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Os homens podem morrer de fome por falta de auto-realização, tanto quanto podem por falta de pão.
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Ele viveu e agiu partindo do pressuposto de que estava sozinho, e agora viu que não estava. O que ele fez fez os outros sofrerem. Não importa o quanto ele desejasse que eles o esquecessem, eles não seriam capazes. Sua família fazia parte dele, não apenas em sangue, mas em espírito.
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Raios partam, olha! Vivemos aqui e eles vivem lá. Nós negros e eles brancos. Eles têm coisas e nós não temos, fazem coisas e não podemos, é como viver na prisão.
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O amor cresce a partir de relações estáveis, experiências partilhadas, lealdade, devoção, confiança.
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Eu não estava deixando o sul para esquecer o sul, mas para que algum dia eu pudesse entendê - lo
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Foi apenas através de livros-na melhor das hipóteses, não mais do que transfusões culturais vicárias-que consegui manter-me vivo de uma forma negativamente vital. Sempre que o meu ambiente não me sustentava nem me alimentava, agarrava-me aos livros...
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A violência é uma necessidade pessoal para o oppressed...It não é uma estratégia concebida conscientemente. É a expressão profunda e instintiva de uma individualidade negada ao ser humano.
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Odeiam porque temem, e temem porque sentem que os sentimentos mais profundos das suas vidas estão a ser agredidos e indignados. E não sabem porquê; são peões impotentes num jogo cego de forças sociais.
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Não deixe de fazer inferências quando as provas puderem ser apresentadas.
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Em mim estava moldando um anseio por uma espécie de consciência, um modo de ser que o modo de vida sobre mim disse que não poderia ser, não deve ser, e sobre o qual a pena de morte havia sido colocada. Algures na calada da Noite do Sul, a minha vida tinha mudado para o caminho errado e, sem que eu soubesse, a locomotiva do meu coração estava a descer uma encosta perigosamente íngreme, a caminho de uma colisão, sem prestar atenção às luzes vermelhas de aviso que piscavam à minha volta, às sirenes e aos ells e aos gritos que enchiam o ar.
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Ler era como uma droga, uma droga. Os romances criaram humores em que vivi durante dias.
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A nossa América demasiado jovem e demasiado nova, vigorosa porque é solitária, agressiva porque tem medo, insiste em ver o mundo em termos de bem e de mal, de Santo e de mal, de alto e de baixo, de branco e de negro; a nossa América tem medo dos factos, da história, dos processos, da necessidade. Abraça a maneira fácil de condenar aqueles que não consegue entender, de excluir aqueles que parecem diferentes, e salva sua consciência com um manto de Justiça auto-coberto
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Toda a literatura é protesto.
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Sempre que o meu ambiente não me sustentava nem me alimentava, agarrava-me aos livros...
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há momentos em que os fins da vida são tão devastados que a razão e os sentidos clamam que paramos e os reunimos novamente antes de podermos prosseguir
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A fome sempre esteve mais ou menos no meu cotovelo quando eu brincava, mas agora comecei a acordar à noite para encontrar fome ao meu lado da cama, olhando para o meu gauntly.
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Tudo parecia possível, provável, viável, porque eu queria que tudo fosse possível... Porque eu não tinha poder para fazer as coisas acontecerem fora de mim no mundo objetivo, eu fiz as coisas acontecerem dentro de mim. Como o meu ambiente era vazio e sombrio, dotei-o de potencialidades ilimitadas, resgatei-o em prol do meu próprio anseio faminto e nublado.
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Não é a vida exactamente o que deveria ser, num certo sentido? Não são apenas os ingénuos que acham tudo isto desconcertante? Se você tem uma noção do que é o coração do homem, não diria que talvez todo o esforço do homem na terra para construir uma civilização seja simplesmente a tentativa frenética e assustada do homem de se esconder de si mesmo?
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Mas a cor da pele de um Negro torna - o facilmente reconhecível, torna-o suspeito, converte - o num alvo indefeso
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Podia suportar a fome. Aprendi a viver com o ódio. Mas sentir que havia um sentimento negado a mim, que o próprio sopro da vida estava além do meu alcance, que mais do que qualquer outra coisa me magoava, me Feria. Tive uma nova fome.
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Aos doze anos, tive uma atitude perante a vida que devia perdurar, que era para me fazer procurar as áreas de vida que a mantivessem viva, que era para me tornar cético em relação a tudo enquanto procurava tudo, tolerante com todos e, no entanto, crítico. O espírito que eu captei me deu uma visão do sofrimento dos outros, me fez gravitar em torno daqueles cujos sentimentos eram como os meus, me fez sentar por horas enquanto outros me contavam de suas vidas, me fez estranhamente terno e cruel, violento e Pacífico.
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Estava a deixar o sul para me atirar ao desconhecido . . . Eu estava tomando uma parte do Sul para transplantar em solo estranho, para ver se poderia crescer de forma diferente, se poderia beber de chuvas novas e frias, curvar-se em ventos estranhos, responder ao calor de outros sóis e, talvez, florescer
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Eu não sabia se a história era factualmente verdadeira ou não, mas era emocionalmente verdadeira [...].
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Escutei, vagamente sabendo agora que tinha cometido um erro terrível que não podia desfazer, que tinha proferido palavras de que não me lembrava, embora doesse anulá-las, matá-las, voltar no tempo ao momento anterior a ter falado para ter outra oportunidade de me salvar.
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Eu não sabia que estava realmente vivo neste mundo até sentir coisas difíceis de matar por eles...
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Teria sido impossível para mim ter contado a alguém o que obtive desses romances, pois não era nada menos do que um sentido da própria vida. [... Foi apenas através de livros - na melhor das hipóteses, não mais do que transfusões culturais vicárias-que consegui manter-me vivo de uma forma negativamente vital. Sempre que o meu ambiente não me sustentava nem me alimentava, agarrava-me aos livros; consequentemente, a minha crença nos livros tinha surgido mais de um sentimento de desespero do que de qualquer convicção permanente do seu valor último.
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Não se tratava de acreditar ou não naquilo que lia, mas de sentir algo novo, de ser afectado por algo que tornava o mundo diferente.
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Sabia que vivia num país em que as aspirações dos negros eram limitadas, marcadas. No entanto, senti que tinha que ir a algum lugar e fazer algo para redimir meu ser vivo.
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A piedade pode expurgar-nos a hostilidade e suscitar sentimentos de identificação com os personagens, mas também pode ser uma garantia consoladora que nos leva a acreditar que compreendemos e que, com pena, fizemos até alguma coisa para corrigir um erro.
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Se um homem confessava alguma coisa em seu leito de morte, era a verdade; pois nenhum homem poderia encarar a morte na cara e mentir.
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Decida - se, Caracol! Você está meio dentro de sua casa e meio fora!
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Fez-me gostar de falar que procurava respostas a perguntas que não podiam ajudar ninguém, que só podiam manter vivo em mim aquele sentimento apaixonante de admiração e admiração face ao drama do sentimento humano que está escondido pelo drama externo da vida.
