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Cada um de nós é o amor da vida de alguém.
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Adoro ir a colónias de escritores em ambientes pastorais onde não há nada para fazer, mas andar por aí ou ler um livro ou trabalhar no seu livro.
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É preciso muita imaginação para ver as tristezas das pessoas que consideramos felizes. Suas verdadeiras batalhas acontecem, como as das estrelas, em algum reino de luz imperceptível ao olho humano. É um feito da mente adivinhar o coração do outro.
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Então diga-me cavalheiro, diga-me a hora e o lugar onde era fácil ser mulher.
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Quando era pequena, senhora.....era esta a mulher que sonhavas tornar-te?
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Como é oco não ter mais segredos; você se sacode e nada chacoalha. Estás desossada como uma anêmona.
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Apesar de todos os seus receios, pedimos muito pouco àqueles que nunca nos amaram. Não pedimos simpatia, nem dor, nem compaixão. Queremos apenas saber porquê.
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Quando me encontro com uma mulher cuja energia vacila na primeira barreira,ela parece desvanecer-se ao lado da minha mãe.
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As possibilidades. Há maior dor em saber o que poderia ser, e ainda assim ser impotente para fazê-lo ser?
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Certamente as palavras são apenas a música de fundo quando a paixão ataca uma alma.
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O amor sempre se forma, como uma pérola, em torno dos pedaços endurecidos da vida?
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Talvez o amor seja uma pequena loucura. E tal como acontece com a loucura, só ela é insuportável. A única pessoa que pode aliviar-nos é, naturalmente, a única pessoa a quem não podemos ir: a que amamos. Então, em vez disso, procuramos aliados, mesmo entre estranhos e esposas, colegas pacientes que, se não conseguem tocar o limite de nossa tristeza particular, sentiram algo que é quase tão profundo.
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Como somos notáveis em nossa capacidade de esconder as coisas de nós mesmos - nossas mentes conscientes apenas uma pequena parte de nossas mentes reais, águas-vivas flutuando em um vasto mar escuro de conhecimento e decisão.
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Um amante existe apenas em fragmentos, uma dúzia ou mais se o romance for novo, Mil se formos casados com ele, e desses fragmentos o nosso coração constrói uma pessoa inteira. O que cada um de nós cria, uma vez que o que falta é preenchido pela nossa imaginação, é a pessoa que desejamos que ele seja. Quanto menos o conhecemos, mais o amamos. E é por isso que sempre nos lembramos daquela primeira noite arrebatadora em que ele era um estranho, e por que esse arrebatamento retorna apenas quando ele está morto.
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Ninguém saberia, pela forma como segurou a minha mão, que, ao longo dos anos de mágoa, tinha traçado um plano para mudar a minha vida para sempre. Ele segurou seu controle e não me deixou ir. Não sei o que une as partes de um átomo, mas parece que o que liga um ser humano a outro é a dor.
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Aqui estava uma coisa que envelheceria; aqui estava uma coisa que se tornaria bela e perderia essa beleza, que herdaria a graça, mas também o ouvido ruim e a figura defeituosa de sua mãe, que sorria demais e apertava os olhos com muita frequência e passava as últimas décadas de sua vida desnatando as rugas feitas na juventude até que ela finalmente desistiu e usava um colar de peras para esconder uma acácia; aqui estava a tristeza comum do mundo.
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Pode ser um tormento infantil, mas não podemos escolher os nossos demónios.
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Algumas coisas são tão impossíveis, tão fantásticas que, quando acontecem, não nos surpreendemos. A sua pura impossibilidade fez com que os imaginasses demasiadas vezes na tua cabeça, e quando te encontras nesse caminho luar tão almejado, parece irreal, mas ainda assim, de alguma forma, familiar. Você sonhou com isso, é claro; você sabe disso como uma lembrança.
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É uma coisa corajosa e estúpida, uma coisa bonita, desperdiçar a vida por amor.
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Aqui está um escritor que possui o maior talento: o de habitar plenamente a vida dos outros. Spargo evoca esses dois como ninguém fez antes. Scott e Zelda se tornam, no notável romance de Spargo, Não pessoas da história, mas da literatura, e lembretes do que lutamos, do que não conseguimos vencer e da beleza que permanece entre eles. Uma maravilha de um livro.
