Edmund Clarence Stedman citações famosas

A fé e a alegria são as forças ascensivas do canto.

O poeta é um criador, não um iconoclasta, e nunca se esforçará mansamente para dizer em prosa o que só pode ser expresso em música.

O poeta que não reverencia a sua arte, e acredita na sua soberania, não nasce para vestir a púrpura.

O progresso vem da experiência, e isso vem do tédio que leva a viagens, guerras, revoluções e claramente à mudança nas artes da expressão; que clama à imaginação, e é a enfermeira da invenção da qual chamamos necessidade a mãe.

Um crítico deve aceitar o que há de melhor num poeta e, assim, tornar-se o seu melhor encorajador.

O primeiro trabalho do crítico é a tarefa de distinguir entre os homens, como a história e as suas obras Os mostram, e os ideais que um e outro conspiraram para insistir na sua aceitação.

A imaginação nunca morre.

Não, ele não era tal charlatão-Conde de Hoboken Flash-in-the-Pan-cheio de gasconade e bravata, mas um regular, Rico Don Rataplane, Papai Noel De La Muscavado, Senor Grandissimo Bastinado! Era o aluguer de meia Havana e de todas as Matanzas; e Santa Ana, por mais rico que fosse, mal conseguia segurar uma vela para acender as minas de ouro que os nossos Cubanos possuíam.

A música agita Varinhas eternas, - Feiticeira das almas dos mortais!

Não há nuvens no céu da manhã, os vapores abraçam o riacho, quem diz que a vida e o amor podem morrer em todo esse brilho do Norte? A cada volta, os bordos queimam, as codornas assobiam livremente, as perdizes choramingam e as brocas geladas caem para nós. Ho! hillyho! heigh O! Hillyho! Na clara manhã de outubro.

Mas todo caminho humano leva a Deus; ele tem uma miríade de fios mais finos do que o ouro, e forte como desejos Santos, atraindo-nos com delicada tensão para cima para si.

Acima das nuvens eu levanto minha asa para ouvir os sinos do céu tocar; algumas de suas músicas, embora minhas lutas sejam selvagens, para a terra eu trago; então deixe-me voar e cantar!

Ó Alvorada fresca! vida imortal! Ó noivado da terra, doce e verdadeiro!

Os cansados dias de agosto são longos; os gafanhotos cantam uma canção lamentosa, o gado perde o chamado do seu mestre quando vêem as sombras do pôr-do-sol caírem.

Guerra! guerra! guerra! Deus ajude a direita! Deus mova o braço do herói na luta terrível! Deus manda as mulheres dormirem na longa e longa noite, quando os seios em cuja força se inclinaram não mais se levantarão.

Um poeta deve cantar para o seu próprio povo.

Eis que, ao olhar, aparece o homem de estatura, Construído a partir de uma grande mão: um tipo que a natureza quer planear, mas uma vez em todos os anos de um povo.

Dai-nos um homem do próprio molde de Deus, nascido de marechal dos seus semelhantes; um homem cuja fama não é comprada e vendida ao toque da pena de um político. Dê - nos o homem de milhares de dez, apto para fazer, bem como para planejar; Dê-nos um grito de guerra, e depois Abraham Lincoln, dê-nos um homem.

Existe um ser mais raro, existe uma esfera mais justa onde os fortes não estão a ver, e as colheitas não são sere; onde, antes que as estações diminuam, elas rendem o seu devido retorno; onde as lâmpadas do conhecimento acendem enquanto as chamas da juventude ainda queimam?

A emoção Natural é a alma da poesia, como a melodia é da música; as mesmas faltas são engendradas pelo estudo excessivo de qualquer uma das artes; há uma falta de sinceridade, de impulso irresistível tanto no poeta como no compositor.

Os homens são egoístas e nem todos tolerantes com a individualidade de um homem; nem sempre consideram as amidades eletivas.

Valor, coragem, honra, estes são realmente o seu sustento e direito de primogenitura.

A poesia é uma arte e chefe das Belas Artes; a mais fácil de se envolver, a mais difícil de alcançar a verdadeira excelência.

Sim, há uma sorte na maioria das coisas; e em nada mais do que nascer no momento certo.

Deixe os ventos soprarem! um vendaval mais feroz é selvagem dentro de mim! o que pode acabar com essa tempestade sombria? Devo navegar para onde, para onde, quem pode dizer!

A ciência tem apenas uma moda: não perder nada que se tenha ganho.

Olhe para este elenco e conheça a mão que carregou uma nação em seu domínio; a partir desta testemunha muda, entenda o que Lincoln era - quão grande era o molde.

Seu coração e sua cabeça acompanham o ritmo? Quando expira o amor hoary, quando as geadas apagam o fogo? As suas brasas podem queimar por baixo de toda aquela neve fria de dezembro?

Para onde, Pássaro Azul,para onde? A explosão é fria, mas no céu superior ainda podes encontrar a cor da tua asa, a tonalidade de Maio. Toutinegra, por que velocidade, teu vôo para o sul? ah, Por Que, Tu também, cuja canção nos contou pela primeira vez da Primavera? Para onde?

Infelizmente, por que Destino rude nossas vidas, como navios no mar, um encontro instantâneo, então parte para sempre em sua frota de cursos.

O gênio não precisa de uma linguagem especial; ele usa de novo qualquer língua que encontrar.

A moda é uma potência na arte, dificultando o julgamento entre o temporário e o duradouro.