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Penso que o meu amor pelos livros surgiu da minha necessidade de escapar do mundo em que nasci, de deslizar para outro onde as palavras eram diretas e honestas, onde havia claramente delineado o bem e o mal, onde encontrei raparigas fortes, inteligentes, criativas e tolas o suficiente para lutar contra dragões, fugir de casa para viver em museus, tornar-se crianças espiões, fazer novos amigos e construir jardins secretos.
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Meu pai era dono de pit bulls quando eu era jovem. Ele às vezes lutou contra eles. Meu irmão e muitos dos homens da minha comunidade também possuíam pit bulls: às vezes eles lutavam por honra, nunca por Dinheiro.
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A minha mãe trabalhava como governanta, e eu vi a sua relação com os seus empregadores - como, por um lado, ela passava mais tempo com estas mulheres do que com muitas das suas amigas, e como, de certa forma, eram amigas. Mas depois não eram.
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Escrevi o primeiro rascunho do meu primeiro romance em Michigan, e depois escrevi o primeiro rascunho de 'Salvage the Bones' em Stanford. Então eu trabalhei com a coisa toda.
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Sou um poeta fracassado. Ler poesia ajuda-me a ver o mundo de forma diferente, e tento infundir a minha prosa com uma linguagem figurativa, que vai contra a tendência da ficção.
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Embora eu tenha dito que há muitas coisas que eu não gosto no sul, posso deixar claro que há coisas que eu amo no sul.
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É por isso que escrevo ficção, porque quero escrever estas histórias que as pessoas vão ler e achar universais.
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Sinto que o tipo de pessoas sobre as quais escrevo é o tipo de pessoas com quem cresci, as famílias que conheço na minha comunidade. Quase todo mundo é da classe trabalhadora, e há algumas famílias intactas, mas muitas famílias não são.
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Li O Último Harry Potter e chorei pelo menos nas últimas 70 páginas. Horrível! Eu estava enrolado em uma bola e continuei soluçando. Foi embaraçoso. Fiz barulho e continuei a enxugar as lágrimas para poder ver a página.
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Ela foi a mãe assassina que nos cortou até ao osso, mas nos deixou vivos, nos deixou nus e perplexos como bebés recém-nascidos enrugados, como cachorrinhos cegos, como serpentes recém-nascidas sedentas de sol. Deixou - nos um abismo escuro e uma terra queimada de sal. Ela deixou-nos a aprender a engatinhar. Ela deixou-nos para salvar. Katrina é a mãe de que nos lembraremos até que a próxima mãe com mãos grandes e impiedosas, comprometida com o sangue, venha.
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Queria ser a minha própria heroína.
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Há risos, gritos estridentes. Todo mundo está flertando, dizendo em cutucadas e piadas e corando o que fariam em particular
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Pelos números, por todos os registos oficiais, aqui na confluência da história, do racismo, da pobreza e do poder económico, é isto que as nossas vidas valem: nada.
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A vida é um furacão, e embarcamos para salvar o que pudermos e nos curvamos para a terra para nos agacharmos naquele pequeno espaço acima da terra onde o vento não alcançará. Honramos os aniversários das mortes limpando os túmulos e sentando-nos ao lado deles antes dos incêndios, partilhando comida com aqueles que não voltarão a comer. Criamos os filhos e dizemos-lhes outras coisas sobre quem podem ser e quanto valem: para nós, tudo. Nós nos amamos ferozmente, enquanto vivemos e depois de morrermos. Sobrevivemos, somos selvagens.
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A dor não desaparece. O luto se espalha como minhas cicatrizes e entra em novas e dolorosas configurações à medida que se tricota. Dói de novas maneiras. Nunca estamos livres da dor.
