em uma vala em algum lugar. Talvez nunca tenha sido encontrado. Mas o que se encontra, o que se encontra, é apenas uma parte dos desaparecidos, e a escrita é a forma como o poeta descobre o que encontrou.

A poesia é uma linguagem comum elevada ao" N-ésimo " poder.

As espigas de milho são o maior pavio para fazer fogo.

A vida humana é demasiado difícil para as pessoas.

Todas as famílias tinham a sua comida especial de Natal. O nosso foi chamado pão Holandês, feito de uma massa a meio caminho entre o pão e o bolo, recheado com cidra e todo o tipo de noz da Quinta - avelã, nogueira preta, nogueira, butternut.

A espiga de milho foi o objecto central da minha vida. O meu pai era um tratador de cavalos, primeiro trote e passeie cavalos, depois treine cavalos, depois trabalhe cavalos, finalmente sela cavalos. Cresci ao redor, sobre e sob cavalos, alimentei-os, limpei o estrume, esvaziei as manjedouras de espigas de milho.

Eu sabia da santidade, nunca tendo faltado a uma aula da Escola Dominical desde que comecei aos quatro anos. Mas se os judeus também eram religiosos, como poderia nosso vizinho com a camisa suja de graxa usar a palavra 'maldita' sobre eles?

Eu queria escrever poesia quase um pouco mais do que eu queria comer.

Sem visão você não vê, e sem praticidade as contas não são pagas.

Eu tinha sido avisado sobre os judeus por meus amigos gentios - eles fizeram coisas terríveis com facas para meninos.

O toque era importante. Na noite do terceiro de julho, percorríamos o bairro e olhávamos para os fogos de artifício que outros tinham comprado, retirando-os do saco de papel pardo e manuseando-os com cautela como se fossem pedras preciosas. Houve inveja quando vimos sacos com mais do que tínhamos.

A recordação mais nítida da nossa antiquada véspera de Natal é a mão da minha mãe a certificar-se de que eu estava acomodado na cama.

Toda a poesia é uma voz ordenada, que tenta falar-vos de uma visão na linguagem não visionária da Agricultura, da cidade e do amor.

Outras famílias compraram automóveis; tínhamos um poste de engate com cabeça de cavalo em frente à nossa casa e dirigíamos cavalos.

Comer na mesma sala onde se cozinham os alimentos - esta é a maneira de agradecer ao Senhor pela sua abundância.

Quando seu primeiro casamento se transforma em tragédia, você fica muito marcado pela batalha... Até pensei em suicídio. Felizmente, eu tinha conhecido alguns casamentos felizes.

Um celeiro com gado e cavalos é o lugar para começar o natal; afinal, foi aí que aconteceu o evento original, e esse mesmo cheiro foi o primeiro ar que o Menino Jesus respirava.

Contrariamente à caluniosa opinião Oriental, grande parte de Iowa não é plana, mas um país de colinas onduladas com muita madeira, uma paisagem bonita e imaginativa, repleta de pequenas mudanças constantes de cena e cheia de pequenos riachos sinuosos com piscinas onde brilham, tipos de peixe e peixe-gato pairam.

Todo Natal deveria começar com o som de sinos, e quando eu era criança, o meu sempre o fazia. Mas eram sinos de trenó, não sinos de Igreja, pois vivíamos numa parte de Cedar Rapids, Iowa, onde não havia igrejas.

Para o meu diploma em Oxford, tive de traduzir a filosofia francesa e alemã (como se viu, Descartes e Kant) à vista sem um dicionário. Isso significava que a Alemanha, para as minhas primeiras férias de Verão, aprenderia sozinha a língua espinhosa.

As nossas orelhas pequenas nunca se exercitaram como no dia quatro de julho, ouvindo não só as nossas próprias bolachas, mas também as dos nossos amigos, e muitas vezes o estrondo de canhões Caseiros disparados por rapazes ousados de 16 anos, prontos a perder uma mão se explodisse.

Soldados da Revolução Americana lutaram naquela guerra do século 18 com mosquetes pesados. No início do século 20, nós, crianças, lutávamos a cada quatro de julho, não apenas com pólvora explosiva e chamas cintilantes, mas com todos os nossos sentidos.

Deve haver uma alternativa entre Hollywood e Nova Iorque, entre esses dois lugares tanto psíquica como geograficamente. A Universidade de Iowa tenta oferecer tal comunidade, agradável ao jovem escritor, com sua inquietação em escrever como uma carreira honrosa, ou com seu excesso de ego em se chamar escritor.

O verso não está escrito, é sangrado; da cabeça abstrata do poeta. Palavras gotejam o poema na página; fora de sua dor, prazer e raiva.