Annie Proulx citações famosas

Uma das tragédias da vida real é que não há música de fundo.

Quem me dera saber como te despedir.

Você deve escrever porque ama a forma de histórias e frases e a criação de palavras diferentes em uma página. A escrita vem da leitura, e a leitura é o melhor professor de como escrever.

De qualquer forma, há algo de errado com todo mundo e cabe a você saber o que você pode lidar.

O que eu acho ser um conselho muito ruim é a pequena frase mal-humorada, ' escreva o que você sabe. É o conselho mais cansativo e estúpido que poderia ser dado. Se escrevermos simplesmente sobre o que sabemos, Nunca cresceremos. Não desenvolvemos nenhuma facilidade para línguas, nem um interesse pelos outros, nem um desejo de viajar, explorar e enfrentar a experiência de frente. Nós apenas nos enrolamos cada vez mais em nossos pequenos e chatos. O que se deve escrever é o que lhe interessa.

Desenvolver artesanato através de anos de ampla leitura.

A escrita vem da leitura, e a leitura é o melhor professor de como escrever.

É mais fácil morrer se os outros ao seu redor estão morrendo.

Todas as viagens que já fiz foram à volta da cafeteira à procura do cabo.

...todas essas coisas que eu não sei poderiam te matar se eu as conhecesse

Somos todos estranhos por dentro. Aprendemos a disfarçar as nossas diferenças à medida que crescemos.

Enfrentamos coisas terríveis porque não podemos contorná-las ou esquecê-las. Quanto mais cedo você disser 'sim, aconteceu, e não há nada que eu possa fazer sobre isso', mais cedo você poderá continuar com sua própria vida. Você tem filhos para criar. Então, tens de superar isso. O que temos de superar, de alguma forma fazemos. Até as piores coisas.

e eles apertaram as mãos, bateram um no outro no ombro, então havia quarenta pés de distância entre eles e nada a fazer senão afastar-se em direções opostas. Dentro de uma milha Ennis sentiu como se alguém estivesse puxando suas entranhas de mão sobre mão um quintal de cada vez. Ele parou na beira da estrada e, na neve Nova, tentou vomitar, mas nada apareceu. Sentia-se tão mal como alguma vez se sentiu e demorou muito para que a sensação desaparecesse.

Ele apertou o rosto no tecido e respirou lentamente pela boca e pelo nariz, esperando a fumaça mais fraca e o sábio da montanha e o cheiro doce e salgado de Jack, mas não havia cheiro real, apenas a memória dele, o poder imaginado de Brokeback Mountain do qual nada restava além do que ele segurava em suas mãos.

Demora um ano, sobrinho... uma virada completa do calendário, para superar a perda de alguém.

Foi o amor, então, como um saco de doces variados passados ao redor do qual se poderia escolher mais de uma vez? Alguns podem picar a língua, alguns invocam perfume noturno. Alguns tinham centros tão amargos como a fel, alguns misturavam mel e veneno, alguns eram rapidamente engolidos. E entre os olhos de boi e hortelã-pimenta comuns alguns raros; um ou dois com agulhas mortais no coração, outro que trouxe moluscos e prazer suave. Os dedos dele estavam a fechar-se?

Todos os que partiram sofreram um coração partido. "Vou voltar um dia", escreveram todos. Mas nunca o fez. A velha vida era pequena demais para caber mais.

As festas comuns, pensava ele, eram jogos subtis de badminton sexual e social...

Eu não tive a chance de comprar nada para você", disse ela, depois segurou as duas mãos fechadas em direção a ele. Soltou os dedos. Em cada palma em concha, um ovo castanho. Ele levou-os. Estavam com frio. Ele achou que era uma coisa terna e maravilhosa de se fazer. Ela tinha-lhe dado algo, os ovos, afinal, apenas um símbolo, mas tinham vindo das suas mãos como um presente. A ele. Não importava que ele mesmo os tivesse comprado no supermercado no dia anterior. Ele imaginou que ela o entendia, que ela tinha que amá-lo para saber que eram as mãos estendidas, a doação, que importavam.

Uma moeda giratória, ainda equilibrada em sua borda, pode cair em qualquer direção.

Seu silêncio confortável. Algo a desenrolar-se. Mas o quê? Não o amor, que arrancou e feriu. Não o amor, que só veio uma vez.

Se a vida era um arco de luz que começava na escuridão, terminava na escuridão, a primeira parte de sua vida havia acontecido em clarões comuns. Aqui era como se ele tivesse encontrado uma lente polarizada que se aprofundasse e intensificasse tudo visto através dela.

E pode ser que o amor às vezes ocorra sem dor ou miséria.

Prefiro morrer a não ler

... há quatro mulheres no coração de cada homem. A empregada no Prado, a amante dos demónios, a mulher de coração forte, a mulher alta e quieta.

Havia algum espaço aberto entre o que ele sabia e o que ele tentou acreditar, mas nada poderia ser feito sobre isso, e se você não pode corrigi-lo, você tem que suportar isso.

Se você não pode consertá-lo, você tem que aguentar.

E eu acho que isso é importante, saber como a água atravessou a barragem antes de começar a descrevê-la. Ajuda ter passado por cima da barragem.

Sou influenciado pelas palavras e pela mastigabilidade da linguagem

Raramente utilizo a Internet para investigação, pois considero o processo complicado e detestável. A informação obtida é muitas vezes indigna de confiança e redigida em prosa execrável. É desagradável sentar-se em frente a uma tela de contração sofrendo agressão por vírus, queda de energia, buscas lentas, falhas no sistema, a falta de discurso humano direto, tudo em uma atmosfera de fraude e agitação.

Andando na terra ou cavando no solo fino, estou intensamente consciente de que o tempo treme ligeiramente, as mudanças ocorrem de maneiras imperceptíveis e diminutas, acumulando-se tão sutilmente que parecem não existir. No entanto, as pequenas mudanças em tudo-replicação celular, a chuva de partículas de poeira, cabelos alongados, rochas empurradas pelo vento-pressionam inexoravelmente.

Considero satisfatório e intelectualmente estimulante trabalhar com a intensidade, a brevidade, o equilíbrio e o jogo de palavras do conto.

Se um pedaço de corda amarrada pode desencadear o vento e se um homem afogado pode despertar... então eu acredito que um homem quebrado pode curar.

Aquilo que tememos, muitas vezes nos enfurecemos.

Tenho a sensação de que uma história não termina até que seja lida, e que o leitor a termina através da sua experiência de vida, preconceitos, visão de mundo e pensamentos.

Eu acho que é importante deixar espaços em uma história para os leitores preencherem a partir de sua própria experiência.

Se você acertar a paisagem, os personagens sairão dela e estarão no lugar certo.

De um modo grosseiro, o contista é para o romancista como um marceneiro é para um carpinteiro.

Se você está procurando um julgamento inteligente com base no mérito, pule os prêmios da Academia no próximo ano e preste atenção aos Independent Spirit Awards.

Mas a única rima que ele poderia invocar para 'sair' era 'chucrute', que carecia de glória poética. Ele deixou-o ir. A linha certa chegaria a tempo. Essa era a questão da poesia. Ele se arrastou através dos empates e coulees do cérebro.

Não é de admirar, pensou ele, que o povo panhandle fosse um povo piedoso, pois vivia em atmosferas repentinas e violentas. O tempo manteve-os humildes.

A mudança em si é o que me fascina. Sou atraído, como uma mariposa para a chama, por situações de borda, por situações de metamorfose.

Pois se Jack Buggit pudesse escapar do jarro de picles, se um pássaro com o pescoço partido pudesse voar para longe, o que mais seria possível? A água pode ser mais velha do que a luz, Os diamantes racham no sangue quente de cabra, os cumes das montanhas emitem fogo frio, as florestas aparecem no meio do oceano, pode acontecer que um caranguejo seja apanhado com a sombra de uma mão nas costas e que o vento seja aprisionado num fio com nós. E pode ser que o amor às vezes ocorra sem dor ou miséria.

Maravilhoso ... Fiquei acordado a noite toda a lê-lo, a rir e a gritar horrorizados...