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As estrelas que têm mais glória não têm descanso.
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As maiores obras de admiração e todos os belos exemplos de renome. Da angústia e da miséria crescem.
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O perigo ausente maior ainda parece menos teme aquele que está perto da coisa que teme.
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O aspirador, uma vez atingido o topo, corta os meios pelos quais se levantou.
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Mas anos fizeram isso mal, para me fazer escrever demais e viver muito tempo.
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Este monstro de muitas cabeças, multidão.
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Quando não se pode obter cerejas melhores, temos de aceitar o que parece ser melhor do que o mal.
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Cuidado-sono encantador, filho da noite sable, irmão até a morte, na escuridão silenciosa nascido, aliviar a minha definhar e restaurar a luz; com esquecimento escuro do meu retorno cuidado. E que o dia seja tempo suficiente para lamentar o naufrágio da minha juventude mal aventurada: que os olhos despertos sejam suficientes para lamentar o seu desprezo sem o tormento da mentira da noite.
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Pow'R acima dos pow'R! Ó eloquência Celestial! Que, com as fortes rédeas das palavras de comando, administre, guie e domine a eminência das afeições dos homens, mais do que todas as suas espadas!
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Tão falso é facção, e tão suave um mentiroso, como que nunca teve um lado inteiro.
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Lisonja, a perigosa enfermeira do vício.
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Este é o descanso que este mundo vaidoso empresta, para terminar na morte que tudo acaba.
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Os sábios estão acima dos livros.
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O amor é uma doença cheia de desgraças, todos os remédios recusando; uma planta que com mais Corte cresce, mais estéril com melhor uso.
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O homem é uma criatura de cabeça obstinada, e dificilmente é conduzido, mas conduzido.
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Esforçando-se para contar suas desgraças, as palavras não viriam; pois os cuidados leves falam, quando as dores poderosas são mudas.
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Cuidado-sono encantador, Filho da noite sable, irmão até a morte, na escuridão silenciosa nascido; reviver o meu languish, e restaurar a luz.
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Chegamos a conhecer melhor o que os homens são, nos seus piores perigos.
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O costume, isto é, antes de toda a lei; a natureza, isto é, acima de toda a arte.
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A beleza, o doce amor, é como o orvalho da manhã, cujo breve refresco sobre o verde tenro, aplaude por um tempo, mas até que o sol se mostre e se Vá, como nunca foi.
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Religião Sagrada! mãe da forma e do medo.
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E para os poucos que apenas prestam ouvidos, esses poucos são o mundo inteiro.
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E quem, com o tempo, sabe para onde podemos desabafar o tesouro da nossa língua, para que costas estranhas este ganho das nossas melhores glórias será enviado, não desconhecendo Nações com as nossas reservas? Que Mundos no Ocidente ainda não formado podem vir refinados com os acentos que são nossos?
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O amor é uma doença cheia de desgraças, recusando todos os remédios.
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Assim, o curso em constante mudança das coisas corre um círculo perpétuo, sempre girando; e nesse mesmo dia, que a maior glória traz, nos leva ao ponto de voltar atrás.
